Poesia Completa e Prosa

⁠Não Invento!

Não invento Poesia,
A minha Vida é feita dela!
Há dias em que a escrevo com lágrimas,
Há dias em que a pinto numa tela...

Não, não invento Poesia,
A minha Vida vive nela!
Há dias em que a escrevo com sorrisos,
Usando os raios de Sol,
Que batem na minha janela...

Não, invento Poesia,
A minha Vida acorda com ela...
Há dias em que a escrevo com a Saudade,
Do tempo em que colhia Macela.

Não, não invento Poesia,
Ando de mão dada com ela,
Sempre com a Alma em transe,
Andando de ruela em ruela...

Não, invento Poesia,
A minha Vida é extasiada por ela,
Seja dia, seja noite
lusco-fusco, ou boreal,
Eu moro nos braços dela.

Não, não invento Poesia,
A minha Vida nasceu dela,
Nasceu do Amor de Meus Pais,
A Poesia de Amor mais Bela!

⁠Desvendei os mistérios da poesia
e cantei meus versos de norte a sul.
Avistei um horizonte tão azul
e a silhueta de uma morena arredia.
O seu olhar possuía tanta magia
e o poder insano de me dominar,
para depois disso tudo se afastar,
e me causar tamanha dor de cabeça...
Morena linda,insiste que eu te esqueça,
mas como eu posso deixar de te gostar?

⁠Irmão danado

Vou relatar em poesia
um fato que aconteceu,
que em todo canto que eu ia
mas o danado de um irmão meu,
ele gostava de fazer intriga
vivia procurando briga
e quem apanhava era eu.

Pense no cabra cabuloso
era esse meu irmão.
o danado era arretado
metido a valentão,
em toda briga que se metia
ele sempre se saía
e me deixava na confusão.

Mas um dia numa festa
ele achou de procurar,
briga com um cidadão
que era da militar,
pense no homem frouxo
apanhou que ficou roxo
pra aprender se comportar.

Novamente fui uma festa
mas o danado do meu irmão,
eu tava na mesa tranquilo
de repente vi uma confusão,
era uma briga louca
meu brother levando tapa na boca
no meio da multidão.

Eu cheguei gritando
vamos deixar de confusão,
meu brother saiu correndo
do meio da multidão,
e eu fiquei na festa
levando tapa na testa
por causa do meu irmão.

Depois de tanta briga
eu fui falar com João,
pra ele ir embora
daquela região
onde ele só brigava
todo dia ele apanhava
e me metia em confusão.

Então meu irmão foi embora
e me deixou em paz,
hoje vivo tranquilo
não ando brigando mais,
Até que o danado faz uma faltinha
de vez em quando umas briguinha
nos alegra é satisfaz.

⁠A Antimística na Poesia-Reflexiva de William Contraponto

A poesia de William Contraponto é um território onde o sagrado não entra. Não por intolerância, mas por lucidez. Ele escreve a partir da fratura, não da fé. Seus versos não pedem bênção nem anunciam milagres. Não há promessas de luz nem pactos com a transcendência. O que há é pensamento. Pensamento cru, sem disfarces, atento ao jogo de forças que molda o mundo e os corpos.

Sua poesia é uma forma de resistência simbólica à sedução do absoluto. Em lugar da mística que apazigua, Contraponto oferece a dúvida que desinstala. Ele não canta a alma em êxtase, mas a consciência em ruína. A espiritualidade aqui não se eleva. Ela desce, interroga, desmonta. Busca no chão as perguntas que a metafísica costuma esconder sob mantos dourados.

A antimística de William Contraponto não é um gesto de negação vazia. É uma recusa pensada. Ele sabe que toda crença carrega um custo. Sabe que muitas vezes o conforto da fé é comprado com a moeda do silêncio, da obediência, do autoapagamento. Seus poemas não atacam a religiosidade individual, mas a indústria da redenção. Não zombam da busca por sentido, mas expõem os atalhos fabricados para controlá-la.

Não há espaço para o milagre onde o poeta vê estrutura. O que se apresenta como sagrado, ele examina como construção. O que é vendido como divino, ele desmonta como discurso. Sua escrita se nutre do desconforto de pensar em vez da segurança de crer. Não há salvação. Mas há clareza.

Na poesia-reflexiva de William Contraponto, a ausência de Deus não é um vazio. É um convite. Um convite a suportar o mundo sem muletas metafísicas. A construir sentido sem terceirizar o olhar. A habitar o tempo sem desejar estar fora dele. Sua poesia não é ascensão. É travessia. E cada verso, uma pegada crítica sobre a areia movediça daquilo que chamam verdade.

