Poema Nao Chora mais ele vai Voltar

⁠Silente mundo

Se há coisa que não dá pra a sério levar é o mundo.
Ele muda todo dia de tempo e lugar....
Mudo... não deixa de mandar... não deixa de se mudar.
Um pra lá... outro pra cá.
Quem nele vive é o compasso que tem de bailar.
E de nada adianta reclamar.
Fincar os pés no chão... se rebelar.
O mundo suas voltas vai continuar a dar...
O mundo está deveras imundo.
Ar poluído.
Rios conspurcados.
Caminhos profanados.
E a culpa? Quem dela é?
Do homem que tudo destrói.
E, da destruição, sempre algo constrói.
Polui, polui e polui...
E no mundo inteirinho é que mais dói.
O mundo tranquilamente a girar...
Se está todo mundo tonto...
O mundo não está nem aí...
Por que haveria de se importar?
É o mundo que manda.
O resto obedece.
Nasce... cresce... e um dia desaparece.
E o mundo continua a rodar.
Consciente de que o homem é que no fim as contas vai pagar.

⁠
🌵 Deus no Deserto

O deserto queima,
mas Deus não abandona.
Ele caminha em silêncio,
tecendo vitória no seu choro.

No meio da seca,
quando o coração grita,
Deus está cuidando —
e o inimigo só observa.


— Purificação

Tu quer que eu fale dos seus olhos, mas isso não é eu
Sei da pureza que ele transmite ao seu redor
E quando eu falo do sorriso vc ignora
E eu queria entender sua mente maluca
Sua mente complexa, tão misteriosa
Achava que te conhecia, mas vc me impede
Me sinto preso, meu peito dói, e n quero mais entender
Quando vc me ignora e me machuca
Meu coração já quer sair da boca quando eu falo de escolhas, sei que não vou te surpreender
Mas pq vc me esconde da sua familia, diz que eu sou o amor da sua vida, mas amor eu sei que isso é mentira
Essa vida maluca, tão chucra, n quero mais sofrer
⁠

⁠🎙️✨
Sério… minha paixão pelo Neymar é de alma mesmo. Não sei se sou a fã número 1, mas ele com certeza foi quem me fez amar o futebol de verdade ⚽💛
Nem todo mundo já me viu jogando, mas quem viu sabe: eu boto meu coração em cada toque na bola.
Tudo que sei, aprendi vendo ele jogar. Aprendi com cada drible, cada gol, cada lance 👑🔥
Tá, vai… também aprendi um pouco com meus colegas do 7º ano 😅 kkk

🜏 MANIFESTO DO SIGMA
O silêncio que não pede licença

Ele caminha só, não por fraqueza, mas por escolha.
Enquanto o mundo grita por atenção, ele cala por inteligência.
Ele não odeia ninguém — apenas ama a própria presença.
Não precisa provar nada. Já é. Já sabe. Já sangrou demais pra mendigar pertencimento.

O Sigma não é arrogante. É autossuficiente.
Não despreza os outros — apenas aprendeu que poucas presenças somam, muitas drenam.
Por isso, ele prefere a solitude à plateia.
Prefere a introspecção à exposição.
Prefere ser ponte para si mesmo do que caminho para os outros o pisarem.

Ele é um líder invisível.
Não precisa da luz para ser farol.
Quando todos se desesperam, ele silencia.
Quando todos atropelam, ele observa.
E quando ele age, ninguém entende como.
Só enxergam o resultado. Nunca o processo.

O Sigma não bate no peito. Não se gaba. Não coleciona seguidores.
Mas onde ele passa, ele deixa rastro.
Não de barulho. Mas de respeito.

Purificação

⁠MANIFESTO DO SIGMA

Purificação

🜏 MANIFESTO DO SIGMA – PARTE II
Ele não se curva, nem se mascara

Ele se adapta sem se apagar.
É água: flui quando precisa, congela quando quer.
No caos, é estratégia.
No silêncio, é abrigo.

Ele não disputa espaço.
Porque já conquistou o território interno.
Não quer liderar por vaidade.
Lidera porque, quando tudo quebra, é nele que confiam.

Ele não pede aprovação.
Ele conhece o próprio valor.
E por isso, trata reis e mendigos com o mesmo olhar:
o olhar de quem já leu por dentro e não se ilude com as capas.

O Sigma não veste armadura — ele é a própria.
Feita de cicatrizes, de noites em claro, de escolhas que ninguém aplaudiu.
Ele não desaba em público.
Mas sente. Sangra.
E transforma tudo isso em força silenciosa.

Ele não é lobo solitário.
É um exército em forma de um só.

o silêncio também escreve.


