Poesia Amor Nao Realizado Olavo Bilac
“Vivia como se o tempo parasse
Sem querer adormeci
Não havia quem eu não amasse
Acordei e vi que cresci.”
“Se o ponteiro não girasse...
Se eu pudesse ser bebê
Se a Terra parasse...
Teria alguém para me proteger.”
“Uns esquecem-se que somos um
Uns esquecem-se da morte
Outros não têm centavo nenhum
Outros pra viver dependem de sorte.”
“Ainda bem que sou diferente
Apesar de não ser perfeita
Diferente daquela gente
Sei o que quero na minha colheita.”
“Qual o sentido do viver?
Eu não podia enxergar
Qual o motivo de nascer?
É um presente que Deus dá!”
“E me dói que desconheça
Minha existência.
O seu coração pertence
À outra mademoiselle
Não a mim, Roselle.”
“Tu já tens uma aliança no dedo
E um Palácio com requintes
De ouro como lar
Eu não tenho nada,
Nada para poder lhe dar.”
“Ajoelhava-me pedindo para ser poupada
Sentir-me-ia viva
Se não houvesse mais nada.
Hoje o que me resta é o que já não há
Perdoa-me, ó Senhor, por amar.
Eu tinha tão poucos anos...
Esses tempos, ó Senhor, eram insanos.”
"Por tantas vezes te busquei na vida,
Ignorando que enquanto procurava,
Não era tanto a ti que descobria,
Mas sobre o quanto me encontrava."
"Não me pertence o que vivi,
tampouco o amanhã pertencerá,
exceto o que tenho,
é o agora que está aqui,
ao meu lado neste instante que em breve,
não mais será."
A moldura da obra de arte era sempre a parede do quarto. Sempre não. Às vezes dividia espaço com o teto.
O quarto pequeno, com duas caminhas de solteiro e um guarda-roupas, dava espaço para o sol, todos os dias de manhã, quando ele entrava pelas frestas da janela sem cortinas e refletia na parede (e não muito raro, também no teto) o mundo lá fora.
Algumas vezes o colorido se fazia presente. Outras, só a sombra desenhava a pintura.
A planta encostada na parede de fora, a cachorra deitada no sol, e a mãe passando com o cesto de roupas sujas para pôr na máquina de lavar.
Raios de sol que entravam despretensiosamente pelos buraquinhos pequeninos da janela, faziam o dia daquela criança começar com mais imaginação.
O quarto pequeno ficava grande.
O sol era o pintor. A parede era a tela. A vida lá fora era a inspiração.
A criança que enrolava a sair do quarto para apreciar mais um pouquinho daquela pintura singular, feita sob medida na sua parede, se descobria, ainda pequena, amante da arte, mesmo sem imaginar que a arte poderia simplesmente, entrar pela sua janela enquanto ela dormia.
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(Eu sempre amei observar os desenhos que o sol faz dentro de casa. Hoje, deitada na cama e mais uma vez, apreciando a luz natural entrar pela minha janela, resolvi resgatar - e registrar aqui - a memória de quando eu comecei a admirar essas pinturas)
Sou determinada, não desisto fácil das coisas e principalmente dos amores, dou voltas, retorno, digo que amo, às vezes que não, me zango, xingo:
- pô ele tá me traindo com essa? Sou mais eu.
Dou risada, finjo que não sei, faço tudo até o esgotamento geral.
Mas tem uma hora que canso e aí quando canso, olha, não adianta, nada me faz voltar.
Triste seria não sonhar. Vivo atrelada aos meus sonhos.
Eles dão cor à minha vida e me fazem acordar todo dia.
Do contrário, vida vazia e sombria.
Resignação
queria gritar
mas, estava
com a alma
cansada demais
de não ser ouvido
resignei-me ao silêncio..
O silêncio dos que não são
há pouco falei com o céu escuro,
haviam perguntas esquecidas nas estrelas que dormiam
não houve resposta, pelo menos não que alentasse meu coração
uma estrela que se apagava e acendia continuamente,
abriu a boca e me disse um universo de nadas
a lua, ou dormia, ou simplesmente me ignorava,
voltei para meu quarto solitário, frio e pouco acolhedor
em frente ao espelho não havia imagem alguma, para onde fui?
minha cama não me convidou para que me deitasse
apago a luz
a sombra de um homem vai se recolher ao silêncio dos que não são..
Transformei minha casa num paraíso, onde te tenho inteiro e não te deixo ir embora.
Ah, minha casa é meu coração e sonhar é minha especialidade.
