Poemas sobre a Escrita
Quando escrevo, me aproximo de mim muito mais do que gostaria ou de que minha mente sã possa suportar.
Por isso me faço de louca e nuns versos soltos eu desabafo afetos que nem cheguei a vivenciar, só pra continuar alimentando histórias de um sonho antigo, particular.
Jovens
Escrevam o que quiserem
No estilo que acharem melhor
Já correu sangue demais por baixo das pontes
Pra continuar acreditando – acredito
Que só se pode seguir um caminho:
Em poesia tudo é permitido
Escrever
Escrever é um ato tão simples e tão complexo.
É transmitir em palavras uma ideia, expressão, sentimento.
É uma forma de comunicação de grande importância para a sobrevivência.
As letras que uma criança vai juntando formam as sílabas, logo as palavras, algo simples e básico da linguagem.
Palavras formam frases, textos imensos, histórias, livros, diário de uma vida toda, isso é complexo.
Escrever foi evoluindo com os seres humanos, a escrita com tintas naturais, canetas tinteiro, canetas transformou-se em letras digitais. O segurar do pincel deu espaço ao digitar do computador, clique do celular. Mas o que nunca vai mudar é a importância do que se escreve, seja da forma que for a escrita permite expressar sentimento no poema, compor livros que educam, vender e comercializar produtos e serviços, deixar provas eternas.
Provas de avaliação, de aprendizado, de desempenho, de crescimento.
Provas de amizade, de amor, de ódio.
Provas de opinião, de atitude, de incentivo, de superação.
Provas de tudo, a favor ou contra todos.
Escrever é deixar o registro escrito para a eternidade.
Escrever é inevitável, incomparável e imortal.
Escrever! Um hobby, uma paixão, uma razão.
Deixa o céu te ver
Quando nada mais te fizer sentido,
sai.
Senta lá no vento.
Se permite o silêncio.
Se ele não te sussurrar uma resposta,
pelo menos o Sol já te enxugou as lágrimas.
Com a palavra,
Alice Coragem.
Máquina
Às vezes a vida parece
Uma espécie de máquina agressiva
Uma máquina livre
Feito um pássaro
Cria asas, voa alto.
Perde-se
Deixando mágoas
Em formas de cachoeiras:
Bate e rebate
Nos seixos
Desmancham-nos,
Aos poucos diminuem,
Os torna um ser pequeno
E aos poucos se sentem pisoteados.
Porém, não bem somos
Uma máquina
Mas somos um ser
Capaz de se aperfeiçoar.
Lamúrias
Deste amor que dilacera minh’alma
Pouco vivido, que de tão vívido, não traz calma.
Tanto fez sofrer e que nem o tempo o deixa morrer.
Quantos, porquês!
Que chega a sangrar e doer, sem convalescer.
Da lamúria intermitente, que inquieta a alma vivente.
Mesmo assim, como uma sobrevivente, deste sofrimento persistente, que deixa a alma doente e insuficiente.
Que nunca a permitirá em paz viver.
E que ainda assim, o viveria, de tudo e todo. Pois prisioneira sou, e sem nenhum esforço, me afogo nesse poço. Onde me perco pouco a pouco.
Por Léla Dias
Tornei inesquecível os seus olhos
Seu sorriso e a frequência de sua voz
Os seus gestos carregados de sutileza
Transformei você em poesia
Memorável em meu peito e em minha escrita.
...e, lidamos com as mãos, quando escrevemos à caneta
ou nas teclas as dores, que como meros fingidores,
as sentimos, deveras...
O DESTINO É ESCOLHIDO
Muitos pensam que o futuro está escrito em pedra, com letras profundas, enquanto, na verdade, está escrito em papel. de lápis, com uma borracha do outro lado, ou seja, se você pode mudar algo que se mudar tudo melhorará, então mude, afinal, é só apagar e reescrever.
Lendo poesia, aprendemos a escrever.
Lendo crônica, temos companhia para sentir.
Lendo ficção, aprendemos a pensar.
SEM SENTIDO MAS QUE FAZ SENTIDO
Sem sentido, com sentido
Palavras jogadas ao vento contra o tempo, talvez possa se arrepender depois
Sem sentido, com sentido
Penso em você mesmo nem conhecendo direito, conexão bizarra que a gente tem né?
Sem sentido, com sentido
Porquê a noite é dada como escura? mas tem o famoso fenômeno Lua?
Sem sentido, com sentido
Vivendo em pequenos passos e grandes avanços, igual a minha maturidade
Sem sentido, com sentido
Pois é nem eu sei o que eu penso, a vida é uma verdadeira "faz sentido?", "ou é só coisa da minha cabeça?"
