Poema Quase de Pablo Neruda

⁠No santuário do silêncio, o barulho quase sempre fica por conta das lágrimas — contidas ou derramadas.


Lá não há necessidade de palavras bem escolhidas nem de explicações convincentes.


Ali, o que fala é o que transborda — ou o que dói ainda mais para não transbordar.


O barulho fica por conta das lágrimas, contidas ou derramadas.


Porque até o silêncio tem um idioma próprio, e ele quase sempre é aprendido na dor.


Há lágrimas que escorrem sem pedir licença, e há outras que permanecem presas, não por falta de sentimento, mas por excesso dele.


Ambas fazem ruído suficiente para quem sabe escutar com a alma.


Não é fraqueza chorar em silêncio; é coragem permitir-se sentir sem a plateia, sem o espetáculo, sem a pressa de parecer forte.


No santuário do silêncio, Deus não se assusta com o som ensurdecedor das lágrimas.


Ele entende o que a boca não consegue formular e recolhe cada soluço invisível como oração.


Porque, quando tudo se cala ao derredor, o coração encontra espaço para falar — e o céu, para escutar e até responder.


Felizes os que choram, porque serão consolados!

⁠Quase todos querem ser autossuficientes, mas quase ninguém se banca quando a chapa esquenta.


Muitos gostam da ideia de serem autossuficientes.


Ela soa bonita, forte, admirável…


Dá a sensação de controle, de interdependência, de não dever nada a ninguém.


Mas a verdade aparece quando a chapa esquenta.


E ela esquenta!


Sempre esquenta.


Ser autossuficiente não é só pagar as próprias contas ou tomar decisões sozinho quando tudo está calmo.


É sustentar escolhas quando elas custam muito caro.


É bancar o silêncio após o que precisava ser dito.


É segurar as consequências quando não há aplauso, colo ou atalho.


É sobreviver às tempestades.


Mas muita gente confunde autossuficiência com orgulho.


Diz que não precisa de ninguém, mas desmorona quando não recebe a simples validação do outro.


Diz que aguenta, mas terceiriza a culpa quando algo dá errado.


Quer a liberdade das escolhas, mas foge das responsabilidades que vem junto ou depois dela.


Quando a pressão aumenta, quando o conforto acaba, quando não há ninguém para salvar — é aí que se descobre quem realmente se banca.


Porque independência não é ausência de apoio, é presença de coragem.


É saber pedir ajuda sem se abandonar.


É continuar inteiro mesmo tremendo.


No fim, ser autossuficiente não é nunca cair.


É cair, levantar, olhar para o próprio reflexo e dizer: fui eu que escolhi assim — e eu fico.


Fico com o bônus e com o ônus.


Para sermos bons donos do próprio nariz, é preciso ter consciência de que ele também pode sangrar.

⁠⁠Para
as nossas
velas machucadas, quase todos os ventos são tempestades.




Há um cansaço que não se vê de longe.




Um rasgo pequeno na vela, quase invisível aos olhos distraídos, mas que muda completamente a forma como o barco enfrenta o mar.




Quando estamos feridos — por perdas, frustrações, decepções ou silêncios que doeram demais — até a brisa mais suave parece ameaça.




Não é o vento que sempre é forte demais; às vezes, somos nós que ainda estamos frágeis demais para suportá-lo.




Velas machucadas não significam fraqueza.




Significam travessia.




Significam que já enfrentamos mares revoltos, que já insistimos em continuar mesmo quando o céu escureceu.




Mas também revelam haver remendos a serem feitos, pausas necessárias, portos onde é preciso ancorar antes de seguir viagem.




Quando quase todos os ventos parecem tempestade, talvez o chamado não seja para lutar contra o céu, mas para cuidar da vela.




Para reconhecer nossos limites sem medo e sem culpa.




Para entender que sensibilidade não é incapacidade — é sinal de que algo em nós pede atenção.




O mundo continuará soprando seus ventos: opiniões, mudanças, despedidas, desafios inesperados…




Nem sempre teremos controle sobre sua intensidade.




Mas podemos escolher reparar o que foi rasgado, fortalecer o tecido da nossa coragem e aprender, pouco a pouco, a distinguir brisa de tormenta.