---Purificacão

⁠...então você verá quem ele realmente é.
Não o que ele mostra — mas o que habita por trás do silêncio, do instinto, da máscara social.
Ali, no fundo do poço onde não há plateia, nem aplausos, nem desculpas... é onde a verdade sangra.

O sofrimento é a lâmina.
Mas também é o espelho.
Não destrói — revela.
Mostra o que restou depois do fogo, depois da queda, depois da perda de tudo que ele achava que era.

Quem volta do abismo não quer mais tapinha nas costas.
Quer propósito.
Quer verdade.
Quer um motivo para não afundar de novo.
E se não encontrar, ele cria.
Com os próprios ossos, se for preciso.

Você se acha forte?
Você se acha bom?
Espere até ter que escolher entre salvar alguém e salvar a si mesmo.
Espere até encarar a própria sombra, de frente, sem distrações nem escapatórias.
Aí, sim, eu vou querer ver o que sobra de você.

Porque o inferno real não é feito de fogo.
É feito de silêncio.
E é lá que os fracos quebram —
e os fortes nascem.

Purificação
(Casa Purificação)

ELE NÃO SE CURVA, NEM SE MASCARA

O sofrimento não destrói um homem. Ele revela.
Revela quem é casca e quem é raiz.
Quem foge, quem culpa, quem se vitimiza — e quem encara.

Alguns vão quebrar. Outros vão rastejar por dentro da própria alma, e voltar de lá sem ilusões, sem máscaras.
Esses já não querem felicidade de prateleira, nem paz de feed.
Eles querem a verdade, mesmo que ela arrebente os ossos.

Hoje todo mundo posa de bom. Mas bondade que nunca foi testada é só conveniência.
Dá fome, dá medo, dá desespero — e você vai ver o que o ser humano é capaz de fazer achando que está certo.

Você diz que é firme, que tem valores, que não se corrompe...
Mas nunca teve que escolher entre tua moral e tua sobrevivência, né?

Então não se iluda: quem nunca foi lançado no fundo do poço não se conhece de verdade.
É no escuro, sem ninguém, que o caráter aparece.
Quem volta desse lugar já não vive pra agradar.
Vive pra ser real.

— Purificação

⁠
Não é o diabo que te destrói.
É a tua aliança secreta com ele.
Todo pecado tem um altar dentro do silêncio.
Você diz que ama a Deus, mas negocia com o inferno em suaves prestações.
E quando a cobrança vem, você chama de “provação”.
Não, é só a fatura do que você fingiu que não fez.

⁠Entre minha costela esquerda e o baço,
ele instalou seu ateliê:
um ser que não é meu,
e que, no entanto, me conhece mais do que eu.

Não trouxe flores —
apenas o silêncio que já habitava minha boca
antes mesmo que eu aprendesse a mentir.

Veio como vêm as coisas irremediáveis:
sem alarde,
sem pedir licença,
sem se importar se eu estava pronto.

Chegou sem fazer barulho,
apenas se aninhou,
como se sempre tivesse estado ali.
Como se o corpo fosse seu
antes de ser meu.

Limitou-se a ocupar o espaço
que eu, ingênuo, julgava vazio.

Não paga aluguel,
mas exige tudo: os sonhos que engoli antes de sonhar,
as margens dos meus livros
sujas de hesitações,
a primeira palavra
que travei na garganta.

Não fala.
Não precisa.
É o hiato entre um pensamento e outro,
o instante suspenso antes do tombo,
a sombra que se alonga no meu cansaço.

Ele não dorme.
Fica acordado à noite,
costurando meus pesadelos.
E quando meu corpo — traidor — se entrega ao sono,
ele deita-se ao meu lado
e sonha os meus sonhos
melhor do que eu.

Às vezes, penso que sou ele.
Ou que ele me esculpiu
enquanto eu fingia estar vivo.

Move-se sob a pele,
apaga-me aos poucos no reflexo do espelho, mistura seu medo com meu suor.
Seus argumentos crescem em meus interstícios,
como ervas daninhas entre rachaduras.

Já tentei revoltas.
Ergui fortalezas de papel.
Quis incendiar a casa toda.
Tentei ser dono de mim.
Mas como arrancar da carne
aquilo que já se tornou carne?

Há dias em que temo
que esse vazio
seja a única herança que deixarei.
A certeza de que, um dia,
vou olhar para dentro
e não reconhecer
nem o vazio.

Talvez um dia eu acorde,
e ele terá ido embora.
Ou talvez eu acorde,
e já não reste
ninguém.

⁠Deus não se move
por aflições ou angústias.
Ele é propício
quando decide ser.

⁠Fé que não molda o caráter
não vem de Cristo.
Pois quem anda com Ele
jamais permanece o mesmo.

