Poesia Amor Nao Realizado Olavo Bilac

Se o mundo não estivesse turbulento
e tão perto de um colapso,
eu não precisaria estar aqui.
Quando o mundo estiver harmonioso,
certamente, eu irei embora pra "Casa".⁠

⁠Há certas almas
como as borboletas,
cuja fragilidade de asas
não resiste ao mais leve contato,
que deixam ficar pedaços
pelos dedos que as tocam.

⁠penso que não precisamos dar nome
ao que sentimos
ao que não sabemos
você olha pra mim e pensa
em girassois e em amarelo
você pensa em pescoço
você pensa em fogo
você pensa em palavra

⁠e por nunca acertar o ponto de corte do abacate.
é sempre um madurou, não madurou, madurou, não madurou, o caroço ainda não balança, vai ficando meio mole, bate um medo de estragar
e fica um gosto de cica na boca.

⁠As cidades, as verdades e os muros.


Era manhã de abril e o céu não se cobriu de nada, e nas
cercanias da cidade descortinaram a estampa de seu amor fraseado,
pregado em todos os muros da cidade.
Diziam que era amor, mas tanto amor era resguardado, não
era arregalado e na boca de todos cingiam frases recortadas de
verdades que moram no absoluto julgamento de todos.
O que era velado, surdo, intransponível, efervesceu e tingiu
os muros de toda a cidade.
Agora não tinha mais vestes, arrancaram seus sentimentos
e dependuraram seus trapos pelos muros da cidade como
interpretavam.
Ela virou só lamento, andava quase seminua e todos
desviavam de sua presença. Diziam que nos muros cuspiam as
estações gravadas, onde sua boca pousou, o que dela suspirou e
com quem dançou.
Como se atrevera a tanto?
Não havia nela talento para o mal, arrombaram e viram a
folia de seu coração.
A chave se perdeu e o preconceito nasceu das reentrâncias
dos muros que circundam as cercanias das cidades.
Nos trapos as verdades despiram-se, como se fossem
realidades nunca realizadas, onde o leviano é sentinela de quem
não sabe nada de verdades e sentimentos.



Livro Pó de Anjo
Autora: Rosana Fleury

⁠Quem diria
Aquele homem tão bom
que a maioria falava bem
dentro de casa não era bom
e a sua mulher não fazia o bem
Dentro de sua casa se sentia o rei
e só queria ser servido, obedecido
sua vontade estabelecia como lei
e por pouca coisa ficava aborrecido
Suas palavras surravam a alma dela
o seu desprezo a esmagava
entre os amigos fazia piadinhas sobre ela
aliás amigos machistas, o apoiava
Um certo dia ela se cansou
e quis terminar tudo,
então ele não aceitou e a matou
e só assim ela descansou

⁠Vou tentar me convencer
O presente momento prevalecer
Perdoe a pessoa dentro de você
Amar, não é coisa atoa
É sustentar
A mente e corpo, sincronizar
Trabalhar a favor de nós

⁠Não sei por que tentam excluir nossa cor,
se uma mão branca e a outra negra juntas
fazem sombras iguais como uma poesia de amor!

⁠MEUS PRIMEIROS VERSOS


Não os planejei.
Foi exatamente quando eu nasci
e simplesmente chorei.
Algo espontâneo!
É aquela coisa da alma,
guarda aquilo que
sua mente tenta esquecer.
E a alma pós pra fora
meus primeiros versos
não planejei como seriam escritos,
veio como chuva de verão.
Digo que meus primeiros versos
foram gritos que estavam abafados na alma.
Mas a alma é livre e
libertou meu sentimentos
jogando-os no papel.

Vida de fotografia


Meus versos não são os Sonetos de Shakespeare
e nem o Poema de Quintana.

Mas pra mim a vida é como uma câmara fotografia.
Pegue um bom ângulo,
aproxime o bastante,
capture,
sincronize,
pegue o botão
e aperte.

Se não sair bem
tire outra foto
e recomece.

