Poema Arte

Hummm...
Cheirinho de café posso sentir no ar.
Só de pensar, chego a salivar.
Café fresquinho,puro,pingado,macchiato,cappuccino...
Na cafeteira ou coado.
Café na fazenda.
Sozinho ou no boteco
com um amigo.

Sabotagem

Eu aqui
Presa dentro de mim
Com correntes muito mais fortes que as convencionais
Aquelas que atravancam a alma

Eu aqui perdida em algum lugar difícil de encontrar
A escuridão e a sombra pairam em meu corpo fugaz

Eu aqui mutilada
Sem voz
Silenciada em minha arte
Em nome de uma suposta possessividade inoperante
Ou de uma corrupção ativa em que torna o poder mais valioso que o talento

Não entendo essa mania de sabotagem
De passar a perna
De tentar possuir o impossível
Em tentar roubar o sacrifício alheio
Ou quem sabe o brilho

Eu aqui no canto escuro
Calada, silenciada
De punhos e pernas amarrados
Esperando o circo pegar fogo.

"Em volta da mesa estava ele, aguardando que os convidados chegassem. Aos poucos foram chegando; assentou-se o amor, arrastou suavemente a cadeira, a elegância. A leve (e forte) luz acendeu o candelabro para o jantar. E a harmonia reinou absoluta na cabeceira. Todos os convivas se olharam e se amaram, como se fosse a primeira vez." (Convidados - Victor Bhering Drummond)
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Você é mais mulher que poesia

Você é um encanto
e desencontro
de um verso sem rima;
é um conto,
uma prosa ou poema,
com uma narrativa sem fim,
que eu condenso
em algumas frases,
só para te provocar.
É algo complexo, confuso,
que não se pode explicar.
Ao falar, exige atenção
exclusiva e permanente,
e não pode ser interrompida,
mesmo que o enunciado
pareça não ter fim e,
quanto mais racional
for a resposta,
maior o seu inconformismo,
como se tudo o que dissesse
tivesse se perdido.
Se não fosse assim
não seria mulher,
não seria poesia.

Mulher e poesia

Você é muito mais mulher
que poesia,
mas, tanto uma
quanto a outra,
são manifestações
de beleza e estética,
que podem ser retratadas
na forma de palavras.

Poesia são versos
estruturados
de forma harmoniosa,
mulher é confusão
disfarçada na forma
de uma pessoa.

Mulher e poesia
são sublimes e belas,
inspiram, encantam,
comovem, sensibilizam
e despertam sentimentos.

As duas são formas de arte;
a poesia é estática,
livre ou métrica,
enquanto a mulher
tem liberdade de movimento,
a poesia tem ritmo,
a mulher desfila.

A poesia tem versos
livres ou rima,
a mulher tem falas
que nunca terminam,
mas a poesia é mulher,
é substantivo feminino.

Coração adormecido

Dentro de você tem um coração
que não envelhece e,
por mais que tenha sofrido,
ele está apenas adormecido,
pronto para ser desperto
e amar novamente,
com a mesma intensidade
da sua juventude.

Os seus desejos
não desapareceram,
apenas se retraíram
quando reprimidos,
e criaram, dentro de você,
vulcão inativo,
pronto para entrar em erupção.

Você pode não admitir,
mas alguns sinais indicam,
que o seu absoluto
controle das coisas,
já não é tão eficaz e,
em algum momento,
a emoção virá à tona,
os sentimentos aflorarão,
e todo o seu corpo reclamará
por um aconchego,
capaz de arrefecer
a sua fervura.

Até o tom da pele
da tua face se altera,
ilumina;
a sua voz emudece,
silencia.
Somente o som
das batidas do seu coração,
poderão serem ouvidos
à distância.

Na luz dos teus olhos

Nos teus olhos
eu quero encontrar
a luz para
os meus caminhos;
nos teus braços
eu quero achar
aconchego;
nos teus lábios
eu quero saciar
os meus desejos.
Em ti o meu coração
encontrará abrigo,
e a minha alma
terá paz.

Uma mulher mais bela

Sempre haverá uma mulher mais bela;
mais jovem;
com um corpo mais escultural;
que se mostre mais culta,
e até mais inteligente,
mas nunca haverá tudo isso
reunido numa só pessoa,
nunca haverá outra igual a você:
vem, despe dos seus preconceitos
e caminha,
vestida só com teus saltos,
sobre o meu coração.

Admirador de borboletas

Eu sou um eterno admirador de borboletas;
da expressividade das suas cores
e da leveza dos seus movimentos.
Eu me encanto de como elas pousam
e decolam livremente.
Eu reconheço a fragilidade,
mas invejo o destemor das pétalas que voam.
Neste mundo globalizado,
se uma delas bater suas asas com força lá no norte,
eu sou capaz de sentir uma brisa fria aqui no sul.
Eu ainda olho pra uma borboleta específica,
e penso, admirado,
como um trem desses é capaz de voar.

