Poemas eu To aqui para te Ajudar

⁠Sozinha eu chorei, a alma em turbulência
Mas encontrei calma em minha própria essência
Percebi que sou minha própria guia
No "mundo sensível" a crueldade se escondia.

Despertei para a verdade, para o poder
Entendi que só eu posso me fortalecer.
O "mundo sensível" é ignorante e cego
Mas em meu "mundo inteligível" encontro o apego.

Com coragem no peito, trilhei meu caminho
Em busca da realização, sem desalinho
Construo meu mundo com sabedoria e amor
Um refúgio seguro, onde encontro fulgor.

Assim, sigo adiante, com determinação
Criando meu destino, sem hesitação
Pois sei que sou a autora de minha história
No meu "mundo inteligível", encontro a vitória.

⁠Busque refletir Jesus Cristo.

Deus nunca será adaptável ao que eu quero, o que faço e espero. Enquanto não reconhecer que eu; é quem preciso constantemente dEle em todas as áreas da minha vida. Me consertar, prescindir de todos os meus erros e reconhecer, que sou pecador, necessitando de seu perdão diariamente e da sua misericórdia.
Tenho certeza de que, se não há uma transformação ou mudanças no meu caráter; nunca aceitei Jesus Cristo, como meu suficiente Salvador, apenas me convenço que sim, quando minhas práticas, nas mínimas coisas, revelam que não.
Ricardo Baeta.

⁠Enquanto minha vida exigia atentamente
Que eu me movesse, que eu fosse em frente

Qualquer coisa, compromissos, responsabilidades
Minha natureza sentia o prazo chegando
“Seria isso uma ameaça eminente?”.

Dentro de mim, pulsante, o medo e o escalar de algo que não era “eu”
Uma linguagem que eu não entendia;

Era como se eu fosse um barco, navegando em um mar profundo, desconhecido, um mar que também sou eu, que de repente, esse barco se afunda, e eu me perco em mim mesma.

No impulso de seguir
Gritava dentro de mim aquilo que não devia.
Escutei minha alma aos berros, eu só não queria, mas eu não entendia o que não queria

Meu corpo ia contra minha vontade, eu gritei, alto
Alto, e gritei, aos prantos, o medo invadiu,
Medo de tudo, de mim, da minha alma, do que sou e do que serei.

⁠Teus olhos me lembram o céu,
Feito furos em papel…

Estrelas de origami
Por mais que eu tente ou as ame,

Os pensamentos vêm submersos
Pelas profundezas dos teus versos.

Caindo para cima
Afundando-se no clima.

Ícaro caiu dos céus porque não sabia valorizar a vida,
E eu caí na tua lábia, porque eu estava iludida.

No momento em que se afastou
O céu caiu e o fogo se alastrou.

Os gritos, tão altos que alcançam os céus.
Por que diabos eu iria ser mais uma dos troféus?

O sangue, servia de tinta
Para o sino, que ainda tilinta.

Os teus olhos, me lembram o céu,
Que uma vez, caiu, leve como papel.

O universo chorava
E eu, a dor, abraçava.

Estrelas de origami
Enfim, queimaram, no fogo infame.

⁠Eu faço assim: procuro ver, ouvir e canalizar coisas que me são úteis, que me trazem positividades e que me levam ao fortalecimento mental e espiritual.

Coisas que não me agregam em absolutamente nada, que deturpam e consomem minhas energias eu simplesmente descarto. Assim, sem mais delongas.

⁠depois que eu aprendi a ser feliz, toda esta ansiedade me devora
depois que eu descobri que não sou só, sinto me tão solitário
olhava o céu sozinho como se as estrelas fossem minhas, agora olho a lua e os astros e nada me pertence; quero te contar algum segredo, mas não é mais segredo o que eu quero... segredo é a ilusão que me mantém vivo, essa coisa que grita no meu silencio; eu não tenho mais controle do meu descontrole, agora eu penso, eu tenho certeza dessa incerteza, esse cair é o que me ampara...