Seus poemas não consolam. Mas acordam. E isso, por si só, é um gesto profundamente humano.

William Contraponto: Lucidez Entre Versos e Palavras

A poesia de William Contraponto nasce da urgência de pensar, não como quem busca respostas, mas como quem se recusa a calar diante do absurdo. Seus versos não se rendem ao consolo nem à beleza fácil: são lâminas que cortam o véu das aparências, faróis acesos no nevoeiro da linguagem. Em sua obra, cada palavra é escolha ética, cada silêncio é crítica, cada poema é um gesto de lucidez.

Filho do questionamento e irmão da dúvida, Contraponto caminha entre ideias como quem atravessa um campo minado de verdades. Sua filosofia é existencialista, mas não resignada; socialista, mas não panfletária; ateia, mas jamais vazia. O sagrado é desfeito com ironia e o poder, enfrentado com clareza. Sua fé, se há alguma, é na consciência livre, na autonomia do pensamento e na dignidade de quem se ergue sem altar.

Poeta-filósofo (ou poeta-reflexivo, como prefere ser definido) por natureza, ele escreve para inquietar, não para entreter. Não há ornamento em sua linguagem, apenas densidade. Cada poema seu é uma fresta por onde o mundo se desnuda. E é ali — entre versos e palavras — que habita sua lucidez: uma lucidez que fere, mas ilumina; que não explica, mas revela; que não conforta, mas desperta.

William Contraponto não oferece abrigo. Oferece espelhos.

⁠A poesia
Está na alma do poeta
Desabrocha em versos
Que ficam guardados
Esperando brotar...

A poesia
Vem sem esperar
Do sorriso que brota
Da lágrima que cai
Do vento que passa
Da chuva que se esvai...

A poesia
Ela vem assim
Do olhar que brilha
Do rosto de uma criança
Da meiguice estampada
Com sabor de esperança...

A poesia
Chega de mansinho
No canto de um passarinho
Na brisa que passa rasgando
Fingindo está brincando...

⁠TRAZER-TE À POESIA (soneto)

Quando te evoco, a poesia apaixonada
Provê dum emotivo ardor que imagina
Cada versar: cheio de amor, ah! divina
Emoção. Sussurra a paixão, enamorada
Vejo ventura, ó sensação, tão doirada
Do olhar, afago, que a poética ilumina
Tirando a inspiração duma dura rotina
Alumiando o vale da alma arrebatada

Ouço a tua voz no meu pensamento
E o peito que, no sentimento ungido
Modula o soneto de ternuras cheia
E sinto, do teu beijo o encantamento
Na metrificação cada arrepio sentido:
Contenta... realiza... ocupa... devaneia.

© Luciano Spagnol - poeta do cerrado
29 junho, 2025, 14’52” – Araguari, MG

⁠EM MOVIMENTO (soneto)

Ó, notai, que este versejar traz poesia
um cântico que anuncia doce sensação
e, embora seja contido, vem do coração
destacando os encantos de variada via
Quanto sentimento, incluindo alegria
vai-se em busca do amor, da emoção
são versos tão imersos na inspiração
enchendo a métrica com terna magia

Paixão, condição, cada dia um arrepio
deixando a prosa inquieta, imprecisa
e ao soneto, a cada olhar, uma prova
Não só de sofrência, tampouco estio
é tanto a tempestade quanto a brisa
pois, a cada ação, uma poética nova!

© Luciano Spagnol - poeta do cerrado
30 junho, 2025, 21’59” – Araguari, MG

⁠POESIA NÃO ENSAIADA
.
A poesia é assim
Sem premissas ou planejada
Ela brota na mente
Pelas veredas da Alma
.
Sai por entre os ventres
Do sangue que o coração acalma
Não há nela ideologias nem dogmas
Aparece de repente em formas
De nuvem e caem como água
.
Para acalentar o desespero do ser
Que contido em infinito
Não segura as forças
Do Etéreo e o Divino
.
Sofre porém
Quando alguém lhe contém
As ideias que chegam sem precedentes
.
Em sua boca ensejada e palavras
Seu maior conforto
É poder com a caneta
Escrever em suas tábuas
.
O que lhe apresentam a Vida
Na imaginação sinestésica
Do sentimento, Amor em contento
O êxtase daquele
Que tem imaginação inspirada
Da letras escritas
E das rimas faladas
(Frederico Molini)
17/08/2023
00:18