Espelhos inertes

Os homens são apenas espelhos inertes,
superfícies planas, apáticas, estáticas e mortas,
até que neles reflitam uma poesia,
cheia de vida e arte em movimento,
ou apenas o brilho do olhar de uma mulher.

Na Vida o AMOR é Essencial.
Não é Bom Viver a Toa, sem Ter um "Porque".
.
Eu Vivo "Porque" AMO a Vida e Sou Apaixonado pela Ciência, Arte e Graça do Viver.

Em um vasto horizonte de solidão,
a criatividade é minha companheira.
Ela é a responsável pela arte e a arte,
a arte é minha razão de viver.

La noire, assim seja o despido céus.
Com sorte de nenhuma mágoa
Que surge sobre os desatentos mirantes
O lampejar dos astros é perdurável.
La noire, que enfeitiça quem te olha.
Com teus infinitos vigilantes
Que no teu intimo orbitam.
Perpetuam por olhares extasiados
La noire, faz da noite, tua arte.

O tempo passa e eu penso, quando eu penso o tempo passa.
Mas já até perdeu a graça.
Viver de forma indigesta com a face que disfarça!

Dançar...
(Nilo Ribeiro)

Dançar,
é estar em poesia,
é poder se entregar
de corpo à sintonia

é o elevo da alma,
é a paz do espírito,
é se cobrir de calma,
em detrimento ao conflito

é entrega sonora,
sem tempo, sem hora

é o equilíbrio do ser,
unindo mente e corpo,
é um doce prazer,
um sereno conforto

é a grande união,
do profano e o sagrado,
é a prova da paixão,
da amante e o amado

dançar,
é troca de intimidade,
momento de confidenciar,
é se dar com verdade

a dança contém magia,
é a arte com amor,
são versos na poesia,
expressando seu esplendor

a dança reverbera a vida,
ela cura toda ferida,
não há quem a resista,
é a delicadeza que conquista

venha, vamos dançar...!!!
não decline ao meu convite,
venha me acompanhar
nesta arte de requinte

danço porque preciso
e dançando me sinto vivo...

A Noite!

Já é noite, ainda estou pela rua
Na calçada, sentado admiro a lua.
Pois quando a vejo,
Logo me vem aquele desejo.
Que faço, componho, mas não entendo!
O porque dessa paixão,
De poesia fazer, de poesia entoar!.

Meu caderno me chama,
A escrever e pensar,
Pois hoje vai nascer,
Mais uma para recitar!

Hoje a noite é clara, lua cheia.
Hoje nasce sátira.
Prosa e poema.
Hoje nasce mistérios, e grandes histórias.
Hoje tem romance.
Literatura e loucuras.

A noite, tem versos em compasso.
Cheio de hipérboles e Descompassos.
Formo contos e desvendo casos.

Hoje tem saudade, de tempos passados,
Tempos de criança, recordados.
Tempos em que lembro dos meu primeiros passos.

A noite, não é escura e tenebrosa.
A noite, é a melhor hora para poesia e prosa.
A noite, não é fria e sozinha.
A noite, é reflexão e sonhos para melhorar o outro dia.

Uso a noite para escrever, compor e criar.
De dia vêm as ideias.
E de noite, escrevo linhas tortas, linhas retas.
A noite, é meu estilo.
Pois nela produzo com meu dom e minha arte.
Porque a noite, é liberdade não exilio!

Iusão

E quando a vida se fez pesar
Eu triste, machucado a chorar
Não hesitei em me reinventar
Fiz da mágoa, da tristeza, uma arte
Uma personagem

Em defesa do meu coração
Fiz-me forte e confiante
Mera e pura ilusão
Logo eu, um ser amante
E com tão pouca razão

Assim sigo vivendo
Escravo dessa amarga solidão
Quando a vida tende a machucar
Minha personagem continua a gritar
Essa fictícia vida de satisfação

A lágrima que por vezes brota nos olhos
Luta, faz de tudo para cair
Porém, a mente amarga e egoísta
Faz a lágrima retrair
Dando força a ilusão de não sentir
Mesmo sentido
E assim continuar sorrindo
Dando vivência ao ser que mente
E sempre sorrindo mente pensando que é feliz.

Há muita facilidade em se atirar pedras...
Difícil é lapidá-las e transformá-las
em uma obra de arte.

Epigrama


Sim, ser escravo da Beleza –
mais filho do escuro que encontro
do que escrevo da gente
e da contingência.

Procura-se
a custos exorbitantes
a órbita ao menos
da palavra justa
e resta quitar-se ao lado
do quanto a palavra custa.

Tirar a lucidez das palavras
para que reste só poesia
esconder-se inteiro num poema
consciência demais do ser
tanto tão pouco
as palavras contam
(quase tudo)
entretanto
entre tantos instantes
há coisas que permanecem
silenciosas e presentes
tocaias de sonho
poemas-flechadas
no meio do coração
pinceladas de eternidade
por toda a parte
arte .