Poemas a um Poeta Olavo Bilac
Solitário durante a noite
Procurando algo pra cantar
Um motivo pra me alegrar
Uma situação que possa me motivar
Talvez não encontro nada pra me encantar
Mas ainda sim vou tentar
Ainda não sou um poeta
Muito menos um profeta
Mas quando tudo acabar
Eu sei que lá irei te encontrar!!!
um homem veio a minha porta
fazendo samba com palavra torta.
Cantei, chorei, brinquei
invetei versos
quem se importa?!
O poeta, que se conforta!
"Fito-me no espelho
E procuro desesperadamente
Um ser solitário e conflituoso,
Que se perdeu de mim:
A poeta."
O Vazio
Fala pra mim, ó vazio
O que é que tu tens
Que faz de todos bens
Um nada mais que vil
A letra já é numero
O papel já é manchado
E a mancha já escura
Faz do nada algo bordado
Num ombro todo o ouro
No outro a beleza
No meio nenhum louro
Só a nuvem de tristeza
E na longa estrada que desce
Guiado por ti, podre vulto
O ser outrora culto
Fecha os olhos e obedece.
Era uma vez.
Um momento talvez.
Para os fracos de espírito.
Que pensam, mas não pensam.
Que vê, mas não vê.
Que ganham, mas não ganham.
Que olha e molha, o percebes que o segue.
E se vê entre os sábios, a piedade é a arma entre os fortes de pensamento e o silencio tormenta o inimigo e o esquerdo se retira e se surta nos fatos, e no silencio escuro da dor, uma a paixão tormenta a sua cabeça.
E se surge uma frase: os fracos se envolvem com paixões e os sábios buscam o amor.
Com os cálculos e abrangência e se diz uma voz que não se ouve, o poeta ainda esta vivo.
Por Lapyerre ——————————–promover já a cultura —————————
Inominado Forasteiro
Foi o semideus
Que incendiou o limbo,
Um ateísta santo
Que afogou os mitos.
Violando belas ordens
Sem consentimento,
Profanador congênito
Inebriando-se ao relento.
Partiu faminto e enfermo
Ao Gulag desértico,
Lançado em cova rasa
Por tuas heresias.
Após ser condenado
Por teus ensinamentos,
Salvou povos santificados
De tuas convenientes tiranias.
O extremo ermitão
Em solo trivial,
Derradeiro eremita
Do solilóquio corriqueiro,
Ateando tuas máximas
De teor espiritual,
Foi mencionado como
O Inominado Forasteiro
O derradeiro eremita
Do solilóquio corriqueiro,
Foi mencionado como
O Inominado Forasteiro.
A poesia é um gemido da alma não precisa que os verbos concordem.
Quer ser vista a todo custo e faz barulho para incomodar.
Nem gosta muito de rimar.
Für Matchenka
Sei que poderia escrever uma frase,
Uma dedicatória, um texto, uma música,
Um conto, uma crônica, um poema ou poesia,
Um relato, reflexão, trova, divagação ou
Singelos pensamentos avulsos para ela.
Porém, não chegariam nem próximo,
De um muito-mais-que-merecido agradecimento,
Pelo fato, de que sem ela, eu não haveria de existir.
Todavia, graças a ela existo e por ela insisto,
Que sou tudo aquilo que fizeste de mim.
"Merci Matchenka".
Nas Crônicas de um Espelho Meu,
Bobeiras de uma comédia trágica.
Nas Crônicas de um Espelho Meu,
Bobagens de uma tragédia mágica.
Apenas um deles
Se me tomarem por sombra
De uma porta entreaberta...
Meus olhos espreitam as velas
Do morto sendo velado.
De todos, menos culpado,
Pois já não creio na espera
Além do corpo enterrado.
Se me tomarem por sábio
Que do saber observa...
Do pasto, a mesma erva
Que alimenta o gado;
O verme no chão molhado
Que se oculta na terra,
Na cova do sepultado.
