Poemas Saudades do Emprego Antigo

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"No silêncio entre prateleiras e o perfume antigo das palavras, o Real Gabinete se curva diante de quem já carrega literatura no olhar. Você ali parece uma página perdida de Eça — rara, elegante e cheia de alma.
A eternidade se esconde nos detalhes — e alguns olhares carregam mais livros que estantes.
Como diria Nietzsche, 'aqueles que foram vistos dançando foram chamados de loucos por quem não podia ouvir a música'. Hoje, só os sensíveis escutam as bibliotecas respirarem."
Porque você não apenas lê: você pertence às páginas.

— Purificação

⁠Há laços que não se veem, mas apertam; não como prisão, mas como abraço antigo. A família é feita desses nós quietos, firmes, que seguram a alma no lugar certo. Vive-se nela como num sobrado antigo: com barulhos familiares, gestos repetidos e um calor que acolhe sem motivo.
Os filhos são páginas novas, mas já cheias de sentido. A casa pulsa nos detalhes: o cheiro do café, o brinquedo no chão, o riso solto no quintal. A bênção está nos atos miúdos; o copo d’água levado, o cobertor estendido, o olhar que entende.
Mesmo no cansaço, há sempre alguém que repara, escuta, fica. Porque a família é isso: a vida andando de mãos dadas, sem pressa, sem alarde, só presença.

⁠Recomeço de Amor

Era um amor antigo, gasto pelo tempo, mais ainda vivo. As palavras se repetiam, os gestos já eram rotina e mesmo assim, havia calor no olhar. Não era mais paixão, era afeto maduro que aquecia devagar.
Num dia comum, decidiram recomeçar. Não esqueceram o passado , apenas escolheram colorir o presente com novas intenções . Voltaram a se olhar como antes, a rir de novo, a redescobrir um no outro o que pensavam ter perdido.
É assim, o amor velho se fez novo, não por mudar de história, mas por mudar o jeito de amar .

⁠Cai a tarde de domingo...
o tempo escorre,
esvai-se pouco a pouco
como um suspiro antigo
que já não se ouve mais.

A kalanchoe amarela no parapeito
resiste —
minha pequena explosão de sol
em um mundo meio gasto,
meio silenciado.

Pelas ruas,
vagam transeuntes
perdidos em si mesmos.
Já não sabem quem são,
nem quem foram um dia —
apenas seguem.

Lá fora, o vento hesita,
como se lembrasse
de outros domingos idos,
com passos,
com vozes atravessando as horas
sem pedir licença,
avançando sempre...

Há uma beleza única nesse momento —
e ela não grita,
sussurra em amarelo
nas pétalas da kalanchoe,
no breve toque do vento
em meus cabelos
antes de seguir
seu perpétuo curso.

(Kalanchoe Amarela)

⁠e foi nasruas do antigo
onde eu nunca cheguei a te levar
que eu percebi que meu corpo anseia por ti
que teu cheiro mexe com meu cérebro, mesmo sem perfume
deixa-me em êxtase

naquele dia molhadas de água salgada
quando vejo, já estou a abrir minha caixa
tentando buscar meu lar

eu disse que ficaríamos juntas
mas me pego questionando
se algum dia
tu vais querer voltar.

- depois de todo esse tempo, eu ainda te amo

Já diz, há muito ⁠tempo o, antigo ditado, de que "mineiro come quieto"...
E, descobri que ele come sim quieto e que por isso come duas vezes...
Uma, quando come..., e a outra quando descobrem...!

⁠Despedida de um Romântico

Sou um antigo romântico...
Mas o romantismo, esse, morreu em mim.

Deixar as emoções tomarem conta já não faz bem.
O romantismo é uma linguagem que poucos ainda entendem
e demonstrar demais, hoje, só afasta.

Por isso, guardo esse lado em gavetas trancadas.
Seja como o gelo: frio, distante.
Ou, às vezes, como o fogo:
acende por instantes, aquece por minutos... e depois se apaga.

O antigo romântico se retira de cena.
O romantismo se foi.
Talvez quem sabe, um dia volte.

Gabriel da Silva Salvador
Pensamentos da Madrugada

⁠Hoje eu poderia ter me rendido
Rendido a um desejo antigo
Aos maços de cigarro que um dia me fizeram companhia;
A segurança que sentia ao procurar aquele abraço;
Aos sorrisos falsos e álcool sempre ofertados;
E caso continue citando, me tornaria uma covarde, revirando uma eu que não existe mais!

⁠O Relógio

O Nômade deu ao Tigre seu relógio antigo, aquele herdado do avô, como símbolo de lealdade. “Pra você lembrar que sempre pode contar comigo.” Mas, semanas depois, descobriu que o Tigre o vendera por qualquer trocado e ainda contava mentiras sobre ele. Na vitrine da loja de penhores, o relógio parecia rir. Amizade é tempo — mas às vezes é só perda de tempo.

A Dor Que Não Tem Nome
⁠Acordo e já estou cansado,
como se viver fosse um fardo antigo.
Cada dia pesa dobrado,
e eu sigo — mas nunca sigo comigo.

