Poemas sobre a Escrita
Carta aos irmãos.
De modo especial escrevo aos irmãos de paróquia, aos irmãos de serviço e aos que, se da vontade de Deus for, serão futuros irmãos de comunidade.
Caríssimos,
Escrever é a forma mais eficaz de pensar,
pois no instante da escrita, você não está apenas criando um texto, você está dando vida, luz e eternidade aos pensamentos mais íntimos, racionais, emocionais e profundos.
A importância de meditar, debruçando-se sobre o escrito, traz à luz as mais profundas meditações.
Por isso, exorto-vos:
Escrevam sempre!
Escrever é não viver distraído.
É a arte de dar vida a tudo o que foi meditado. Escrever desperta interesses inesperados, ideias esquecidas, talentos adormecidos.
Escrever é vencer o tempo, cristalizar orações e memórias, e fazer memória do que está dentro.
É permitir que o tempo não corroa tudo o que precisa ser lembrado.
Renan Ribeiro, (renanfest)
Quinta-feira 23 de Janeiro de 2025 Anno Domini Nostri Iesu Christi
Resistência
Quando me cortaram as mãos
usei a boca para escrever;
Quando me arrancaram os dentes
usei meus pés para escrever;
Quando me arrancaram os pés
usei meus olhos para escrever;
Quando me cegaram
usei meus cabelos
para com eles fazer um pincel
a fim de pintar
o que já não me deixavam mais escrever!
O último romântico
Sou um poeta romântico,
Em meio ao caos da atualidade
Onde o amor é passageiro,
O falso é verdadeiro
E a desunião é realidade.
Sou um poeta romântico,
Em meio ao estranho século 21
Onde a moda é odiar,
Onde estranho é amar,
Onde lealdade é quase incomum.
Sou um poeta romântico,
Em meio a frieza do mundo
Onde gostar de alguém é ser emocionado,
Onde se apaixonar é errado
Onde o medo de amar é profundo.
Sou apenas um ser qualquer,
Com o dom de se reinventar
Esse é meu lado poético,
Meu eu lírico é discreto
Afinal, ser poeta é ir além do verbo amar.
"Toda essa desesperança
é a minha bênção.
É ela a dor que me torna
imune ao orgulho, simples demais,
profundamente simples."
— UM MILÉSIMO | Dante Locatelli
"Finalmente, é a hora do poema.
Vou sair, levar a caneta para passear,
fazer linhas na folha em branco."
ESCREVO
Escrevo,
Escrevo porque escrevo
Talvez porque devo
Para a folha de papel
Tornar seu fim cruel
Justificado.
Escrevo,
Escrevo porque escrevo
Porque eu me atrevo
A ser mais gentil
Num mundo medonho, hostil
Eu amo.
Escrevo,
Escrevo porque escrevo
Pois na linha busco o enlevo
Que perdi dentro de mim
E por isso escrevo assim
Chorando. Teófilo Lemos Almeida Filho
*✍️*
"A cabeça ficou vazia,
sumiram todos os pensamentos,
e agora quem iria ditar a poesia!?
E o coração 💓 o órgão mais velho do corpo, apresentou a sua reflexão,
e a poesia foi escrita
e recitada...✍️💖🎶🎧
***
(Francisca Lucas)
Tinha algo que deveria ter escrito,
Turrão que estava, protelei, deixei,
Ficou um pedaço desfeito,
Rasgado, esquecido,
"A tela em branco é o único lugar onde me sinto à vontade para ser ouvida, mesmo que ninguém escute."
Do livro - QUASE SANTA
Escrever é meu refúgio
Onde exerço com liberdade as minhas vontades
Sou livre para expor
Compartilho inúmeros sentimentos
Pensamentos que somente a escrita proporciona
A escrita é o melhor caminho.
A poesia me salvou tantas vezes
Dias em que queria fugir
Através dela encontrei refúgio
Os meus sentimentos transbordam em linhas
Me sinto livre para ser eu mesma
Escrever é despir a alma
Permitir que o papel revele!
Versos vazios, palavras soltas,
Sem alma, sem coração, sem causas.
Escritos por hábito, pela costume,
Sem paixão, sem fogo, sem destinatário.
Nenhuma gota de amor, nenhuma lágrima,
Apenas letras, apenas rimas.
