Poesia Amor Nao Realizado Olavo Bilac

A poesia silenciosa de alguns humanos é idiotice
Enquanto a de outros é totalmente admirável
Mas a poesia silenciosa da natureza
Será sempre incomparável

EVOCAÇÃO

Vem a mim, ó alegria!
Quero escrever-te em poesia.
Vem a mim, ó felicidade!
A tristeza já vai tarde.
Vem a mim, ó otimismo!
Dei um basta no velho pessimismo.
Vem a mim, ó esperança!
Quero fazer-te música para dança.
Vem a mim, ó fé!
Viver na dúvida não dá pé.

Poesia do Rock n' Roll.



Todo rock deixou um legado,
Todo rock teve um passado.
Minha canção de ninar é o rock,
Me contagia como se eu levasse um choque,

Em todo lugar ouvindo minha música,
Que em todos que a entendem,
Não gera aflição,
Mas fazem-os curtir a canção.

Rock é uma tradição,
Ouço para consolar o coração
O que não quero, é ser quem não sou
Eu sou feliz assim, curtindo meu rock and roll!

Grita, palhaço, que o teu canto é poesia
Leva no riso a fantasia daquela menina
Que um dia sonhou em ser uma bailarina
E quis fazer piruetas na corda bamba da vida.

Canta palhaço que a tua voz é melodia
Abrem-se as cortinas e a menina aplaudia
Choros de risos, lágrimas de alegria
Na escuridão dos bastidores
A tristeza se escondia.

Gira, com os pés no ar, bailarina menina
Gira, sem parar, num chão de estrelas.

O palhaço pinta o seu nariz
Vai começar o segundo ato
sem sapatilhas a menina
Bailarina dança
com os pés descalços.

E na magia da cena que o palhaço encena
A menina via que o palhaço sorria
Quando ele ouvia ela sonhar.

Gira com os pés no ar
Bailarina, menina
Gira sem parar
Num chão de estrelas.

Gira, menina bailarina
Gira num chão de estrelas
Canta, palhaço
Que a tua voz
É a magia em cena
Gira, menina bailarina
Gira, bailarina menina
Grita, palhaço
Que o teu canto é poesia.

Gira, menina, bailarina, menina, gira!

Mergulho em um mundo paralelo
Onde sou movida com intensidades
Sou fruto, vento, paixão, poesia
Mutação, luz, renascimento
Delírio, desejo,loucura, segredo
Pele, cheiro, cor, amor, riso
Corpo, magia e melodia.

Sou o verso mais
Lindo
Da poesia chamada
De DEUS
Nela minhas imperfeições
Tornam-se perfeitas
Porque nela
Eu sou o mais lindo
Amor.
Nas rimas do seu coração
Bondoso!

UMA DICA DO JAZZ

"O que há de belo na velhice é a poesia da inutilidade." É claro que esta ideia ou ponto de vista não é de um velho, mas pode bem ser de uma jovem que tenta interagir com um velho em profunda decadência física e mental...
Contudo, o velho tem a seu favor a experiência, conhece os atalhos por onde teve que passar, atalhos estes que certamente um jovem ainda não trilhou e nem conhece...
Sempre há uma justificativa para o absurdo, uma causa, um efeito e, a despeito do que podem pensar o velho e o jovem, ambos estão trilhando a mesma estrada, escrita pelo caos. Todavia, como no Jazz, aproveita melhor a falta de harmônia aquele que souber improvisar. A propósito, sou velho e toco jazz.

Evan do Carmo 14/12/2016

O sopro de DEUS
É suave, lento e calmo
Nele tem bálsamo, vida, alegria e poesia!
É o alento, a ceifa e o alfa que ameniza as dores
D'alma em um coração doido.

