Poemas e Poesias
Conselhos,
de gente idosa.
Experiência.
Poesia.
Eu já errei nisso,
não erre também;
pois se errar,
vai ser ruim.
*Mulher, Poema Inteiro*
Faço poemas pois existe uma mulher,
desde a mãe que reza baixo ao pé da cama,
até a amada amante que acende a chama
com um só olhar de quem entende e quer.
A menina moça que carrega o mundo
no caderno aberto e no riso solto,
tropeça em sonhos, levanta em tumulto,
e escreve o futuro no segundo.
E a moça flor que desabrocha em calma,
tem pétala no gesto e raiz na alma,
perfuma a casa, a rua, a vida inteira
sem pedir licença pra ser primavera.
Faço poemas pois mulher é verbo:
nasce, cuida, luta, ama, inventa.
E quando o verso pensa que termina,
ela recomeça o ponto onde ele sentiu saudade.
(Saul Beleza)
A TARTARUGA TUNGA
ENSAIO POÉTICO.
Infantil.
Poema De Félix di Láscio
A Tartaruga Tunga,
Devagar
no seu mundo.
Nem olhou por céu,
Tirou de mansinho ,
Nem contou os segundos.
Tunga, Runga, Lunga ,
Lunga, Runga ,Tunga...
Lá vem ela,
Mastigando os dentes,
Deu para perceber ,
O seu ar,
De contente!
Lá vem ela ,
Tunga, tunga,tunga,
Tunga, tunga , tunga...
Nas pressas ,ela esqueceu
a sua Sunga.
Tunga, Runga, Lunga,
Lunga, Runga, Tunga.
Félix di Láscio ,Poeta e letrista Brasileiro.
O poeta também,escreve para crianças.
SERÁ
Os poemas mais apreciados
são os enredos do amor
Mas as pessoas não amam
O que faz jus a este fato
são os índices de criminalidade
Oriundos do ciúme
Da possessividade
Da avareza
E da antítese do amor
201225
Se a poesia é a expressão do sentimento, já nasceste poeta?
_Estas a levitar na microgravidade. Não escrevo poema.
_Sinto muito!
_ Se sentes tanto assim, és poeta.
_ Poesia só poema tem, ou todo poema é puro poesia? Perscrute
230626
Carrego em mim a essência da vida,
força que nasce sem se explicar,
no cromossomo X, a poesia escondida
de quem aprende cedo a amar.
Helaine Machado
Às vezes me sinto como se a poesia me usasse…
como se cada palavra fosse um jeito
de sobreviver ao que eu não sei explicar.
DeBrunoParaCarla
Ecoando a minha alegria.
Espalhando poesia.
A minha, a sua, a nossa.
Entre versos e rimas.
Os ecos da cidade.
Pelo Brasil, aflora.
Quero tanto e não quero nada.
Das incertezas, nada é meu ou seu.
Tudo é nosso!
Nesse Brasil, lá fora.
Nos becos, estradas e vielas.
No subúrbio ou na zona sul.
Ouve-se os
Ecos da cidade.
De norte a sul...
Banalizaram até a poesia.
Tentando encontrar uma.
Aqui.
Não fiz nem a minha.
Compreendo que é pensando.
Então não vou ficar,eu
Aqui.
Julgando!
Pequenina
Hoje eu falaria sobre a fé e a razão
Eu falaria em minhas poesias
Sobre amor e perdão.
Eu seria presença de luz na escuridão
Eu plantaria uma muda de amor
Em cada coração que sofresse dor
Eu voaria como o vento ,levando orações ao relento
Olhos de pedra sem pena de mim ,tentaram me jogar nas trevas sem fim
Mas o amor a Deus me guiou, me deu colo e não me julgou
Eu aprendi a cair e chorar, tentaram abalar minha Fé abalar
Mas na oração ,aprendi a levantar
Minha missão foi falar de amor
Eu apanhei e chorei de dor
Fiquei pequenina, fui amparada na palma da mão do Senhor.
Eu te contaria minhas tristezas.
Mas Deus fará delas riquezas
Eu posso deitar e chorar.
Mas eu prefiro ao vento me aliar, levando orações ao relento
Ensinando o duro a amar. o meu dever é ajudar
Não posso julgar, melhor ser aprendiz do que ser juiz
Sou pequenina aos olhos alheios
Mas grande é a minha Fé e o mundo é pequeno.
Eu voaria como o vento, abraçando a dor e transformando-a em amor.
Hoje eu falaria sobre a fé e a razão
E transformaria minha oração em canção.......
Minha casa virou o museu de uma poesia que não mora mais aqui.
A solidão é o único móvel que não consigo tirar do lugar,
uma dor sólida, que tem quinas e me corta no escuro.
Entre o crachá esquecido e a saudade de Itaipuaçu,
descobri que o invasor, trancou a porta por dentro...
E eu tive que quebrá-la. O barulho da madeira partindo
foi o som do meu último refúgio desmoronando.
Agora, nem trancar eu posso mais estou exposto ao mundo,
com as mãos feridas e a alma do avesso.
Lembre de levar seus pertences, Carla.
Eu perdi a chave, a porta e, por um instante, a mim mesmo.
DeBrunoParaCarla
PARA QUE SERVE POESIA?
Dizem que poesia não enche a barriga.
E estão certos.
Também não troca o óleo do carro, não paga o aluguel atrasado nem impede que o mundo continue fabricando idiotas em série.
Mas experimente viver sem ela.