O oleiro não trabalha com vasos prontos.
Ele quebra, esmaga, refaz
até que a forma revele Sua vontade.

⁠O dinheiro, por si só, é inerte não tem alma, mas revela a nossa.
Ele não transforma quem somos, apenas amplia.
Nas mãos de uns, vira ponte
nas de outros, muro.
Pode ser libertador quando é meio, mas vira prisão quando se torna fim.
O valor do dinheiro não está no que ele compra, mas no que ele custa — em tempo, em escolhas, em princípios.
No fim, ele é apenas uma ferramenta útil, perigosa e, sobretudo, reveladora.

⁠O coração não sente
Ele se corrói.

As lágrimas desaparecem
Trocadas por sangue
Cortes fervem
Em uma doce agonia.

⁠Se o destino existe, não sei!


Só sei que ele está me respondendo com a positividade que jamais imaginei.

Sabedoria diária



⁠O meu coração não está disponível, ele está no módulo indivisível,

Estou num castelo fortificado com muralhas intransponíveis e com água limpa em abundância para beber,

Lá fora só vejo areia, abutres e o sol quente, então, se eu continuar olhando seguramente verei miragens ou simplesmente cairei além das muralhas para não mais voltar,

Ao anoitecer no deserto que cerca o meu castelo, serpentes e lacraias rastejam atrás das suas vítimas, mas as lamparinas estão acesas, a poltrona é confortável, e nos olhos da minha amada vejo a beleza do reflexo da lua,

As tempestades de areia, as sombras da noite e os cantos noturnos ao som dos tambores dos infiéis não foram capazes de romper os portões da muralha, pois foram construídos com dignidade, com elementos únicos e enraizados na verdade, são vigiados pelos sinos que tocam a alma e alertam os nossos corações,

Mais uma noite cai e mais um dia se levanta e nessa aventura diária a sabedoria se enriquece daquilo que não se compra e não se vende, apenas se enaltece.

⁠Dinheiro é deus morto,
mas ainda assim nos ajoelhamos.

Ele não nos vê.
Não nos ama.
Mas imprime silêncio
nos corredores das clínicas,
nos apartamentos sem janelas,
nas decisões entre o pão e o ônibus.

E a gente segue,
curvado,
pagando juros por existir.

⁠"O Amor e seus Amigos"

Era uma vez um sentimento chamado Amor.

Ele não andava sozinho — pelo contrário, gostava de companhia.

Seu melhor amigo era a Amizade, com quem dividia risos, abraços e tardes longas de conversa. Mas a Amizade também tinha outros amigos... Um deles era o Ciúme.

Ciúme era temperamental. Às vezes, batia a porta sem avisar. Trazia junto o Medo de Perder, que era irmão da Insegurança. E quando o Ciúme se aproximava, o Amor ficava em silêncio.

Outro que rondava era a Inveja. Chegava de mansinho, olhando tudo com olhos de comparação. A Inveja era vizinha da Ansiedade, que sempre queria apressar o tempo, prever o futuro e controlar tudo.

O Amor, paciente, apenas observava.

Certa vez, conheceu alguém diferente: a Superação. Ela vinha de lugares difíceis, carregava marcas no peito, mas tinha brilho nos olhos. Superação apresentou o Amor a uma força antiga e discreta: a Bondade.

Bondade, por sua vez, falava baixinho, mas transformava tudo por onde passava.

E quando todos pensaram que já conheciam o Amor por inteiro, chegou o Individualismo, dizendo que cada um deveria pensar só em si. Criou muros, afastou pontes e tentou isolar o Amor.

Mas o Amor... Ah, o Amor não se deixava prender.

Ele abraçou o Ciúme com paciência. Olhou a Inveja com compaixão. Acalmou a Ansiedade com presença. Caminhou com a Superação. Acolheu a Bondade. E até o Individualismo, um dia, entendeu que o Amor não exige que se apague — apenas que se compartilhe.

No fim, todos os sentimentos olharam para o Amor e perceberam:
ele já os havia vencido desde o início — não com força, mas com permanência.

⁠Toda promessa de Deus é forjada no tempo.
Ele promete, mas não revela o dia porque o que Ele quer primeiro não é o seu milagre, é o seu coração.
Se soubéssemos quando tudo vai acontecer, não aprenderíamos a confiar.
Mas a fé verdadeira nasce justamente no silêncio, na espera, no “ainda não”.
Deus não se apressa, mas também nunca se atrasa.
Ele não negocia com a nossa ansiedade, Ele nos ensina a descansar.
Você talvez não saiba o dia, mas conhece o Deus que prometeu.
E é isso que te sustenta enquanto o céu não responde.