⁠Sem Fim

Por favor, me espere e não desesperes porque chego tarde.
Não tropeces no conflito do dia porque chego fora de hora.
Deixe as horas correr, não as esperes exatas porque ando acompanhada e tenho que aguardar a brecha do dia para te abraçar.
Não penses
Não conclua
Porque não aconteceu nada...
Nada?!
Só o meu desejo que te procura e te apalpa pelas ruas e esta vai ser uma história até agora sem fim!
Fim não existe, você vais voar eternamente sem saber onde pousar teus sentimentos, e eu ficarei louca avistando a tudo, despida ou coberta de seus fragmentos e ainda serei um mosaico de palavras sem sentido porque:
Nunca é um tempo
Longo demais
Para não amar.

Livro: Não Cortem Meus Cabelos
Autora: Rosana Fleury

⁠[...] Se todos nós perdoar o nosso próximo;
O egoísmo não terá forças pra vencer!
Se você ao crescer na vida;
Puxasse quem está atrás:
Teríamos menos pessoas nas ruas!

me apresento por alma
e não tenho medo dos céticos.
também não me assustam os vampiros,
tampouco histórias profanas.
me apresento por alma,
pela insuficiência da matéria,
pela insuficiência daquilo que é.
pois, para mim não basta
nem nunca bastou.
me apresento por alma,
pela própria alma, pela calma.
pelo intangível.
pelo epifânico.
por aquilo que esmurra o estômago,
e que não tem diagnóstico.
me apresento por alma,
para não ser lido.
para não ser traduzido.
para não ser ou,
caso for,
que seja alma.

Quanto mais o tempo passa
Não sei se devo insistir
Mas o que sinto é tão forte
Que prefiro esperar e resistir

Está tudo estranho
Não consigo parar de pensar
Se a emoção seguir
Ou se vou te esperar

Foram tantos bons momentos
Que prefiro esquecer
Não são tão importantes
Como os pensamentos em te ter

Se por um minuto deixar
Novamente eu irei te falar
Serei o mais sincero possível
E perguntarei; deixa eu te amar?

Solo

Até onde vai seu ego?
Morrerás em torno de seu orgulho?
Não sei até onde durará essa inspiração de roteiro, os conceitos de honra sempre os mesmos.
O pensamento solene morreu, e ressurgiu em forma de aparência.
Enquanto vangloriarem o egoísmo não existirá flora.
O empenho para o desenvolvimento dessa condição entristece e adoece, desencanta a messe.

não tenho corpo pra fazer carão
minha pele cansa meus ossos
moem de desanimo a cada psiu
e estalo o pescoço mal ajustado
na beira da cama
não vou nunca ser uma velha safa

meu irmão chama o vazio de neutralidade
eu e meu irmão não gostamos de neutralidade
eu fico deprimida ele também
quando me assusto com minha mudez (vazio)
diante do vazio do outro
penso no meu desespero que assusta

Quando calamos toneladas de verbos para não entrar em polêmicas desnecessárias é porque vemos com clareza, que, infelizmente a maioria não tem entendimento de texto.
Mal leem algo e já opinam, se arvoram em analistas de algo que nem assimilaram.Querem mesmo é ter razão, mas felizmente numa poesia autoral e verdadeira nada pode ser mudado. O poeta é rima, é criador e criatura e tem licença poética para cumprir sua missão. Tão boa ela é, faz mergulhar em nuvens ou voar sem asas sobre abismos, faz colher as miríades e iluminar seu próprio caminho !
Mesmo que siga só, tropeçando em vírgulas e adjetivos, ele segue. Foi escolhido pela arte, não a escolheu, é um pupilo que respira e expira a poética, noite e dia.

Palavras não ditas
Caladas pelo medo
Vontades não reveladas
Desejo mantido em segredo
Porque lutar?
Se não é reciproco
Porque insistir?
Se não é correspondido
É correr e não alcançar
É lutar sozinho
É frustração ... desilusão
É vontade de gritar
Mas saber que é em vão!

____________ Juliana Rossi Cordeiro

Mulher
Que nasce no seio de luta
E transforma o mundo em coragem
Mulher
Guerreira
Que não foge a luta
És arma
És fogo
És terra
És chão
És mulher.