Poemas sobre o Brasil

⁠Poesia: MEU BRASIL
Autor: Samuel Thorn

Vivemos no Brasil,
Falamos o português,
Um país continental,
Que não para de crescer!
Um povo diversificado,
Com uma forte cultura,
Uma longa história,
Uma constante luta.
Um rico país,
Com um grande potencial,
Tem pessoas talentosas,
Muito mais que sensacional.
Uma nação guerreira,
Muito tem a conquistar,
Uma mãe acolhedora,
Merece o primeiro lugar.
Sempre olhando para frente,
A cada queda consegue se levantar,
A cada superação,
Mais forte ficará.
O povo já sofreu,
E agora deseja a paz!
Criar uma nova história,
Sem olhar para trás.

⁠A poesia crônica que consegue sentir o Brasil
Mapeando o alcance das palavras, a quem nelas dão patadas, uma pena, pois é uma sinfonia, engloba razão e poesia, veja essa crônica, literatura dolorida e um pouco de fantasia, mas no fundo é real, profunda e sem demagogia, minha, eu, a poesia alcança as chibatadas sofridas, escravos modernos e das antigas, o índio e sua delicada situação desde primórdios começo então até hoje, sinto, grito, sofro, o Brasil estuprado, meu povo, o drone mais poderoso não consegue alcançar, biometria que não explica nenhum DNA, o que dizer dos rios volumosos e das ingazeiras, genipapos, tudo se transforma, o trem bala, o esgoto a vala, o podre tietê que nenhum político quer saber, Tóquio, Veneza, Paris, meu manjerona, deitado na lona a cicatriz, de lembrança e lambança que a elite empina o nariz, e minha poesia grita nesse silêncio, que a letra vem formar, o propósito, o sonho, se ando em rebanho, sozinho não sei falar, mas o que se sente , não pode ser indiferente, que o amanhã nos permita e ensine a lutar.
Giovane Silva Santos

LOS CLAROSCUROS DE PORTELA DESDE RIO GRANDE, BRASIL
Por Ricardo Peró Job (*)

A poesia de Oscar Portela traz o eterno questionamento dos pensadores sobre a razão de ser de nossas vidas e nossas dúvidas sobre o que ocorre após a nosso desaparecimiento. A través de metáforas e em estilo elegante, faz poesia com conteúdo incisivo, indo ao fundo de nossas almas, trazendo á tona nossos sentimentos mais secretos, medos, dores e paixões. Alucidez e a paixão se mezclam em seus poemas, numa harmonia quase inimaginável, deixando marcas profundas em seus leitores.

Com talento e criatividade, Oscar Portela vai da luz ás trevas, do brilho da paixão à escuridãom da morte e, de forma poético-filosófica, questiona aos deuses e a própria razão de nossas existência. Sua obra traz o eterno duelo entre o viver e o morrer, criando um verdadeiro torvelinho de emoções em seus leitores. Claroescuro situa o autor entre os poucos privilegiados com o dom da verdadeira poesia.

(*) : Jornalista e escritor

Catedrático de Literatura de la Universidad Riograndense, Brasil

⁠Autonomia de vida
A poesia do Brasil pergunta.
A ciência tecnológica, a vida biológica.
A família, separa ou ajunta.
Qual o parâmetro da liberdade.
Qual a autonomia de vida, avaliam povo.
A vida paralela e a vida de verdade.
Pobreza, riquezas concentradas.
Diferenças, indiferenças, a pobreza massacrada.
Sim, cada um é caçador do eu.
Digam me, é tudo normal, pensa errado eu?
A política, a ciência tecnológica.
A religião da sociedade.
O que, quem é o Deus de cada um.
Uma sistemática que mexe com ego, vaidade.
Coração.
Indução.
Atração.
Repulsão.
Forças, pecado, perdão.
Inocentes, acusação.
Digam, perguntam se, culpados são?
Sofrimentos, segmentos.
Viril, prostituição.
Quem é o dono do cabaré.
O povo rebola por que quer?
Imaginem, essa inteligência artificial.
Aqui, uma frenética ansiedade.
Depressão e tal.
Enquanto os arquitetos projetam e manipulam.
A lancha, a nave espacial.
As ondas frequentes, ferindo coração e mente.
O Bolso, caráter, a questão.
A identidade, quem rege, quem somos, quem são.
No mundo paralelo e real, quem é dono da liberdade.
Quem detém o poder, que sufoca, massacra.
Escraviza e provoca prisão.
Satanás, diabo, capeta, o moderno coliseu.
Todos culpados?
Ou somos manipulados, pelo homem ateu?
Giovane Silva Santos