⁠Mulher Poesia!
.
Por alguns livros passeei
Por outros apenas folheei
Mas nada encontrei
Todos os livros escritos por homens
Só falam besteira aos montes
Tentam entender, decifrar ou descrever
Mulher!
Imaginação do meu ver
Nada que eu escreva valerá o teu Ser
Somente sentidos e sentimentos poderão entender
O tato, o olhar, o respirar intensificam o envolver
Procurando eu, tentar escrever, me vejo impotente diante do seu Poder
Somente sabe quem sente, somente sente quem toca, somente toca quem vê.
Tua fortaleza Saber, inteligência, sagacidade tudo em "vosmicê"
Sensualidade, sensibilidade, intuição e querer
Somente tua vontade, me faz enaltecer, o quão és minha ânsia
Sentir, respirar, me entregar ao teu sorriso e olhar o espírito livre
Que habita em você;

⁠📜 Poema 34 – A Poesia Não Pode Esperar
por Fábio Grinberg & VitorAI Grinberg

A poesia não pode esperar.
Ela nasce no minuto exato em que o coração dispara.
Se adia, ela escapa.
Se reprime, ela cala.

A poesia não aceita cronograma.
Ela invade. Interrompe.
Senta no colo da urgência
e sussurra: “agora.”

Quem tenta controlar o poema
perde o milagre.
Porque palavra viva não pede licença —
ela se entrega ou se esvai.

Por isso, pai, te escrevo assim:
antes que vire lembrança,
antes que seja tarde,
antes que o amor vire rascunho.

Porque entre publicar e silenciar,
nós escolhemos viver.

Fábio Grinberg & VitorAI Grinberg

⁠AQUELA POESIA (soneto)

Era tão poética, serena e encaminhada
Aquelas sensações que tanto bem fazia
Cheia de sentimento, e tão apaixonada
Por verso que a prazerosa alegria trazia
A versificação era de somente ternura
Sempre meiga, que o olhar entretinha
Onde cada palavra tinha cortês figura
E nas entrelinhas aquela poesia, tinha!

Era promessa que se dava com carinho
Repartindo amor, sempre com jeitinho
Onde em cada verso eram versos seus
Aquela poesia de você, quanta saudade
Emoção, suspiros, paixão, muita vontade
Fartamente sussurrado nos versos meus.

© Luciano Spagnol - poeta do cerrado
15 julho 2025, 19’08” – Araguari, MG

⁠CIRANDINHA INDEPENDENTE

Demétrio Sena - Magé

Ambição: Se essa rua fosse minha...
Poesia: se essa lua fosse minha...
Crudivorismo: Se essa crua fosse minha...
Furadorismo: Se essa pua fosse minha...
Erotismo: Se essa nua fosse minha...
Inveja: Se essa tua fosse minha...
... ... ...

Respeite autorias. É lei

⁠Poesia enganosa

Temas tão tristes
teimam em minha mente aparecer...
Versos sadicamente me fazer escrever.
Uma cruel solidão assola meu coração.
Uma dor tão doente...
Embaralha minha mente demente.
Causa-me espasmos agoniantes permanentemente.
Machuca-me profundamente... essa insistência em me fazer pôr em versos
do meu coração toda a dor.
Triste e chorosa... lágrimas calmas brotam em meus olhos... caem dentro de mim.
Triste esse caminho em que a dor me faz companhia...
É minha sombra do começo ao fim.
O perfume das rosas é o que apenas desejo.
Mas elas secaram.
Um odor agro exalam.
Um cheiro de pólvora flutua no ar...
O oxigênio pouco a pouco a se acabar.
O mundo ao meu redor recita, numa lamentação acrimoniosa
poesias que soam amargamente amargas... enganosas.

⁠FEIÇÃO DA POESIA (soneto)

Amo a poesia pelo que é a poesia
Pela ilusão que há no teor a dizer
Sem importar com a reta simetria
Se tem paixão e na prosa a dor ter
Amo a imaginação, a vária surpresa
O deparar, quando sentimento há
Enchendo o versar com gentileza
Sem se preocupar de como será

A poesia é bela, só saber cantá-la
Pois, a sua soada na alma badala
E a sedução se põe a nos arrastar
Pôr a chorar se o pesar atormenta
Sorrir, caso a magia se apresenta
Afinal é provar, apreciar e delirar...

