Poesia Amor Nao Realizado Olavo Bilac

Quantos sonhos ficam para trás,
vai a luta e não desistas meu rapaz.
Se tu acreditares em ti e na verdade,
acredita que os sonhos tornam-se realidade.

Quando as palavras não foram ditas
Quando foram ditas e não eram verdadeiras
Quando escaparam pelas salivas como veneno traidor
Quando encontraram os ouvidos prontos para ouvi-las
Quando tudo parecia perfeito
Foi aí que acordei do sonho e vi que perfeita mesmo foram apenas as minhas ilusões...

"Não sou poeta. / Não quero ser poeta. / Se ainda tivesse meus vinte anos, / Escolheria o pugilismo."

[E se todos fôssemos Muhammad Ali?]

Eu não tenho medo de partidas, pois elas nos ensinam que tudo tem uma finalidade, um propósito e em determinado momento, iremos embora. Assim é a vida...assim é a morte - uma partida de alguém muito especial que pode nos deixar e provocar em nós, uma profunda tristeza, dor e saudade. Nunca nos achamos preparados para enfrentar a perda de alguém, pois de certo modo nos iludimos com a falsa realidade de que podemos ser eternos. Pensar na morte causa angústia e medo, pois o apego atrelado ao desejo de viver é muito forte. Ninguém quer partir, mas fatalmente partirá... Somos efêmeros passageiros de um planeta, com passagem de volta já devidamente confirmada, porém sem data marcada. E a partir desta constatação, devemos nos permitir viver e amar intensamente tudo aquilo que nos for ofertado, pois como numa grande e linda viagem, em determinado momento, nos despedimos desta vida e partimos para além daqui. A partida é nossa maior certeza.
Por isso, não tenha medo da partida, tenha medo de não viver enquanto não partir.

Campanha
para tocar no peito
Não precisa ter vergonha
E nem ficar sem jeito
Anote aí
no caderninho
Marque uma consulta
Corra!
Que ainda dá tempo!

Vamos colorir
Outubro de rosa
Para lembrar da importância
Que um simples toque
Pode salvar a vida da mulher
Na dúvida
Procure um especialista
Faça parte da Campanha
Contra o Câncer de Mama.

Professor

Professor
É um eterno construtor
Não de prédio, nem de tecnologias...
Mas, de almas que sabem
O valor de um sorriso.
O professor liberta as mentes e corações
Aprisionados pela ignorância.
Professor...
É fonte.
É caminho.
É espelho...
É rio.
Que escava seu caminho pelas pedras...
Que luta pelo saber.
E como barco te conduz ao mar do conhecimento!
Professor...
É seta no horizonte.
É vocação.
Abnegação.
Só sabe o valor
Do professor
Quem passou
Pelo bando de escola...
E encontrou um amigo
Um companheiro...
Viu nele Inspiração.

O GRITO

Não, sinto muito, mas não posso mais
O pranto me sufoca a garganta, tusso convulsivamente
Me rouba o sono, me tira a paz, me torna incapaz
Preciso gritar no poema que cala
esbravejar na poesia, essa utopia sem eira nem beira
assim mesmo...
Sem métrica, sem rima, sem metáforas ou alegorias
Qualquer coisa aqui dentro precisa de desvencilhar,
bater asas pelo céu escuro da madrugada,
desencarnar o verbo, livrar o corvo
dessas grades de prata!

Meus olhos estão cansados
Já não comportam mais as torrentes lamaçais
Crispo os dentes em desespero e rancor
Nem sei se vivo ou morro
( E eu tenho escolha?)
O diabo me ronda a alma...
A navalha ao meu alcance,
um lance
Um lance apenas
e jamais...
...Nunca mais debilidade
Basta um pequeno corte na radial
Sangria intermitente
Fim, eminente.
Eternamente...

E na insanidade
Nesta dubiedade colossal vou seguindo
Escrevendo estas linhas dementes
Que talvez ninguém chegue à ler!
Mas não faz diferença
Vou esbravejar aos quatro ventos minha dor
meu lamento cheio de apatia,
" nisso" o que chamo de
poesia.

De que outra forma perdurar a vivência,
já que sou covarde por demais para estanca-la,
e não tenho como, ou para onde fugir...!

HORÁRIO DE VERÃO

Roubada hora
E o tempo não para
Adentra o dia, à noite a fora
Nesta roda vida, que mascara
A madrugada mais cedo
O entardecer que não chora
Embora,
O Relógio já não marque às horas!

Luciano Spagnol
Rio, 16/10/2011
20”14”

Olha este pensa que me está a enganar,
ão tentar dizer que não sei improvisar.
Moço acorda para a vida
e para de viver nessa ilusão,
como é que podes falar tanta treta
se tu nunca na vida tiveste razão.
Vive o momento não vale a pena pensar em vinganças
ajuda mais os teus e acaba com essas desconfianças,
Para quê tanta maldade e tanto rancor
do que vale esta vida se não tens amor.
Agora para acabar tu fica ligado na missão,
cag* para os erros e vê a nossa evolução.