Difícil viver no Brasil
Onde tudo é cobrado
Aproveitarei pra escrever
Porque poesia ainda não paga imposto.⁠

⁠Nova poesia
Marcos escritor do Brasil
Ah, mulher, seus lábios têm o sabor de jasmim, como aquele jasmim que vem das flores. Um aroma doce e sensível de amor que me envolvendo em uma sensação de bem-estar. Eu me sinto como se estivesse em um paraíso terreno, onde todas as minhas preocupações são levadas embora. É como se eu estivesse cercado de paz e amor, e seus lábios são a chave para esse paraíso.

⁠Enganos, Brasil cala, poesia fala.
De repente um cidadão.
Corre desesperado.
Pede socorro, em vão.
Ao redor, um jogo de engano.
Quem está envolvido.
De que é movido.
Uma tremenda podridão.
De certa forma.
A nova maneira de escravização.
Manter o indivíduo refém.
O estado desgovernado nesse trem.
Dinheiro, poder, status social.
Ciência, tecnologia, religião, política e escambau.
Meu filho bate na porta da psicologia.
Vai mais afundo na psiquiatria.
Algemado pela química.
Argumento que o órgão não recebia.
Bom dia bom policial.
A prova, xarope, jogral.
Tenho que desenhar.
Ainda assim.
Sentir.
Conspiração em espiral.
Juízes, advogados.
Quantos e quais.
De ponta a ponta.
De todos os lados.
Gang Stalkings denunciados.
V2k, tecnologias em massas.
Leitura da mente.
Olhos invisíveis violando a gente.
A magia real, Brasil, os enganadores.
Conjunto e patente, inimigos parentes.
Sociedade corrupta e indecente.
Giovane Silva Santos

⁠"Poesia indignada".


O perfil do Brasil.
Sou formado em RH, motivo Brasil piada.
Onde todo funcionário entra por peixada.
Uma patifaria, a prefeitura por exemplo.
Deveria ser seguimento.
Aporte público.
Joga profissionais ao relento.

Trabalhando ao recursos humanos.
Psicologia organizacional ou institucional.
Como queira falar.
Ignorados em todo lugar.
Vendo da necessidade.
Psicológica humanidade.
Até os psiquiatras.
Deveriam reavaliar as aptidões.

Diagnóstico nas instituições.
Quem poderá formalizar.
O Brasil tá muito doente.
No leito da UTI.
Ninguém tá nem ai.
Minha fazenda, meu gado, meu contracheque.

Um monte de putas e vagabundos se acabando no pileque.
Esse é perfil desenhado.
Quem manda nesse emaranhado.

Bora bispos e pastores falar as verdades.
Como propagar a liberdade sem conhecer as verdades.

Não é fantasia.
Quem poderá decifrar.
Do Brasil.
Qual a grande psicologia.
Meu RH contrata e aprova.
Só Deus pra quebrar essa grande patifaria.

Deus abençoe a todos.
22/07/2022 .. 03:49hs.

Rei: Giovane Silva Santos.

⁠Poesia de um estudante analfabeto

O sonho, povo, Brasil.
Mãe, pai, afeto.
Justiça.
Um lar, a paz, um teto.

Jornada.
Começo da saga.
A terra, cheios de donos chamados ganância.
Começa o rock, o reg, a dança.
Quieta, que isso, lambança.
A chave, motivo de opressão.
Acusação.
Massacre, crueldade.
Violento mundo.
Atrevido imundo.
Mente, prisão.

Misericórdia ignorada.
Piedade.
Compaixão.

Toma lá da cá.
Pagamento obrigatório.
Temporário, transitório.
Não, não.
O perverso.
Do amor inverso.
Desfere agressão.
Um labirinto cheio de confusão.
Jajá, literatura dos doutores.
Aqui, um encontro de rimas então.
Analfabeto.
Sem teto.
Mas a alma com salvação.