⁠TALVEZ..

Não hoje
Nem agora
Possa acontecer
Eu esqueça a hora.

Pode ser amanhã
Sem explicação
No desfolhar da vida
Eu perca a inspiração.

Que não tenha presente
Apenas passado
Num papel velho
Um versos rasurado.

Talvez
Um outro dia
Sem pressa
Eu me torne poesia.

Talvez ..
Nada é impossível
Alguém leia meus versos
E me ache inesquecível.

Autoria Irá Rodrigues.

⁠Não, eu não tenho medo de me apaixonar,
Tenho medo de não ser correspondida.

Não, eu não tenho medo de amar,
Tenho medo de quando o amor acaba.

Não, eu não tenho medo de altura,
tenho medo da queda.

eu estou perdido em mares que eu nunca naveguei, e não sei como retornar para o inicio, minha única saída é continuar remando.

⁠

⁠Eu nunca vou me arrepender do que fiz, você pode não ver agora, pai, mas um dia você terá orgulho de mim.

Wes - Ranger Vermelho
Power Rangers: Força do Tempo

⁠Durante toda a minha vida fiz o que você queria que eu fizesse, mas agora controlo meu próprio futuro.

Wes - Ranger Vermelho
Power Rangers: Força do Tempo

⁠Eu dancei na chuva, fui até a borda do mundo, e decidi continuar.
Corri, e fui tão longe que nenhum outro alguém poderia me encontrar.
Me perdera, e não me encontraria novamenete.
Percebi iso quando os céus se fecharam, e não existia nada além do mais profundo silêncio.
Não existia nada que me lembrasse de quem eu era, do futuro que algum dia teve a esperança de me encontrar.
Dancei até o chão sumir, a luz se apagar, o sofrimeneto se dissipar.
Caí no mais profundo e confortável sono.
Despenquei até que meu corpo cedesse, minha mente desligasse, até que eu aprendesse a aceitar.
Dormi debaixo da chuva, caindo da borda do mundo, reconheci a minha escassez de futuro, e enfim encontrei meu lar.
Desisti das minhas ambições, do medo, e abri mão do meu coração.
Deixei tudo acabar, e finalmente, me permiti encontrar.

⁠A recíproca da vida

Eu não nasci em uma família tradicional, mas conquistei famílias fidedignas que me encaminharam até as portas da minha adolescência.
Não tive a formatura da escola tampouco dancei a valsa com meu pai. Aprendi a ser coreógrafa na dança da minha própria vida. Quando eu era criança, eu contava uma história para eu dormir. O nome da história era minha própria história. Eu me cobria depois para me proteger dos ventos que vinham através das frestas da janela do quarto.
Nunca fui coitadinha, mas autora iniciante da minha própria história. Na escola, eu só precisava mesmo de um lápis, uma caneta, uma borracha e um caderno. Minha mochila era uma sacola plástica. Nos meus pés, eu calçava um tênis azul, vestia uma camiseta branca e uma saia de preguinha azul, meias brancas nos pés, mas algumas vezes fui para escola de chinelo de dedo. Mas, acreditem, eu era feliz! Porque eu estava buscando algo que ninguém conseguiria tirar de mim futuramente: o conhecimento. Sempre fui muito observadora com tudo, com todos e com todas as coisas ao meu redor. Podia estar em qualquer lugar, lá estava eu aprendendo, copiando tudo, seguindo a cartilha da vida, ''caminhos quase suaves''.
Parei de estudar com quinze nos de idade, mas às vezes volto e retomo de onde eu parei, vou um pouco adiante e paro para uma pausa. Acredito que mais que uma meta é poder agregar pessoas que eu amo.
Às vezes eu me recuo, outras vezes eu saio de cena, mas continuo nos bastidores aprimorando meus conhecimentos. Nessa vida, já fui aluna e também professora, são títulos que a própria vida se encarrega de nos dar, conforme nossas experiências.
Já fui ponte e já fui chão. Fui me adaptando no meu próprio habitat. Todas as pessoas que passaram pelo meu caminho, deixaram flores ou espinhos, mas elas também tiveram de mim as mesmas coisas.
A vida é mesmo uma recíproca.