SONETO PRA ALGUM LUGAR

Vamos pra algum lugar que faça sentido
Daqui eu já não escuto as ondas do mar
Aqui se esqueci como é o afeto de se dar
Vamos pra onde o poetar não fica perdido

Quero um sentido que nos dê um olhar
Pra que o sentimento fique embevecido
E não deixar o viver no viver tão partido
E tão pouco o querer sem querer tentar

Se não alcançar o fio do lugar, duvido
Que minha alma na glória irá lamentar
Pois, este é o sigilo do desconhecido

Assim, vem comigo e juntos caminhar
Lá fora o tempo nunca é despercebido
E dentro do peito, doce lugar pra amar!

Luciano Spagnol
Outubro de 2016
Cerrado goiano

CHAVE MINHA
Minha chave, em minha mão
não cabe...
Mas a porta minha, ela abre
... Trincando e projetando,
os sonhos meus.

É um século cheio de informações, mas todos escrevem histórias que não podem contar. Sou avesso, poeta, minhas palavras são feitas para voar.
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Novo mundo

Ela é
Ela é linda é magnífica
Bela imponente, atraente e sedutora
Ela não é a exclamação, ela não é a interrogação e nem as reticências,
Ela, é o ponto final,
É o letreiro do filme que sobe,
É a mão que solta o aperto,
É o fim da dor, é o fim do desprezo,
Ela é o assunto que apaga o sorriso escrito a lápis,
É a batida que tine ao soar do gongo,
É o tênis largado sem pé,
A caneta sem ter quem a faça bailar,
Ela é,
Não foi e nem será,
Ela é o uivo do cão sem dono,
O fim das mãos nas costas de quem não cabe no berço da honestidade,
Ela é linda, ela é a atrocidade,
Ela é a mãe é o pai da chamada saudade,
Ela é
Clayton Milanez

NÃO CHORE POR MIM

Não chore por que morri!
Pois não poderei te ouvir
Nem tão pouco te conforta
Não chore porque já morto
Não poderei lhe abraçar
Nem nunca mais te dar conforto
Nem você me visualizar.


Fique também sabendo
Que perdera seu tempo
Se comigo vim sonhar.

Não chore porque teu choro
Não vai mais me comover
Não poderei ter dor, nem dó.
Nem sentir pena de você.

Não chore porque já morto
Não terei mais sentimento
Não posso enxugar tua lágrima
Nem ser mais o teu alento.

Não chore, pois em teu choro.
Não poderei te acompanhar
Também não sentirei mais pena
Nem nunca mais poderei Chorar.

Não chore nem tenha dó
De quem morreu te lembrando
Passe o tempo que passar
Saiba que morri te amando.

Não chore, pois nem toda lágrima.
Fará um dia eu voltar
Me, tenha apenas em lembranças.
E me guarde em teu sonhar.

Toda arte tem um autor, e todo autor é um arteiro cheio de arte.
Não existe arte feia, assim como não existe ser humano feio.
Na verdade, o ser humano é a mais bela e perfeita de todas as artes.
Porém, se toda arte tem um autor, todos os autores de todas as artes são
artes do maior de todos os autores: Deus.

SUPRESSÃO

O dia se foi...
Se faz noite n'essa hora
e esse crepúsculo rosa, não demora.

Abraçaremos a esperança...
Na migalha do tempo, vamos sonhar?
Com a vinda do sol alvorecer, sorrir e amar.

O ontem, não roda mais moinho
e seus ventos perderam-se, em seu ninho.

Antonio Montes

Fotografias

Mais um dia.
Menos um dia.
O que rouba mais sua alegria?
Não vivo mais como vivia.
Não vivo como gostaria.
Pessoas tristes são doentes.
Se tratam com poesia.
Pessoas tristes são viciadas.
Se drogam com melodia.
Eu gosto de noites frias.
Queria ser.
Droga! Eu queria.
Se eu pudesse ser, eu seria.
Cinco horas da manhã.
Mais um hoje que ontem era amanhã.
Droga! Mais um dia.
Psicodelia. Sons, imagens, fotografias.
Eu já senti, eu sentia.
Bocas cheias, mentes vazias.
Mentes cheias, bocas vazias.
Te amo.
Amor à família.
Ilusão. Agonia.
Droga! Menos um dia.
Ou seria...
Mais um dia?

Sem os nossos educadores
Versos não escreveria,
Sem os orientadores
Essas palavras alguém não leria,
Sem estes instrutores
Ninguém recitaria,
Sem nossos professores
A poesia não existiria.

GALHOFA

Bola de meia
bate esta cheia
não póca com ar
nem pula na areia.

Tempo de outrora
com béti com taco
menino d'agora
não corre no saco.

Peteca de pena
voando no ar
em tarde serena
na rima a rimar.

Menina pequena
com cinco marias
pedras sem trena
na calma do dia.

Antonio Montes

VENTO SOLTO

Aquele vento solto no chapadão
alargou-se pelos campos e na larga,
não alisou nada!
Balançou poste, derrubou placa
acalentou caminhões...
Tanta força, tanta força!
que até os olhos do motoqueiro
arrancou da cara.

Sabe aquele poço que estava,
sobre a margem direita da estrada...
Mudou-se para, margem esquerda
e transformou em chuva...
Toda a sua água.

Aquele vento solto no chapadão
causou danos, desconcertou coração...
A tudo que foi feito com as mãos.

Antonio Montes