Se me tomarem por cama
De um bêbado adormecido...
Na esperança do esquecido
De jamais ser encontrado.
Como um braço amputado,
Sou o membro invisível
Que deseja ser lembrado.
Se me tomarem por único,
Serei apenas um deles.
A vida passa como um relance aos olhos do tolo que altivo, vaidoso e soberbo se embriaga de conhecimento que aviva a mente e deprime o espirito.
O sábio por sua vez a observa no amago, sensível a tudo pode contemplar a simplicidade com olhos rebuscados, porem humilde.
Se temos por matéria prima do que é mais comum e desprezível, onde há lugar para se orgulhar,de que, de quem.
Tudo que é medíocre se faz visível, palpável e é visto pelo homem, porem o sábio enxerga oque transcende alem da vida e antes dela.
O soberbo só vê corpos com seus bens, o humilde sábio, vidas com sentimentos.
O tolo ao se expressar autentica sua tolice, o sábio se torna poeta.
Eles mataram o mundo, enquanto
Dormíamos tranquilamente,
Sonhando com um futuro,
Em nossa ingenuidade permanente,
Esquecemos, que para fazer planos
É necessário um presente.
Se for um presente é irrecusável,
Para todos um dia será irremediável,
Em sua nobre presença indispensável,
O amor é amável.
Cinema
(Victor Bhering Drummond)
Sim, eu vi a luz
Como o reflexo de um prisma
Ela invadiu a sala
Tocou minhas retinas
Como um toque de cura
Hipnotizou meus sentidos
Calou a plateia
E foi aos poucos projetando
Romance, drama, comédia
Aventura, ficção, ação
Semanalmente para
O roteiro real da vida de cada um
Que precisa de pausas eventuais
Para encontrar com ela,
A majestosa luz
Que projeta sonhos dos outros
Alimentados por nossa imaginação
Aquele projetor mágico
Transforma a cidade pequena
Num grande cenário de hollywood
Nem que seja por uns instantes
E leva Brigittes, Audreys, James, Leonardos, Elvys para quase sentarem-se ao lado
Do pobre cavalheiro abandonado
Ou beijar os lábios da dama
À espera de seu príncipe encantado
Ah! A luz! A luz do cinema
Me faz fazer poema
Como se ele tivesse o mesmo fôlego
De um roteiro.
Meus pobres atores
Não podem competir
Com essa luz poderosa
Da Mulher-Maravilha.
Vamos deixar que essa luz que me enfeitiça
Siga sua trilha
E inspire mais poetas encantados
Com seu furor que nos
Paralisa e atiça.
Espero que quando o grande amor da sua vida for embora
Ela só deixe em sua lembrança um retrato 3x4 do Noel Rosa,
Pois apesar de ser nostálgico,
É feio e não serve pra nada.
E pra cada trilha de sangue
Há uma nova história a se contar
E em cada paço, um personagem diferente,
Aparece para você esbarrar,
A cada passo você conquista um espaço
E perde um sem tanto valor agora.
Poetator...
(Nilo Ribeiro)
O dia merece um brinde,
o dia pede uma comemoração,
o amor que agora me atinge,
faz feliz meu coração
o poeta é um fingidor,
Pessoa é quem tem valor,
veja na estrofe anterior,
o poeta é um grande ator
ele pode estar morrendo,
inverdades ele vai tecer,
mesmo estando sofrendo,
ele continua a escrever
a poesia é sua fuga,
a poesia é seu porto seguro,
protege seu coração como luva,
faz o seu versar mais maduro
ele não pode com tanta dor,
ele escreve para extravasar,
ele não pode exaltar o seu amor,
mas também não pode chorar
então ele escreve,
ele versa a alegria,
sua memória verve
é vida para a poesia
estrelas, flores e montanha,
Natal, festa e criança,
as rimas vêm da sua entranha,
elas são plenas de esperança
qual a intimidade do poeta,
em que estado ele fica...???
quanto mais o coração o aperta,
mais ele poetifica...
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