Poemas Góticos
Através desse poema vou me descrever,
Sou um ser soberano e muitos ainda hão de me conhecer
As tragédias que estão acontecendo, não foram nada,
muito ainda irá acontecer.
Fique atento, pois a próxima tragédia pode estar perto de você.
Eu posso tirar, colocar, roubar, matar, causar.
Também posso temporariamente lhe agradar,
Vou deixar de “arrodeio” e logo me mostrar,
Sou a conhecida e apelidada morte.
Aquela que muitos ainda minha mão irá apertar.
Vou lhe buscar onde quer que esteja, disso num duvide não,
Vou lhe buscar mesmo se estiver no chão, num carro ou em um avião.
A cada Cigarro
Sinto Minha morte,
a cada instante
Sinto Minha Morte,
A cada Momento
Sinto Minha Morte,
Como não sentir
Minha Morte,
Como não ouvir
Minha Morte
Se o sentido da vida
e a Morte.
Por que sinto Minha Morte.
Uma "homenagem" à visitante mais indesejada que existe...
Mas ela é teimosamente insistente...E ainda por cima
traz "Covidados" indesejáveis...
MORTE À MORTE
Marcial Salaverry
A morte adoeceu,
e quase morreu...
Falta de sorte,
porque ainda a morte
anda por aí,
"covidando" alguém...
Por que não morre ela também?
Pode ser de pneumonia,
ou duma dessas viroses
que acontecem todo dia,
importadas da China...
Mandamos ela pro SUS,
e vai ser um Ai Jesus...
Médicos em greve,
plantonistas incompetentes,
e dão conta do recado...
Pode ser de gripe suina,
uma virose assassina,
ou quem sabe ela encontre uma bala perdida,
que lhe ponha fim à vida...
Seria de verdade muita sorte,
se acontecesse a morte da morte...
Apenas os coveiros lamentariam...
Homens não morrem por algo de que duvidam.
Homens não vivem Cristo sem que deixem de viver.
Mas, pela fé no filho de Deus, já estão crucificados.
Eu tenho certeza de que o que nos enche de vida hoje é justamente a
morte. É o medo do fim, do desconhecido. É isso que nos dá a certeza
de que temos que viver.
"Trecho do livro "O livro das virtudes para geração Z e Alpha"
A ESTRANHEZA
DA MORTE
A morte sempre
Nos parece distante,
Ainda que nos ceife agora,
Ou dentro de alguns instantes.
Não importa o tempo, a distância, nem o espaço de uma dimensão a outra. O que Importa é que o amor existe e nada o impede de ser expressado quando se ama de verdade.
Almas que se encontram jamais se esquecem ou se separam.
Estas se buscam entre a saudade e a esperança.
Cada uma cumprindo seu papel nesta vida ilusória.
Aprender e re-aprender.
Para enfim viver aquilo que é eterno e imortal.
Não existe morte onde á vida.
Não existe morte onde há Deus.
(Kasolares Karvallo)
Todo fim de relacionamento é triste pois o apego faz com que a melancolia chegue com intensidade, mas se valorizar e seguir em frente é necessário. Não se economiza amor, não é assim que se vence.
Desde que não perca a fé em Deus, a melancolia é a permissão de ficar triste, mesmo sem saber realmente, o que ou quem tenha perdido.
Eu quero falar sobre normalidade o que é normal? Se você está triste é só um caso de melancolia ou está sofrendo de um desequilíbrio neuroquímico, a grande maioria das pessoas como quais os cérebro é tudo menos normal, e não a dúvidas que ele sofre mais será que isso é ruim? Para alguns seu estado neurológico os protege da verdade dolorosa que ninguém gostaria de pensar, outros desenvolve uma disposição de alegria que pode ajudá-lo a lidar com situação que todos nós acharíamos perturbadora, e se tivermos que estabelecer um padrão também não temos que nos pergunta como o cérebro das pessoas supostamente normais, respondem a certos estímulos e se podemos tratar essas pessoas que vivem com transtorno neurológico devolvê-la para normalidade, é claro que estaríamos ajudando mas às vezes também não estaríamos tirando o que as tornam única roubando delas uma parte essencial de quem elas são.
O vento sussurra lamentos de desespero, Sombras dançam em triste melancolia. A alma se arrepia em desespero, E o gelo da solidão consome com agonia
Tydo é triste na vida de um gótico!
O peso das caveiras nos cordões, a triste cruz, o vinho, as redenções!
São mil pecados, mil amores...
quarto escuro, mil farsas, mil dores.
Tudo é estranho, tudo é mistério... esqueleto, vinho, igreja cemitério!
A compreensão o não saber, o ser perfeito e o não ser.
os dias são tristes e as noites são trevas, na vida de um gótico tudo e guerra... meu sobretudo, o mundo um peso,
mais quem vai dar atenção aos meus segredos?
Não aguento mais essa melancolia na minha mente, às vezes me pego acelerando o ponteiro para frente.
Sorriso triste, amargo momento...
Delírio algoz frio desdenho esta vida...
Valores perdidos pela paixão desvairada.
Em desejos mortos pelas decepções do amor...
Vagante pelas noites escuras desta alma...
Destinada a cobiçar a solidão para sempre.
magoas sem destino
minha tristeza,
caos por dentro
triste dilema
sútil monstro
branda futilidade
assombrada
amarga...
pobreza natural.
A PARTIDA DE ÍRIS
E quem nunca ouviu falar da Íris triste?
Ela, que cantava as panapanás azuis
Sob os vestidos, tinia o corvo em riste
Sendo escuridade, fingia versos de luz!
Versejava, como se fora amada, um dia...
Seca dos fluidos fomentados pelos beijos
O toque? A ternura? Quimeras de poesia!
Sandices ilógicas! Do amor? Lampejos!
Mas ainda fantasiava a beleza. Encanto!
Posto ser uma filha de Atena. Augusta...
Era infeliz. Mas era riso_ Jamais pranto!
E o corvo branco veio, marcando o horizonte
Em busca do último suspiro da moça lírica
Levou-a sóbria...A poetisa. Bela e tocante...