A vida vira uma fábrica. Um relógio. Uma fila. Você acorda, trabalha, sorri por obrigação, envelhece e morre sem nunca ter descoberto quem estava respirando dentro da sua própria pele.
A poesia é o que sobra quando todas as desculpas acabam.
Ela é o sujeito bêbado olhando a chuva pela janela e percebendo que ainda existe alguma coisa que dinheiro nenhum consegue comprar. É a mulher que ri no momento errado. É o velho cachorro esperando o dono voltar. É o silêncio entre dois amantes que já disseram tudo.
O mundo vive perguntando para que serve a poesia.
É a pergunta errada.
Ninguém pergunta para que serve um pôr do sol. Um beijo. Uma gargalhada. Um coração que insiste em bater depois de ter sido partido vinte vezes.
A poesia serve ao mesmo propósito de continuar vivo quando tudo ao redor parece empenhado em convencer você de que sobreviver já é suficiente.
E sobreviver...
Isso qualquer máquina faz.
Viver exige versos.
Quem derá se a vida fosse feita de cancões, rimas e poesias.
Mas existem dias de tempestades, o céu fica nublado, o dia claro se torna escuro, as nuvens se clareiam com os seus raios e relâmpagos, os trovões barulhendos, quebram o silêncio e a calmaria de um dia que poderia ser tranquilo.
Agora, sem demora as nuvens pesadas, desságuam as suas águas sobre sequidão da terra.
Essa tempestade com a força de suas águas, destroi tudo que ver pela frente, não fica sentimentos sobre emoções; tudo que se ver é um rastro de destruição.
Mesmo assim, tenho comigo esperanças de dias de sol, pois por mais forte e destruidora essa tempestade dentro de mim, não me impedirá de ser dia de sol na vida de alguém.
Quem sabe, esse alguém possa me trazer dias de sol para os meus dias nublados.
As palavras fogem da mente,
talvez hoje não seja um bom dia
pra poesia.
Depois do fim da gente,
nada mais faz sentido.
Sinto que estou perdido,
procurando você em cada detalhe.
E, por mais que eu trabalhe,
buscando te encontrar,
sei que não vai querer voltar.
POEMA: NADAR — inspirado em SWIM do BTS
Deixar a terra firme, o mundo que cansa,
mergulhar fundo, sem medo da dança.
A água salgada leva o peso da estrada,
renova a alma, acalma a jornada.
Não correr, apenas seguir a corrente,
manter a cabeça erguida, firme e consciente.
Sem pressa, sem tempo a controlar,
nadar é viver, é simplesmente continuar .
Ondas vêm, mas não fazem parar —
é no movimento que se encontra o lugar.
Água escorrendo, limpando a dor,
nadar é coragem, é liberdade, é amor .
Mesmo confuso, mesmo sem saber,
basta seguir: só nadar, só viver.
Esse é o caminho que o mar nos ensina:
quando continuamos, a alma se ilumina .
Para que eu escreva poesia que não seja política,
devo ouvir os pássaros, e para ouvir os pássaros,
os aviões de guerra devem estar silenciosos.
Por mais poesia em nossas vidas
Por mais momentos nos quais a beleza do dia a dia nos faça perplexos
E agradecidos pela vida !
ENSAIO MUSICAL INFANTIL
Poema de Félix di Láscio
TIA ZULÚ
Tia Zulú,
Tia Zulú...
Ela não ouve,
Ela não escuta.
A vovó ficou biruta.
Tia Zulú,
Tia Zulú...
Ela não larga
O penteado,
Nem sabe quem
Está do seu lado! (bis)
Tia Zulú,
Tia Zulú.
Por que todo mundo
está de azul?
Tia Zulú,
Tia Zulú.
Ela não ouve
O canto do peru:
— Glu! Glu! Glu!
— Glu! Glu! Glu!...
Tia Zulú,
Tia Zulú.
(REFRÃO)
Ela não ouve,
Ela não escuta,
A vovó ficou
Biruta.
Não espalha brasas,
Cortaram as
minhas asas.
Félix di Láscio
Poeta e letrista brasileiro.
06/07/2026 – 20h26
Sou muito da poesia, mas se a vida me empurrar para a artilharia,
jamais vou me furtar.
Porque há em mim uma inclinação natural para as palavras que curam, para os silêncios que acolhem e para as metáforas que ajudam o mundo a respirar um pouco melhor.
A poesia, afinal, é o território onde a sensibilidade ainda tem cidadania e onde a humanidade tenta se lembrar de si mesma.
Mas viver não é apenas contemplar.
Há momentos em que a realidade deixa de pedir versos e passa a exigir coragem.
Momentos em que a delicadeza, sozinha, já não protege quase nada — nem a dignidade, nem a verdade, nem a própria vida.
Nessas horas, permanecer apenas na poesia pode ser confundido com ausência, e silêncio pode parecer concordância.
Não porque a poesia seja fraca, mas porque existem tempos em que até a beleza precisa aprender a defender-se.
E nem se trata de abandonar a poesia, mas de compreender que ela também pode vestir armadura quando necessário.
Que quem cultiva sensibilidade não está condenado à passividade.
E que defender aquilo que dá sentido à vida também é uma forma de honrar tudo aquilo que a poesia sempre tentou dizer.
Ser da poesia é escolher, sempre que possível, o caminho da palavra antes do confronto.
Mas é também saber que a dignidade não pode ser permanentemente desarmada.
Porque quem ama profundamente a vida não luta por amar guerra — mas para que ainda exista mundo suficiente onde a poesia possa continuar respirando.