O espelho não me reconhece,
me olha com pena, com nojo, talvez.
Meu corpo é só o que permanece
de alguém que já morreu mais de uma vez.

As vozes aqui dentro gritam,
mas ninguém do lado de fora ouve.
Sorrisos forçados imitam
uma vida que há muito não coube.

Tem dias que o ar parece ferro,
e cada passo é um crime lento.
O mundo gira, eu me enterro
mais fundo em meu próprio tormento.

A comida não tem mais gosto,
a música me dá desgosto.
O toque é como espinho exposto,
e o futuro... é um céu sem rosto.

Já tentei pedir socorro
em olhares, palavras, mensagens.
Mas tudo soa tão oco e torto,
como gritar em paisagens selvagens.

E o pior não é querer morrer —
é não conseguir mais querer viver.
É ser um corpo que existe por hábito,
um suspiro vazio, um peso estático.

Se um dia eu sumir, não estranhe.
Foi só a dor que me venceu sem barulho.
A tristeza é uma água que banha
até que a alma se afogue no entulho.

⁠Há um vínculo único, incompreensível eu diria entre nós.
Tão antigo quanto verdadeiro.

Quando estamos longe um do outro, em um piscar de olhos, nos permitimos sentir como o outro se sente, por outro conseguimos ler nossas mentes quando estamos juntos.

Podemos nos ver através dos nossos olhos,enxerga parte um do outro, sentir o amor com todas as diversidades, e tudo isso nos unindo ainda mais.

CURIOSIDADES⁠

O poema épico mais antigo sobrevivente é a Epopeia de Gilgamexe, originado no terceiro milênio a.C. na Suméria (na Mesopotâmia, atual Iraque), que foi escrito em escrita cuneiforme em tabletes de argila e, posteriormente, papiro.

⁠DESCONSTRUIÇÃO

Quando os pais e os avós
vão aos poucos morrendo
é como um prédio antigo
perdendo os pavimentos.
Mas não é ele que cai:
sou eu
desmoronando
por dentro.

⁠PROFESSOR

Ao meu caro professor,
bem antigo do colégio,
que me ensinou a ler,
exercendo o magistério...
Aprender suas lições,
com o passar de gerações,
foi um grande privilégio!

⁠Despertar.
Acordei pouco inspirado,
Estava travado,
Em meu pensamento,
Em um momento,
Antigo, guardado no porões
Do inconsciente.
Veio à tona de repente,
Como corrente, de vento,
Que abra a janela e o sol
Se faz presente.
E, ai, contente, olhei novamente,
Profunda e delicadamente.

Eu sou um violino antigo ..
Ou talvez uma poetisa triste ..
Sou letra de uma canção esquecida ..
Ou um tesouro no baú esquecido..
Eu sou o friozinho do inverno..
Ou aquela ventania de outono na janela..
Sou flocos de gelo caindo ..
Ou lua cheia na noite vazia ..
Eu sou um velho ditado .. Ou sei lá talvez uma musica que já não toca mais ..
Mas sou valiosa , sou rara ... não sou pra qualquer ouvido ..nem pra qualquer autodidata não sou pra qualquer fã de poesia , muito menos colecionadores banais .. pra saber mais de mim precisa ir fundo ... na alma .. ter sensibilidade.. porque eu sou algo inexplicável..sou enigma..sou especial demais pra ser de qualquer um...⁠tenho meu valor, não aceito qualquer coisa..

"⁠Eu vou arrumar as minhas coisas
E te deixar para trás
Este sentimento é antigo e eu sei que
Eu já tomei minha decisão
Eu espero que você sinta o que senti
Quando você despedaçou a minha alma
Porque você foi cruel, e eu sou um bobo
Então, por favor, me deixe ir..."

⁠O que me importa!
Se sentimento tão antigo, tão velho, tão reprimido integra a vida.
O que me importa!
Se encanta, e a cada manhã que não vivo, estarei mascarada pelo ato, pelo não.
O que me importa!
Se meu peito tão imaturo, tão sentido, tão sofrido não consegue colaborar com tal quimera.
E o que me importa!
Se entre nuvens e batalhas do meu pobre eu atingido, digo adeus ao amor que se vai sempre, que é cego e vão.

⁠(( 005 ))

INTIMIDADE

... Um quarto-sala n'algum prédio antigo...
uma geladeira, uma escrivaninha.
E na fruteira maça, pera, figo
mais a certeza de saber que és minha!

No pouco espaço deste nosso abrigo
há no banheiro uma esticada linha
que um prendedor segura sem perigo
a minha cueca e a tua calcinha.

nesta intimidade em forma crua
é tudo feito tão naturalmente
que até parece que no ar flutua

alguma coisa estranha, diferente...
dando a impressão que até mesmo a lua
tente descer para vir tocar a gente.
.
Jenário de Fatima

⁠O que irá te corroer?

O antigo se desfaz, apenas um olhar basta
O que estava ali, era nítido;
Era o mesmo, só que de forma vasta
O que sobrara era pó, era casca
Ainda tinha o mesmo sentido?

Ah, como o tempo é cruel!
Ausência de humanidade,
De longe perdurava o fel;
O que antes era bondade,
Se transformou no mais profundo sentimento de maldade.