⁠"-Carpe diem"

Ela disse para mim
Logo após rir
Ela é do tipo de pessoa
Que eu gostaria de investir
Mas ela é cara
Como: o Diabo veste Prada
E eu tô quebrado
Que mancada

Ela tem pele cor avelã
Não gosta de maçã
Madeixas brancas
Deixas bacanas

Ela é a "funny girl"
Não confunda com furry
(Sério, só não confunda com furry)

Ela me mostrou uma foto
De um lugar inóspito
Eu moraria lá
Mas ela disse:
-"Não gosto"
Eu respeito
Só não entendo

⁠Se eu fosse escrever um livro
Ele não seria muito grande, não... não
Não ia "ser tão grande como se fosse um livro do Stephen King"
O título seria (fica a seu critério)

Nele eu escreveria como sou
Como amo pessoas
E, ao mesmo tempo, as odeio
Como eu queria que o mundo fosse perfeito
Como eu não sei definir perfeito
Como sou contraditório
E tá tudo bem
Já faz parte do meu repertório

Escreveria também sobre como sou instável
Às vezes não sinto o que é palpável
Desrealização
Automutilação
Escreva uma canção
Abra uma ferida
Se importar com a "querida" (Hello darling)
E é claro, no fundo
"Acene e sorria"

"Ashes"

⁠Numa sexta-feira eu queimei suas cartas
Não era sexta-feira 13
Mas tinha um ser me perseguindo
Tentando beber meu sangue
Cê' sabe quem é
Incessante
Com sede de vida
Apontando suas navalhas para todo o lado
Fazendo lembrar que era um filho bastardo
Fruto de uma traição
Invasivo
Cheio de solidão
O quê?
O dia? O ser? Eu? Você?

"A carta"

⁠Se eu soubesse desenhar
(Porra)
Eu desenharia várias coisas (óbvio)
Mas seu rosto estava para sempre marcado naquela folha
E eu a queimei
E não sei se me arrependo
Isso me dói
Isso me dá medo
Me arrepio sempre que lembro
EU SÓ QUERIA VOCÊ AQUI COMIGO
De momentos ruins eu não lembro
Um pobre adoecido
Autopiedade
Eu não tenho
Você
Eles
E isso me dói
Como dói

⁠O hiato e a ponte

Quero escrever algo com que eu me orgulhe mas no hiato entre um trabalho e outro nada sai, nem se quer uma gota de tinta e é insuportável. A mente está vazia, isso é um tanto preocupante e discuto comigo mesma tentando achar algo com que prenda, mas nada a interessa e procurar esta sendo cansativo. Não sei nem porque me doo tanto na escrita se quando não vem sinto tanta raiva que chego a quebrar o toco de lápis e rasgar os papéis que não tenho com tanta facilidade nesse mundo de meu Deus. Há quem diga que a escrita é um caminho sem volta. Bem como se o lápis tivesse passado a borracha na ponte do não saber e o agora. Agora que escrevo sinto a necessidade de escrever mesmo sem ter o quê, e isso irrita. Será que outros escritores se sentem assim ou só eu? "Qualé anne! O mundo não gira em torno de você..." Será que alguém se sente como eu?

“Amor, por quê?”

Quantas mentiras disse a ti
Por que contigo, isso eu fiz?
Falei, falei, falei
Mas isso eu nunca cumpri
Você veio e se foi
Não falas comigo
Não olhas para mim
Amor, por quê?
Por que não posso mais lhe ver?⁠

⁠Neste instante, eu sinto mas não existo eu só " imito".
Omitindo ou dessomitindo, o instante é só um moinho, o vento trás e o vento leva, nada a ela se apega.
E o que resta são as " lembranças" que, embora tão faceiras, são verdadeiras: De instantes e lugares, de pessoas e cidades, de identidade , de calmaria.