Porque, quando a vela é cuidada, até o vento contrário pode se tornar direção.

⁠O gosto do medo: no hospital, onde quase tudo é pouco, o que sobra é o paladar da alma tentando resistir.


Talvez, se o medo tivesse gosto — doce ou salgado — ninguém se recuperasse dentro de uma unidade hospitalar.


Pois ele seria servido em pequenas doses, mas, com efeito, prolongado, impregnando até o paladar da alma.


Ali, onde quase tudo é pouco.


Pouco tempero na comida, pouca luz nas madrugadas intermináveis, pouca cor nos quartos e corredores que parecem sempre iguais…


Poucas palavras que confortam de verdade, pouca fé que não vacila, pouca esperança que não se cansa, pouca paciência para o tempo que insiste em se arrastar.


O que quase sempre sobra é muito medo.


Medo silencioso, aquele que não grita, mas pesa.


Medo que se senta ao lado da cama, observa os monitores e faz perguntas que quase ninguém se atreve a responder.


E ainda assim, é nesse cenário de escassez que alguns aprendem a respirar e resistir.


Porque, quando tudo falta, o pouco que resta — um gesto, um olhar, uma prece sussurrada — ganha um valor imenso.


Talvez seja assim que o medo não vence: não por desaparecer, mas por dividir espaço com aquilo que, mesmo raro, insiste em subsistir.

⁠Saudade dos bons e velhos tempos em que quase todos queriam — e se atreviam — a ser diferentes uns dos outros.


Havia uma coragem deveras silenciosa em não caber nos moldes.


As pessoas ousavam ter opiniões impopulares, gostos estranhos, sonhos improváveis.


Erravam com a própria assinatura.


Discordavam sem medo e sem culpa — olhando nos olhos.


Não precisavam de plateia para existir, nem de aplausos para sustentar suas convicções.


E muito menos subir o tom para tentar sustentar uma ideia.


Hoje, a pressa por pertencimento parece ter substituído o desejo de identidade.


A originalidade virou risco; a repetição, estratégia.


Ser diferente, que antes era um ato quase instintivo de afirmação, passou a ser cuidadosamente calculado para não desagradar o rebanho — ainda que cada um jure ser pastor de si mesmo.


Talvez o medo de ficar só tenha nos ensinado a falar em coro.


Talvez a avalanche de vitrines e vozes tenha nos convencido de que é mais seguro ecoar do que criar.


Mas há um preço muito alto nessa homogeneização voluntária: quando todos repetem, ninguém realmente diz; quando todos performam, poucos vivem.


Sentir saudade daquele tempo é, no fundo, sentir saudade de uma liberdade mais bruta, menos polida e menos aprovada.


Uma liberdade que permitia ser estranho sem ter que pedir desculpas.


Que entendia que a verdadeira diversidade não nasce de discursos ensaiados, mas da coragem nua e crua de sustentar a própria diferença.


Porque, no fim, não há nada mais semelhante do que pessoas tentando, desesperadamente, parecer iguais.

⁠⁠Num mundo onde quase tudo se polariza, são os asseclas que têm o líder que merecem, não todo um povo.


Pois, onde quase tudo se polariza, tornou-se muito comum culpar povos inteiros pelos desvarios de alguns.


É um erro bastante confortável, porém recheado de injustiça.


Povos são plurais, contraditórios, cheios de silêncios e consciências que não gritam.


Quem grita costuma ser minoria — mas faz barulho suficiente para parecer maioria.


Os Asseclas Apaixonados, esses sim, escolhem.


Escolhem seguir sem questionar, repetir sem compreender, defender sem ponderar.


Não são conduzidos apenas pela falta de opção, mas pela abdicação do senso crítico.


O líder que os representa não surge do nada: ele se molda à conveniência dos que preferem terceirizar o próprio juízo em troca de pertencimento.


Já o povo… o povo trabalha, sofre, discorda em silêncio, resiste como pode.


Nem sempre tem voz, nem sempre tem palco.


Generalizá-lo é repetir a injustiça que a polarização produz: reduzir a complexidade humana a rótulos fáceis.