Amo a poesia do vento,
As rosas do mar !
Amo o cheiro da mata
os rios a falar
Vem das folhas o verde
Vem nos versos teu cantar
Vejo pássaros quando te sinto
Encontro o sol, o luar...
Sonhos dançam na minha mente
Poemas me fazem girar
Giro giro na melodia
Viajo no teu olhar !

Sou amante da poesia,
admirador da lua e das estrelas,
sou completamente apaixonado pela vida
e quero viver uns cento e poucos anos
para acordar todos os dias do teu lado
e te falar o quanto eu amo você.

Ser nordestino.

Ser nordestino é cantar
em verso, prosa e poesia
sentir a paz e plantar
a semente de Maria
ser nordestino é amar
o mesmo amor... todo dia.

Ávores são poesia que une amores, que nos dá fruto, sombra e fresca, que nos sustenta de pé. Ah! Qual é o significado da árvore para você?
Árvore é vida, é uma das maiores riquezas, da terra, por isso devemos valorizar e respeita sempre a natureza.

DOIS DE NOVEMBRO

Fazer poesia em dia de finados
Quando todo mundo acha o cúmulo
A caneta, o papel, as pessoas desafinadas,
Só tristezas, velas, versos e túmulos

Chove! Chove todo Dia de Finados
Não se sabe o porquê

Chuva, choro, pingos d’água e velas
Lágrimas. Chove, choram,
Lembram e calam-se.

Mês: novembro. Dia: dois Ano: qualquer um
O mesmo aspecto
A mesma sensação, perda
O mesmo espectro

Sorrisos escondidos, temores escancarados
Lembranças dos amores, dos amigos
Que só são lembrados
Em dia de finados

DOIS CAMINHOS

Vesti meu corpo de poesia
Quando na sina ma puseram
E dei à vida mais vida
À triste vida que me deram.

E deram-me dois caminhos
Um de rosas e um de dores
Mas nenhum desses destinos
No caminho tinha amores.

E vivi sem ter vontade
Num mundo que não existe
Casei depois com a saudade
De quem tive um filho triste.

E o Poeta é tão frio
E as flores tão espinhosas
Em mim só páira o vazio
Que há nos versos e nas rosas.

A simplicidade
É poesia, é festa, é alegria...
E é nela que a vida
Se encanta, enaltece, e vive sorrindo...
Na sutileza dos acontecimentos
Que embelezam o momento, no qual pousou deixando
Marcas de amor.

Teu corpo ? uma poesia ! teu sorriso? uma prosa muito bem feita e ritmada.
Teu cabelo ? as vezes inquieto mas o jeito que se joga ele é encantador !
Meu alarme ? tua voz.

NASCE O POETA

Um desses momentos que a alma transborda
Derrama em poesia e nos faz poeta
Sangra a dor em flores e formosura
Revela mundos e sentimentos reprimidos
Celebra a aliança entre o real e os sonhos
Um toque dos deuses em simples mortais

O silêncio grita poesia...
Da lugar a inquietação, a dúvida, ao desconhecido por traz da escuridão que olhos e ouvidos não sentem!
O silêncio é uma prece, mas também é cólera, é o sentimento mas misterioso... É o curioso!
Quando a silêncio a pensamento... Não saber o que o outro pensa... E por fim tentar adivinhar no imaginário que fatalmente findará nas hipóteses falhas e arrogantes de quem pensa saber sobre quem se olha no instante calado!
Poesia!

A minha cor é a poesia!
Vem Primavera de todas as cores com seus versos de vida!

Sidney Santos

Poeta Dos Sonhos

A poesia parece ter morrido sufocada pelas transições nebulosas da fabrica que cria mentiras.
Parece não haver espaço para os apreciadores que saldosos tornam-se poucos
Durante a sua criação ela nasce e cresce consigo leva os turbilhões de idéias e emoções que em chamas arde o peito de quem há de escrevê-las.
É quase como vomitar aquilo que não se consome e pó assim dizer que para o poeta ela morre quando a caneta para em um ultimo nome.