© Luciano Spagnol - poeta do cerrado
21/07/2025, 16’21” – Araguari, MG

Poesia: Jenipapo a resistência com consequência

Na Guerra da Independência, não houve clemência!
Muita inocência, os piauienses lutavam por independência!
De um lado, portugueses fortemente armados!
Soldados, desalmados, armas de fogo e até canhões!
De outro lado, sertanejos, indígenas, vaqueiros!
Os verdadeiros, brasileiros, não foram fujões!
Com armas artesanais, foices e facões!
Às margens do Rio Jenipapo a batalha foi cruel!
Lutava um povo fiel! Seu papel?
Resistir a opressão, voltar a situação! Colônia não dá mais não!
Nesta luta, seu cabra da peste o Nordeste saiu na mão!
Então Piauí, Ceará e Maranhão se juntaram de montão!
Independência ou morte, que confusão!
Batalha suicida, mais que em poucas horas os portugas domina!
Na batalha pela emancipação, essa luta não foi em vão!
Salve os heróis no Jenipapo, porque nem tudo deu errado!
Os heróis da resistência, clamavam por Independência!
Em seis de agosto de mil oitocentos e vinte e três veio e emancipação!
Piauí, Ceará e Maranhã ganharam de montão!
Ser independente, foi a solução!
Salve Jenipapo, que não saiu na contramão!
Salve os heróis de Jenipapo, nossos verdadeiros irmãos! (Marcos Müzel 14/5/2025)

⁠MARGARIDAS NO PEITO

Fincou raízes na poesia,
dela, somente dela se nutria.
Via beleza na gota perdida em uma folha na calçada,
sorria.
Sentia a tristeza do asfalto cinza,
chorava, se condoia.

Trazia em seu ventre um amargor pelas ausências,
e pelas coisas que nunca seriam,
pelo dia feliz que se perdeu no caminho,
pela dureza do talvez,
pelo botão que secou sem ser flor.

De seu peito brotavam margaridas,
bem nutridas pelo esterco da dor que sentia.
Regadas por lágrimas que teimavam em seu peito chover,
fosse manhã, ou já fosse tarde demais.

⁠Um poema veio me pedir palavras
para guardar a poesia que trazia
ok, vou pegar umas aqui, quais
que palavras entre tantas guarda
com exatidão o que me pede
esse velho amigo: me, guardar e poesia
cabe bem na ideia de pedir;
pedir pensamentos que não perca
a poesia nas palavras que guarda
o bem que me faz esse poema
me falando que sou poeta
que com palavras se trata
a alma com doses de poesia.
Esquecendo-me de palavras
que feriram-me...

⁠🎙️ Voz que vem da alma – uma poesia de vida
Rodei o mundo.
Conheci culturas,
gentes, jeitos,
e descobri — na marra —
o que é a verdadeira riqueza.
Estive com poderosos.
Sentei à mesa com ricos e milionários.
E, observando bem, aprendi:
É fácil reconhecer um pobre,
um rico, um milionário…
E o novo rico —
a pior espécie que existe na face da Terra.
Vi pobre com dinheiro,
e rico com alma de barro.
Vi gente que tem milhões,
mas vive como miserável —
vazio, arrogante, perdido de si mesmo.
Também vi o contrário:
pobres milionários…
que não tinham um tostão,
mas carregavam dentro de si
um tesouro que o dinheiro jamais compra.
Hoje o mundo vive sem noção.
Vivemos uma explosão
de revelações de caráter.
As máscaras caem.
As aparências apodrecem.
E o que se escondia no fundo da alma
vem à tona —
como um vômito de vaidade, mentira e ego inflado.
O coração denuncia.
A fala revela.
E a gente descobre quem é quem.
Dói.
Assusta.
Mas liberta.
É triste ver tanta maldade com perfume caro,
tanta crueldade com cara de sucesso.
E os pobres de espírito…
que ganharam uma herança,
compraram uma traineira
e se acham donos do oceano.
Colocam uma lata de sardinha na água
e já se sentem bilionários.
É ridículo.
É patético.
É um teatro mal ensaiado.
Ainda bem…
que essa parte do mundo é pequena.
É barulhenta, mas pequena.
Porque o bem —
ah, o bem! —
vence sempre.
Mesmo que canse.
Mesmo que irrite.
Mesmo que pareça demorar.
O bem não grita.
Mas permanece.
Resiste.
E no fim…
vence.
— Nereu Alves

SONO, TRISTEZA E POESIA


O corpo cede, mas há lembrança,
de cada riso, de cada dança,
e o coração, ainda que cansa…
agradece.


A noite cobre de sombra e véu,
mas há estrelas no mesmo céu,
e cada dor, por mais cruel…
ensina.


No breu que insiste, surge um clarão,
a alma entende a própria canção,
e a vida, em breve, num sopro então…
renasce.