Por isso, quando um líder se revela pequeno, autoritário ou ruidoso demais, não é todo um povo que ele traduz — são apenas os que o seguem de olhos fechados.


A Responsabilidade não é coletiva por conveniência; é individual por Escolha.


E é essa distinção que impede que a crítica vire preconceito, e que a lucidez se perca nos ruídos dos extremos.

Quase sempre que as Provocações calçam as sandálias da sutileza, o Escândalo só engorda a conta das Reações.


A sutileza não grita, não arromba portas, nem pede licença para existir; ela apenas se insinua no pensamento de quem está disposto a enxergar além do ruído.


Mas é justamente por não berrar que ela incomoda.


Num mundo acostumado a reagir antes de compreender, o silêncio inteligente de uma provocação sutil costuma ser interpretado como afronta.


A sutileza tem o estranho poder de revelar mais sobre quem reage do que sobre quem provoca.


Ela funciona como um espelho discreto: não obriga ninguém a se olhar, mas oferece o reflexo.


E muitos, ao se reconhecerem ali, preferem quebrar o espelho em forma de escândalo do que lidar com aquilo que ele mostra.


É nesse momento que a provocação deixa de ser apenas uma ideia e passa a ser um fenômeno social.


As reações se multiplicam, os indignados se organizam, os intérpretes apressados produzem versões, e a sutileza inicial vai sendo soterrada por camadas de barulho.


No fim, pouco se discute o que foi dito — discute-se apenas o tamanho da indignação que aquilo gerou.


Talvez porque a sutileza exija algo cada vez mais raro: pausa.


Ela pede reflexão antes da reação, interpretação antes do julgamento.


Só que a lógica dominante prefere o contrário — reagir rápido, opinar alto e pensar depois, se ainda restar algum interesse.


Assim, muitas vezes, a provocação sutil não fracassa; ela apenas revela o ambiente em que caiu.


E quando o terreno é fértil em impulsos e pobre em reflexão, o escândalo floresce com mais facilidade.


Não porque a provocação foi grande demais, mas porque a capacidade de escuta ficou pequena demais para a delicadeza das ideias.⁠

⁠As Algemas não seriam só um Detalhe para acariciar o Ego de uma Sociedade quase sempre Algemada?


Talvez o fascínio pelas algemas não esteja no aço frio que restringe os pulsos, mas no calor simbólico que conforta consciências inquietas.


Há algo de profundamente revelador na forma como celebramos o ato de prender — como se, ao assistir alguém ser contido, experimentássemos uma ilusória sensação de ordem, de justiça cumprida, de mundo corrigido.


Mas, e se essas Algemas, tão aplaudidas quando estão nos outros, forem apenas o reflexo de correntes mais sutis que carregamos sem perceber?


Vivemos cercados por Prisões que não fazem barulho: crenças que não ousamos questionar, narrativas que adotamos como verdades absolutas, paixões políticas que sequestram a razão.


Algemas invisíveis, porém muito mais eficazes — porque não nos provocam incômodo suficiente para desejar liberdade.


Nesse cenário, o Espetáculo da Punição cumpre um papel curioso: ele distrai.


Ao focarmos no “culpado” da vez, deixamos de encarar os mecanismos que nos aprisionam coletivamente.


A indignação seletiva vira entretenimento.


E o rigor, quando conveniente, vira virtude.


Talvez por isso as algemas — no outro — seduzam tanto.


Elas oferecem a confortável ilusão de que a liberdade é uma condição natural — e que só alguns poucos, os “outros”, precisam ser contidos.


Mas uma sociedade que se acostuma a aplaudir correntes deveria, antes de tudo, desconfiar da leveza com que movimenta as próprias mãos.


Porque o verdadeiro cárcere não é aquele que limita o corpo, mas o que Anestesia o Pensamento — e esse, quase sempre, dispensa Algemas Visíveis para cumprir seu papel.

"Árvore alta nas suas copas altas,
Quase encontra as nuvens altas
Suas folhas caiem no chão
Depois de longo tempo já mortas.
Seus frutos que antes eram flores,
Hoje são sementes caem no chão.
Germinação lenta por anos...
Brotam pequenas folhas,
Longos anos se passaram".

