Poemas a um Poeta Olavo Bilac

Um poema sempre estará ao alcance de nossos olhos , mas a poesia que transmitirá nem sempre será percebida pelo coração. Poema e poesia são coisas diferentes.

Arrisque tudo, mas saiba que a sorte é como um raio que vem e vai, não se esqueça das pessoas ao teu redor.

Não reconheceram minhas palavras como ouro ou trigo, mas amanhã se levantará um grito que tropeçando se arrastou por toda vida dentro de mim.

Beijar não dói, é um elo negro, nó amargo dos cabelos que fuzia a alma da nossa ideologia.

Sozinha a paz estava ali embriagada de sombras sem amor. Como um elefante eu ia passando a multidão, rasgando o entardecer...

O tempo é um irresponsável, dirá aquele que se deixou levar. O tempo mata quem não quer viver, destrói quem não abre páginas na história. Mas aos que colaboram com a realidade plastificada atrás da memória o tempo premia com a lembrança do futuro, já concretada nos livros.

Eu não suporto pensar que um dia acreditei que o mundo não fosse perfeito, mas que as pessoas só existiam para melhora-lo. Hoje sei que o mundo é perfeito, e as pessoas só existem para destruí-lo.

Não houve formação de quadrilha, na verdade houve formação de partido. E a cada dia formam mais um e ninguém faz nada.

Houve um tempo que eu achava que o voto não era importante. Agora eu tenho certeza. O melhor retrato do voto é um caminhão de boias frias.

Ao redor de mim tem um cheiro concreto de alguém que pula da ponte e aprende a voar.

Existe um lugar onde palavras não tem importância nenhuma. É quando elas vão embora e ninguém olha. Aí as palavras ressentidas voltam e ficam.

Quando tudo acabar, ficará a memória que no Brasil, como em Lilipute, pequenos homens levantaram um gigante que estava adormecido.

Nunca imaginei que o hino nacional pudesse ser um som tão punk nos ouvidos amedrontados dos políticos.

Quero só um verbo acompanhado de um pronome pessoal do caso oblíquo
-Liberte-se

Paranoicamente durmo ouvindo os zumbidos de uma conversa prepotente recaída para um lado qualquer (tanto fez, tanto faz), tudo bem, vem de cá/vem de lá, ai meu Deus, eu vou rimar, perdendo assim todo o sentido.

Se o ego dos poetas fossem monstros, cada um iria querer que o seu monstro fosse o mais poderoso.

A primavera é como um sentimento bom, chega mansinha e acariciante, de repente em arroubos invisíveis toma todo o coração, que transborda.

⁠Privilégio Branco De Um Colarinho.
Mentiroso Patológico, Polícia e Zé Povinho.

⁠Há um velho ditado que diz que a lã não pesa para a ovelha. Portanto Deus não dá para cada um de nós um fardo maior do que podemos suportar. No entanto, todo fardo além do que já temos e decidimos carregar, não devemos reclamar. Pois é por nossa própria conta. Não por culpa de Deus.

⁠Não afugentes a minha dor, eu necessito dela como um amante que precisa do amor.