Poemas de Pintura
Somos Como Pintura Rupestres Criados Pelos Próprios Dedos De Deus, Pelo Sopro Divino Criou Eterna Poesia Alma
A arte é os bastidores, os olhos sem camarim, sem métrica, sem figurino, sem pintura, olhos que podem ser seus e que podem ser meus. E então compreendo tudo, sobre esse sonho que me diz que a rua é uma ilusão para todos e que apenas eu a enxergo como real.
Para o esquerdismo arte não tem mais valor, ou seja, a pintura de Mona-Lisa e um pedaço de merda tem o mesmo valor.
Pessoas dizem ser felizes em serem diferentes; alguns se tornam verdadeiras telas de pintura, outras dizem ter a felicidade por terem as partes intimas alteradas, outros dizem, “alcancei a felicidade” por viver da forma como querem, e; por que eu não posso ser feliz sendo CRISTÃO?
Para Malevitch, a reação era de meditação e paz. Mas a pintura é igualmente bem-sucedida se provoca raiva por parte daquele que a vê, que pode dizer, afrontado: “Como isso pode ser arte? Eu podia ter pintado!” Em resposta a essa exclamação, se alguém realmente tentasse pintar exatamente isso, acabaria descobrindo que isso é impossível. As texturas, os tons, a despeito da paleta monocromática, são profundos e sutis. É mais fácil falar do que pintar uma obra dessas. Mas ao afrontar alguém a pintura já foi bem-sucedida. Ela provoca emoção. A arte suprematista busca alcançar as estrelas, e deste modo cria uma nova constelação emocional que fica suspensa no céu para ser vista por todos, e por eles interpretada como quiserem.
A música, a leitura, a pintura, as flores, ainda são inefáveis companhias. Experimente ouvir o som de um violino numa canção, que brota d’alma do amor de um belo coração! (josé valdir pereira)
A vida é como uma pintura, pra alguns ela não tem sentido, forma ou beleza, porém quando a visualizamos com os olhos do coração e da alma e mergulhamos em cada traço, em cada cor, descobrimos que a pintura traz paz, beleza e formas inexplicáveis, as quais não visualizamos por deixamos que a obscuridade dos pensamentos negativos, da inveja e da falta de amor encobrirem os nossos olhos e nos impedir de vivenciar a beleza da vida.
Eu queria poder fazer uma pintura agora. A melhor maneira que encontro de desabafar o que estou sentindo.
Nossa vida é como a pintura de um quadro onde as primeiras pinceladas, se deram num ato de amor entre nossos pais, agora, para saber se vai ou não ser uma obra prima, é preciso identificar quais as cores que estamos usando
Transformo todos os dias o meu rascunho em arte final.
Se a pintura não ficou boa, sempre haverá um amanhã para conserta-la.
Pensando vou tentando conservar meu afresco, pintura nobre, sem deixar nada abalar o desgaste já notado. Quero (viver) mais cinquenta e três, pois arte quanto mais velha e conservada mais valorizada
Faça da vida colorida, faça da vida uma pintura, se olhar lucidamente com os olhos clínicos, verá que a mesma possui todos os pigmentos!
De repente, a vida dela era igual uma pintura, uma série de momentos congelados no tempo, como se ela assistisse de fora.
Tenho uma teoria sobre o clássico e as pessoas que curtem o clássico. Balé, música, pintura, neoliberalismo ou tailleur com broche prendendo uma echarpe. Essas pessoas acham que harmonia e perfeição existem. Acham mesmo. Se não no tempo presente, pelo menos no passado – o que equivale a dizer no futuro. Acho também que acreditar nisso é letal.
Os livros que eu escrevo é o meu passatempo preferido, além da pintura, para não sentir o tempo passar, pois não há nada pior que, esperar que o tempo passe, pensando apenas na única certeza que temos e de que não vale a pena pensar porque essa certeza não falha.
Poesia e pintura estão intimamente ligadas. O que uma faz com palavras a outra faz com formas, linhas e cores. Sinto que escrevo imagens e pinto poesia. Assim tem sido desde sempre. Não é uma escolha, é uma condição.