Sem significado, sem propósito,
Apenas palavras, apenas verso.
Eles não tocam o coração,
Não acordam sentimentos, não despertam.
São apenas sons, apenas ruídos,
Sem vida, sem amor, sem sentido.
Mas ainda assim, são escritos,
Porque é um hábito, porque é um vício.
Sem amor, sem paixão, sem alma,
Apenas palavras, apenas poemas.
Amargo é o gosto que se sente
Quando quando a gente
Não sabe amar.
Amarga é a pessoa
Que um dia veio a me amargurar.
Enquanto Houver Migalhas
Enquanto estava repousada em um banco no coração da cidade, observava atentamente um pombo que, em seus movimentos ansiosos, ciscava pelo chão à minha volta, buscando algo para se alimentar.
Sem pensar nas consequências, lancei-lhe um pedaço generoso de pão — sem hesitar, ele se aproximou, aceitando o que eu oferecia com uma gratidão imensa. Mas aquilo não foi o suficiente, pois sua fome era insaciável, ele desejava mais.
Continuei alimentando-o, até que a exaustão me tomou, e os pedaços que antes eram grandes, começaram a se reduzir, tornando-se migalhas insignificantes.
Apesar de já não ter mais o que oferecer, o pombo retornava todos os dias, em busca do que não poderia mais dar, esperando algo maior, porém apenas me calei.
Eu cansei, não quero mais sustentar uma esperança vazia, não posso continuar alimentando essa busca incessante por migalhas — por algo que deveria ser completo, mas que se contenta com tão pouco.
Eu observo tudo. Reparo nos detalhes, nas ações de todos à minha volta — cada um com suas ambições, seus objetivos. Alguns são movidos pelos próprios sonhos. Outros, pelo ego.
Quando encaro meu reflexo, percebo: sou movida apenas pelo medo.
O medo de fracassar me atormenta. Ele alimenta a minha obsessão — essa necessidade constante de ser perfeita, de me aperfeiçoar em tudo, de me destacar dos demais.
Meu medo me dá um desejo incansável de ser a melhor em tudo, de superar a todos.
Eu quero ser excepcional.
Um diário em minhas mãos
Madrugada fria
A vida quase vazia.
Chove lá fora.
O quarto jaz numa penumbra que me arrepia.
Folheio lentamente um diário.
Nem sabia da existência dele...
O acaso colocou-o em minhas mãos.
Sinto-me como se estivesse
um altar profanando.
Dúvida cruel a me assaltar...
Ler ou não ler
aquelas linhas
... tão certinhas?
Olho-o... descuidadamente...
Como quem não quer olhar...
Como que por acaso...
Dou uma espiadinha.
Vejo o meu nome mais de uma vez escrito
naquelas folhas que vou folheando bem devagar.
De partes em partes há datas...
Uma lágrima rola.
Nossos instantes vividos estão todos aí
Meu eterno amor registrou tudo quando ainda estava aqui.
Caneta
É o objeto que sua única função é escrever a história de outras pessoas
Com variações diferentes,
Uma hora elas se esgotam
Ela não é capaz de escrever sua própria história
E provavelmente nunca será
Não importa quantas você compre
Não importa se você usa elas para escrever ou desenhar
Depois de tanto escrever pra você
Ela explode
Ela se esgota
Ela acaba.
Cantam os pássaros nos beirais
Ansiando a asa que os faz voar
E no cantico das folhas da velha árvore
Adormece a terra na canícula da tarde
Cheira a alecrim do monte e a jasmim
A alfazema enamorada da rosa de alexandria
Embebeda-se dos seus exóticos aromas
No banco de madeira envelhecido pelo tempo
Solitário e pensativo
Sofre o poeta na incessante busca dos seus ideais
Sede que lhe seca as veias
Lhe aperta a garganta ...
E chora lágrimas apertadas junto ao peito
A calma e o silencio são tormenta
Solta-se o grito de alma e em convulsão escreve a vida incompreendida do poeta
Preencho linhas e entrelinhas com palavras
Sufocadas nos recônditos da alma
E, na tentativa de livrar-me deste anseio,
As escrevo e reescrevo com um certo desespero
Como num passatempo de palavras-cruzadas:
Letra por letra, linha por linha, até o seu desfecho.