Estou cansado de tudo;
Cansado da agitação ao redor;
Cansado de tudo que você me prometeu mas não cumpriu, na verdade você simplesmente desapareceu assim;
Cansado de meus erros e sucesso, porque até meu sucesso continua se repetindo;
Estou cansado de tudo, e mesmo eu descansando estarei ainda mais cansado;
Estou cansado de tudo isso, cansado das minhas roupas, cansado do meu cabelo, cansado do meu corpo, e até cansado do meu cérebro, porque é tão grande e me faz preocupar com coisas tão pequenas que realmente não vale a pena me preocupar;
Cansado da vida mesmo estandovivendo a liberdade, me sinto preso à tantas cobranças sem necessidade.
Construa pontes e não muros,
na sua vida,
em seus relacionamentos.
Os muros protegem, e isolam.
Os muros alimentam nossa zona de conforto,
alimentam nossas fraquezas e medos,
não nos dando a chance de crescer e evoluir.
Pontes são ligações.
Interligam pessoas. Lugares.
Ligações são conexões.
Conexão é força.
Construa pontes e não muros.
O floricultor triste
Floricultor era ele
Plantava flores para curar suas dores
Dores que derrubam qualquer um
Triste como arranjos que estavam ali
Sonha a ter uma vida livre e feliz
Senso ele mesmo
Já se perdeu no personagem que nunca quis ser
Mesmo assim sua busca é pertinente
Pertinente como sua aparência
Cansada de tudo mas nunca desistiu
Sua missão? Não sei
Só sei que eu o acredito
De qualquer jeito, sua vida será feliz um dia
Queria tua boca e abraço quente para mim
Mas não o posso ter
Já estou morto
Morto como rosas mortas
Ele cuidará de mim mesmo nessa situação?
Jardim perdido
Perdido em sua mente
Uma prisão que o foi buscar
Sente o ódio amargo em sua boca, a tristeza tirava suas forças
Apenas a boca daquele garoto poderia me salvar
Suas palavras adocicadas me fazem ser mais quente
Quente como o inferno
O salvarei dessa doença
Chamada pessoas
Pessoas que não te dão o mínimo
Protegerei de mim, para que não caia comigo no abate da sociedade
Somente sei a dor do destino
Floricultor que precisa ser cuidado como suas flores
Flores que se sentem mal como ele
Por sua dor se tornar frieza
Flores, flores mortas como a mim
Assim deixo ele com o que mais queria
Dei a minha liberdade de sobra para o mesmo
Como presente de morte do seu admirador.
Escrever
É permitir
Me desfazer
E me reconstruir
É romper com as linhas
E refletir
Ideias tão minhas
Deixando fluir
Todo o sentir
Que em mim existir
Princesa Diamante
Escrever é me entregar
É reviver
É deixar ecoar
É o florescer
É semear
É fortalecer
É regar
O ser
Princesa Diamante
Quem sou eu?
Sou poesia,
Legitimando o sentir
Expressa com ousadia
Em versos a fluir
Com um toque de fantasia
Para com palavras colorir
Toda essa monocromia
Que além de nos reprimir
Nos asfixia
Sou poesia que se cria
Só de existir
Sou rimas em sincronia
Sou apenas esse emitir
Do meu eu particular
Sou esse sentir
Esse amar,
Esse sorrir,
Esse transbordar,
Me permitindo transmitir
E rimar
O meu eu
Que aqui se descreveu
Princesa Diamante
Querido futuro namorado,
Não sei por onde você tem andado
Mas saiba que há muito, espero te encontrar
Te procurando em cada esquina e em cada olhar
Mas você ainda deve estar um pouco perdido
E é por isso que vim a te fazer um pedido
Não quero que você seja perfeito
Pois quero amá-lo do seu jeito
Mas, preciso te avisar
Que antes de você chegar…
Muitos sapos decepcionaram esse coração
Matando minha esperança, me deixando sem chão
Então, não se assuste se eu demorar a acreditar
Que alguém realmente é capaz de me amar
Sabe, perdi a fé no amor
E que o mundo realmente pode ter cor
E também aprendi que não devo confiar
A não ser que você venha a me provar
Que merece a minha confiança…
Sabe, não há nada pior que perder a esperança…
Mas espero que com a sua chegada
Eu posso finalmente descobrir como é ser amada
Um grande beijo…
Da garota que você…
Ainda não deve conhecer…
Princesa Diamante
Nada feito
Lá se foi um verso inteiro
e eu não disse coisa alguma
Esse aqui já é o terceiro
e a rima mal se arruma
desperdiço meu tinteiro
escrevendo, assim, ligeiro
antes que a palavra suma