Giovane Silva Santos

- Ah, mas quase ninguém lê poesia no Brasil!
- Não importa, importa que Drummond, Vinicius, João Cabral, Olavo Bilac, Castro Alves, Leminski, Manuel Bandeira, Cecília Meireles, Hilda Hilst, Cora Coralina, Adélia Prado e tantos outros estão guardados na memória afetiva de nosso povo. Seus poemas permeiam nossa identidade nacional, formam nossa alma enquanto nação, ainda que não tenhamos consciência deste fato.
Um povo sem poetas é um povo sem alma!

⁠Sementes de Pau Brasil

Cada verso meu tem
mais a ver com sementes
de Pau Brasil muito
mais do que você pensa,
É por isso que todo
o dia sou um novo poema.

⁠Versos Intimistas nascidos
além do Rio de Janeiro
devotado ao Brasil inteiro,
Sou eu Árvore-do-Brasil feita
para espalhar amor por
este país que nasceu
edênico e ainda tem jeito.

⁠Versos Intimistas são flores
d'alma desta Árvore-do-Brasil
na Bahia e por toda a Pátria minha,
Assim sou eu feita de poesia
e flores sob as estações do ano
a cada instante da minha vida.

⁠Não nego que preciso
mais do que nunca
da sua intrépida ousadia,
Porque com encanto ando
todos os dias revelando
pistas sem truques
e com discretas malícias
para desenhar contigo
no Mapa-múndi celeste
do amor tudo aquilo
que reúna e que convença
ser para nós o mais sedutor.

⁠Elegia

Sentir na profundeza
d'alma o impulso
que leve a uma Elegia
é uma experiência
de quase-morte
para quem é poeta.

Ficar triste e estar
de braços dados
com a morte são
os únicos apelos
para descarregar
o fardo dos lamentos.

A Elegia num sentido
mais amplo é todas
as vezes que sinto
e escrevo reclamando
com o destino o fato
de não ter você comigo.

Sem a compreensão
da morte e da tristeza,
e sem lamentar por não
ter você nunca será
possível escrever
uma Elegia com exatidão
de corpo, alma, poesia e todo o coração.

⁠O Dia Mundial da Paz



O Dia Mundial da Paz

foi criado para lembrar

que viver em paz sempre

é bom demais até mesmo

aqui na minha pacata

cidade amada de Rodeio,

E que em qualquer lugar

do mundo se não houver paz,

você pode pode dar o seu jeito,

Se você quer, você é capaz

de criar o seu lugar perfeito

com união pela paz

com tudo aquilo que ela traz.

⁠Coxinha

A Coxinha nasceu
soberana e eu não sabia,
Segundo uma lenda,
a Coxinha foi criada
para o filho da Princesa,
Por amar com ou sem
requeijão não é exagero
dedicar uma poesia
a amada Coxinha com paixão.

⁠Neste último dia do ano...

Eu te desejo que tudo
aquilo que não valeu
seja por ti esquecido,
Você merece o melhor
no seu caminho,
Desejo que a vida te trate
com o carinho merecido
que você sempre deu,
que o Ano Novo venha
presentear com sonhos
e com tudo aquilo
que merece ser resolvido.

⁠
Sardinha frita

Sardinha frita
na nossa mesa,
Só quem provou
este amor explica,
Não há como
negar que é poesia.

⁠Jogo de Manipulação

Quando você plantou
a insatisfação com
a minha aparência,
por amor busquei dar razão.

Depois de um tempo pude
perceber que você através
do silêncio e da ofensa
queria devorar o meu juízo.

A boa educação, o gênio
doce e a minha boa-
foram subestimados por
você que implodiu todas
as pontes de diálogo comigo.

O quê vivi com você não
foi um relacionamento,
foi um pesadelo e puro
jogo de manipulação.

Não há mais milagre
que cure em mim o quê
você fez comigo,
Você nasceu para ser
o seu próprio castigo.

Cada péssima lembrança
tua e sempre que tentar
se reaproximar só penso
em dar passos em direção a Lua.

E se a Lua eu não conseguir alcançar,
ao menos moro num lugar
que dá para correr para as montanhas
sempre que tentar se reaproximar.