Poemas sobre a Escrita

Quanto tempo, né? e olha, eu ainda estou sozinho e você está com a terceira pessoa depois de mim.

Choro todas as noites, só por saber que existimos em um mundo onde o passado se tornará amargo no futuro.

Passo sempre as madrugadas acordado pensando que tudo poderia ser diferente, procuro enxergar dentro de mim, rever os meus conceitos e mudar de direção.

Eu sinto náuseas, febre e dores musculares. Eu acordo assustado no meio da noite chorando a toa. Só por hoje eu queria ter uma folga de ser quem eu sou, um dia apenas sem carregar meus problemas, frustrações e medos, eu só queria um único dia.

Sinto falta da sua voz. Sinto falta de conversar com você. Sinto falta de você.

Eu nunca fui grande coisa, vivo trancado no meu quarto, escrevendo, ouvindo música e me convencendo de que é melhor estar sozinho. Onde está o amor? Me traga vida novamente. Dessa vez eu não vou chorar. Preciso aguentar essa rasteira, que a vida me passou.

E da próxima vez que alguém vier com promessas banais e palavras sem sentido, eu vou rir.

Fui atropelado pela tristeza. Estou atirado no chão, quebrado o suficiente para ficar invisível.

"Escrevo textos como respostas, porque nunca sei o que os(as) leitores(as) perguntam”

Eu escrevia coisas que eram sem sentidos para muitos... resolvi chamar de arte. Agora, de uma forma ou de outra, faz sentido para todos.

"Quem CANTA sempre terá enorme vantagem sobre aquele que ESCREVE. Ao passo que a música já vem no compasso das batidas do coração, a escrita primeiro precisa encontrar jazigo na mente e, mantém depois seu repouso incerto. A escrita será sempre semente germinada em crescimento, no solo fértil da alma humana. Já a música, é a árvore cheia de frutos doces e grande sombra a todos e qualquer, sem distinções. A escrita escolhe os espíritos mais excelentes. A música alcança até o mais baixo dos homens. Perguntar qual a melhor é um exercício fútil, tal como, tentar descobrir qual das irmãs gêmeas é a mais bonita".

Pratique a nobre arte do observar e escrever ao silêncio. Tudo pela simples motivação em despertar o submisso social a uma mísera reflexão que seja.

Não é fácil apenas observar e manter-se alheio ao mundo das falas, principalmente quando se é amante das cordas vocais, amigo íntimo do papel e caneta ou, enfim, um alguém co-irmão da incerteza (e que busca respostas sobre tudo a todo momento).

Se existe algo que a literatura e a natureza nos ensinam é de que está tudo bem ser diferente e que só sobrevivemos por causa da diversidade. Não é só uma questão de opção, é uma necessidade.

⁠Posso me gabar de ser um raro exemplo contemporâneo de alguém que escreveu sem ser imediatamente desmentido pelos acontecimentos.

⁠Amo todas as formas de paixão, menos as que podem me destruir, pois delas o amargo deixa crateras nessa superfície tão vulnerável do meu coração. Vez em quando aparecem em meu caminho.Mas desde criança corro ligeiro e pulo alto, e aqui estou.

Nossa vida nesta existência pode ser comparada a um livro em branco, como muitos dizem: "Você escreve a sua história", porém, entre a primeira página e a segunda, existe a verdade. Só a verdade é vida (o Todo), tudo mais é ilusão (Maia), e 99,99% das pessoas não passam da primeira, mesmo que seu livro tenha mais de mil folhas.

⁠Creio que, pela direção que as escritas ocidental e oriental tomam, um dia encontrar-se-ão. Junto com ambas as Civilizações. Para nós nos olharmos por alguns segundos com um ar de curiosidade e reconhecimento tardio. Apertarmos as mãos. E vivermos todos numa Paz Duradoura. Ad infinitum. Oxalá.

⁠Não me prendo ao que passou, sou uma página aberta, só escreve em mim, outra alma imensa.

A realidade sempre me atraiu como um ímã; me torturou e me hipnotizou. Eu queria capturá-la no papel.