Quando o nada é quase tudo
E quando o tudo já passa a não significar nada
Quando um infinito cabe nos seus olhos
E os seus sonhos não cabem em um infinito
Quando o fogo arde, mas não queima
quando o fogo queima mas não aquece
Quando o horizonte não está tão distante
Quando a linha horizontal está fora dos limites da imaginação
Quando cada verso, perde a rima
e as rimas já não encaixam nos versos
Quando o amor deixa de encantar
e os poetas descareditam na essencia do amor
Por que um universo pode caber em uma lágrima
mas não uma lágrima em um universo todinho seu...
Por que uma brisa pode destruir e devstar
e um tornado pode enxugar um rosto molhado
E aquele que vê custa a enxergar
mas aquele que não vê enxerga de imediato
Por que mesmo sem ar
pode-se respirar...
E mesmo sem sentindo
pode-se entender...

Sobre desistir

Você sabe quantas vezes eu já quase desisti do amor? Esse som que você ouve é o som dos meus passos, quando eu estou me distanciando de você. Consegue ouvir? Será que você sabe o quanto me machuca o fato de você não querer se importar? Eu nunca havia parado pra pensar em quantas vezes me arrependi de tudo. Me arrependo de alguns sentimentos, mas todo mundo precisa amar alguém. Temos essa necessidade, seja lá porquê. Uma grande parte de mim se importa e grita por socorro. Eu não aguento mais essa sensação estranha. Eu já perdi as esperanças de tirar ela de mim. Como eu queria não senti-la. Como eu queria não demonstrar tudo o que eu tô sentindo, mas chega a ser involuntário. Você não faz idéia. Não reconheço mais meu coração, agora ele não passa de um amontoado de cacos que eu fui juntando todos os dias. Ainda sinto doer cada pedaço, embora estejam no seu devido lugar. Você não faz idéia de quantas vezes me fez chorar. E sim, eu me importo. E muito.

O Coração é um terreno onde o homem jamais pisou.
É um terreno muito frutífero onde quase tudo que é plantado nasce.
Muitas vezes é bem regado com gotas de lágrimas.
Porém o mais interessante disto tudo é que no meio de tantas plantas ali plantadas prevalecem rosas e que muitas vezes precisam de espaço, mas estes espaços estão ocupados com plantas que so trazem sobras impedindo assim que o Sol (amor) chegue. " O jardineiro do seu coração é você mesmo, você decide as plantas que permanecerão".

Somos quase magos

Fazemos mágicas com nossa lindas palavras, diria poesia...
Enfeitiçando todos com encanto todo dia..
Água fresca e sombra procuro...
As palavras certas tem futuro...
Palavras de impacto sem furo...
Que diz verdades, juro...
Verdades estas, que tonteiam...
Corações desavisados fantasiam...
Sonhando sempre acordados.
Somos poesia...
Bom dia....
Sol, acordei primeiro, porém durmo de olhos abertos em transe...
Quando poetizando estou...
Sem sono, de mãos trêmulas e com a garganta seca...
Seco de vontade de te ver.

Nosso amor é quase como o vento
Sutilmente sempre me enviando algum recado
Alguma coisa que eu devo saber
E sua boca não pode me dizer

Hoje!

A vida é cheia de coisas simples! As coisas mais simples são, quase sempre, as mais belas, as que nos marcam, que nos preenchem a alma. A simplicidade de uma rosa vermelha, de uma noite de luar com o céu repleto de estrelas cintilantes, as ondas que enrolam na areia e deixam a espuma com "desenhos sugestivos", o nascer do Sol, especialmente quando surge da montanha, dessa montanha linda aí, e se deixa camuflar pelas folhas multicolores das árvores, chegando até nós ou então o pôr do sol, à beira-mar ou ainda a luz da Lua refletida no mar, deixando parecer que nas pequenas ondas estão a boiar cardumes de peixes cor de prata. Podemos ainda encontrar a suprema paz de espírito sentando-nos junto a um ribeiro ou um riacho bordejado de salgueiros, a apreciar a beleza dos movimentos dos diversos peixes nas suas formas e cores que "ensaiam bailados" com que nos brindam. Eu sei lá! Tantas e tantas coisas simples, bonitas e cheias de vida que nos fazem simplesmente gostar de viver. Para não falar da leitura de um conto seu e no "mergulho" do seu enredo que tantas vezes nos faz viajar e transformar num personagem. Hoje, quero dar-te um beijo, abraçar-te, ficar assim alguns momentos! Saborear-te! Como se estivéssemos a comprazer-nos com uma das coisas simples que antes citei, porque há dias que sentimos falta deste tempo de quietude das nossas almas. Momentos únicos de que nos alimentamos em toda a plenitude, na mais bonita cumplicidade que nos une Astridy Gurgel.
Maria Luisa

