Poemas do Século XIX
Eu ainda acredito em Luís de Camões, Álvares de Azevedo/SP – (Poeta por excelência), William Shakespeare e em mim é claro, que também sou poeta e ainda acredito no AMOR.
Manuel Antônio Álvares de Azevedo.
São Paulo - SP, 1831 - 1852.
Obras Principais: Obras I (Lira dos Vinte Anos), 1853;
Obras II (Pedro Ivo, Macário, A Noite na Taverna, etc), 1855
Nascido a 12 de setembro de 1831 em São Paulo, onde seu pai estudava, transferiu-se cedo para o Rio de Janeiro. Sensível e adoentado, estuda, sempre com brilho, nos Colégios Stoll e Dom Pedro II, onde é aluno de Gonçalves de Magalhães, introdutor do Romantismo no Brasil. Aos 16 anos, ávido leitor de poesia, muda-se para São Paulo para cursar a Faculdade de Direito. Torna-se amigo íntimo de Aureliano Lessa e Bernardo Guimarães, também poetas e célebres boêmios, prováveis membros da Sociedade Epicuréia. Sua participação nessa sociedade secreta, que promovia orgias famosas, tanto pela devassidão escandalosa, quanto por seus aspectos mórbidos e satânicos, é negada por seus biógrafos mais respeitáveis. Mas a lenda em muito contribuiu para que se difundisse a sua imagem de "Byron brasileiro". Sofrendo de tuberculose, conclui o quarto ano de seu curso de Direito e vai passar as férias no Rio de Janeiro. No entanto, ao passear a cavalo pelas ruas do Rio, sofre uma queda, que traz à tona um tumor na fossa ilíaca. Sofrendo dores terríveis, é operado - sem anestesia, atestam seus familiares - e, após 46 dias de padecimento, vem a falecer no Domingo de Páscoa, 25 de abril de 1852.
Tic- tac
recebi uma ligação
Era Alvares de Azevêdo
E disse ele em razão:
Toma rumo senão
Eu adormeço.
E ficou em minha mente
O seu ultimo dizer,
Que tudo se resolveria
Natoralmente ao seu falecer.
Em ultimo assim deixou,
Que era forte o seu amor
Mas que já se me incomodava
A indiferença me traria dor.
Que não era assim feliz
Por ver a hora passar
Por ver o tempo se evadir
E eu não sair do lugar
Em ultimo assim deixou
Que era forte o seu amor
Mas que já se me incomodava
A indiferença tornaria dor.
O Machado era de Assis, a Rosa do Guimarães, a Bandeira do Manuel. Mas feliz mesmo era o Jorge, que era Amado.
A "esperança" é aquela ave que se aferra à alma, canta uma música sem letra e não para nunca.
A Morte é um Diálogo entre
O Espírito e o Pó.
“Dissolva” diz a Morte — O Espírito “Senhora
Tenho uma Ideia melhor” —
A Morte duvida — Impreca desde a Cova —
O Espírito se vira
Só deixando — como prova —
Um Casaco de Argila.
A Morte é um Diálogo entre
A Alma e o Pó.
Diz a Morte ‘Some” — A Alma “Só
Me cabe ser Crente” —
A Morte — sob a Terra — clama.
Vai-se a Alma
Deixando o seu — prova cabal —
Manto de Lama.
A certos respeitos, aquela vida antiga aparece-me despida de muitos encantos que lhe achei; mas é também exato que perdeu muito espinho que a fez molesta, e, de memória, conservo alguma recordação doce e feiticeira.
Para demonstrar o erro era preciso alguma coisa mais do que arruaças e clamores.
Quando a gente não pode imitar os grandes homens, imite ao menos as grandes ficções.
Este desejo de capturar o tempo é uma necessidade da alma e dos queixos; mas ao tempo dá Deus habeas corpus.
Data daí a opinião particular que tenho do canapé. Ele faz aliar a intimidade e o decoro, e mostra a casa toda sem sair da sala. Dois homens sentados nele podem debater o destino de um império, e duas mulheres a graça de um vestido; mas, um homem e uma mulher só por aberração das leis naturais dirão outra coisa que não seja de si mesmos.
Pátria brasileira (esta comparação é melhor) é como se disséssemos manteiga nacional, a qual pode ser excelente, sem impedir que outros façam a sua.
As glórias de empréstimo, se não valem tanto como as de plena propriedade, merecem sempre algumas mostras de simpatia.
Não seria propriamente um efeito da arte, concordo, e sim da natureza; mas que é a natureza senão uma arte anterior?
Oscar Wilde dizia: “não é difícil encontrar pessoas dispostas a se compadecer de nossas provações, mas são raras aquelas que se alegram, sinceramente, com nossos triunfos. Um amigo assim deve ter uma natureza muito pura”.
"Todos somos iguais, mas alguns olham para as estrelas."
Oscar Wilde jogou essa frase no mundo como quem acende um fósforo num depósito de gasolina. Parece delicada. Não é. Ela acusa.
Somos iguais. Feitos da mesma carne que apodrece, do mesmo sangue que enferruja nas veias, do mesmo relógio que não negocia um segundo sequer. O coveiro não pergunta quanto você ganhou. A terra não distingue diplomas de fracassos.
Mas há uma diferença brutal.
Alguns escolhem viver olhando para o próprio umbigo. Passam a vida discutindo a prestação do carro, a promoção que não veio, o vizinho, o político, o futebol. Fazem da rotina um altar e se ajoelham diante dela todos os dias. Chamam isso de maturidade. Eu chamo de anestesia.
Os outros... levantam a cabeça.
Olham para as estrelas porque desconfiam que existe algo obscenamente maior do que pagar contas e esperar a sexta-feira. Carregam uma inquietação que não lhes dá descanso. Fazem perguntas que ninguém quer ouvir. Preferem uma verdade que fere a uma mentira confortável.
E você?
Quando foi a última vez que encarou o silêncio sem pegar o celular?
Quando foi a última vez que perguntou se a vida que leva foi escolhida por você ou empurrada goela abaixo por uma sociedade que premia a obediência e chama isso de sucesso?
Talvez você esteja vivo apenas biologicamente. Respirar é um reflexo. Viver exige coragem.
As estrelas nunca estiveram longe. Longe está o homem que desaprendeu a sonhar. Que trocou a curiosidade pela certeza, a liberdade pela segurança, a alma por um salário e uma parcela em doze vezes.
A tragédia não é morrer.
A tragédia é chegar ao fim sem jamais ter levantado os olhos.
Porque quem passa a vida olhando para o chão acaba acreditando que o chão é tudo o que existe.
Certas criaturas têm a mania de dar bons conselhos precisando tanto deles para si... É o que chamo de cúmulo da generosidade.
É difícil marcar o lugar onde para o homem e começa o animal, onde cessa a alma e começa o instinto - onde a paixão se torna ferocidade. É difícil marcar onde deve parar o galope do sangue nas artérias, e a violência da dor no crânio.