Idade não indica caráter, não indica maturidade, não indica quase nada, senão o número de dias que você tem na terra.
Não é motivo pra arrogância, nem para se reprimir.
Não indica força, nem fraqueza. Muitos velhos e muitos novos são fracos.
Idade não leva ninguém muito longe, se você não aprender tem pra ensinar. (IGG)

COISAS PARA LEMBRAR E ESQUECER

Eu sei que sou bastante esquecido;
Quase me esqueci de viver.
Mas se ‘amor’ fosse o seu apelido,
Impossível seria lhe esquecer.

Gostaria porém de lembrar, que falhas são cometidas –
Também por esquecimento.
Contudo, em cada momento,
Devemos guardar, na memória, as pessoas queridas;
Colecionando tudo de bom que convém lembrar;
Esquecendo-se daquelas que mal podem causar.

Quando você for tentada a lembrar,
Que um dia eu possa esquecer de você,
Lembre-se de nunca esquecer,
Que jamais esquecerei,
De lembrar-me de você!

Eu me distanciei de você, eu pedi, quase implorando, que ficasse em qualquer lugar, exceto onde pudesse enxergar-te. Eu não te quis mais em minha vida, apesar de não ter escolhido te amar fui mais forte do que meu desejo e acabei por optar em não prosseguir sofrendo.
Difícil controlar os sentimentos, principalmente quando nos deparamos com um intenso amor que para nosso desespero não é correspondido por quem tanto amamos. Parei com isso, definitivamente, pensei até estar me tornando mais frio e sem sentimentos, mas não, foi um amadurecimento amargo, que por inúmeras noites fez com que derramasse tantas lágrimas ao ponto de encharcar meu travesseiro.
Dei um basta, além de te bloquear consegui, até agora, distanciar-me de qualquer fato parecido, que pudesse me ferir novamente como fizera. Decidi não sofrer mais, não por isso, e até onde cheguei estou bem, o meu dia continua tento alguns problemas, porém agora, sentindo-me mais forte e não se deixando estar junto à tristeza, obtenho mais coragem e determinação para poder resolvê-los.
Portanto, se afaste de momentos como estes, capazes de arrancar-te a tua vontade de viver. Primeiramente ame a você mesmo não se permita sofrer por alguém que não te corresponde. O amor verdadeiro é algo puro, único, é aquele que faz com que você viva momentos de felicidade e não aquele que te faz sofrer constantemente.

Pra tudo Sonhar...

E, novo, suspiro...
E, de novo, respiro.
Senão, quase piro.
posso parar, pra sempre te amar.
nada a fazer se nao me querer.
novamente respiro o cheiro do amor com todo o odor,
odor que é calor. é tempo de amar, um dia feliz no seu coração habitar.."

Na noite passada a gente dançou, quase caímos de tão bêbados. E fomos felizes novamente, como não fazíamos há muito tempo. Pode ser que você nem lembre hoje, eu também não lembro muito bem de todas as coisas que aconteceram. Tinha pessoas rindo, bebida, comida, tudo tão bom. E tinha vida mais uma vez, estávamos revivendo tudo aquilo que, por culpa minha, perdemos por um tempo. Sorte nossa isso, de tudo sempre reviver.

E eu aprendi, nessa noite, que todas as pessoas podem passar pelas nossas vidas, mas que só permanecem nela aqueles que são especiais, aqueles que nos acompanham nas loucuras, aqueles que nos aceitam, exatamente como somos. E eu aprendi a não deixar mais ninguém pra trás. Agora eu só quero a felicidade de novo, com uma intensidade que a torna quase palpável.