Pessoas Nostálgicas
Os apaixonados são nostálgicos, de raciocínio básico, argumentam sobre o passado. Mas, há uma solução acordar para a realidade.
Do bar uma canção da melhor do mundo, tão nostálgica satisfaz como a bebida que bebo poemando meu estado de boêmio.
A nostalgia e algo característico do comportamento durante o ato religioso, um sentimento de tristeza para dar sentido de espírito concebido, diferentemente da alegria abundante ou da força do riso, diferente do aconchego da família ou do encontro entre amigos.
E pelas ladainhas nostálgicas em manhãs de domingo meio santo, eu deveria tê-lo o céu como recompensa.
Talvez na nostalgia se encontre a gloria da vida passada, e talvez no processo mecanizado da vida moderna se encontra a válvula dos devaneios.
A prática da vida humana em uma manhã de domingo meio santo na forma nostálgica da oração do louvor e da adoração não é condizente com a lógica de uma juventude que almeja dormir até ao meio dia.
A fé é uma espécie de nostalgia mental, moral fraudulenta, condição para humano/religioso. Na fé permaneço, ignorantemente para uma possível felicidade.
A nostalgia é a doce dor de lembrar do passado, um sentimento que nos faz reviver momentos que nunca mais voltarão, mas que moldaram quem somos hoje.
Sou Seu Karma
Não me vista de saudade tardia,
não cole meu nome em nostalgia.
Se hoje a sua culpa te consome,
lembre: fui verdade — não só um nome.
Não me use como arrependimento,
como se eu fosse erro, passatempo.
Fui tempestade, mas também calmaria,
e você partiu como quem nada sentia.
Agora é fácil me pintar de sombra,
fingir que fui engano, cicatriz à toa.
Mas eu fui espelho, fogo e abrigo,
você que não soube ficar comigo.
E se hoje o peso da ausência dói,
não é por mim — é por tudo que se foi.
Não sou castigo, nem passatempo…
sou o reflexo do seu próprio tempo.
Sou o silêncio que grita teu nome,
sou a paz que você não dorme.
Não me chame de lembrança, drama…
aceite: não fui perda — sou seu karma.
Nostalgia profunda embalando
a inspiração feito a brisa
balançando a Yellow Elder
em floração poética.
Despossuída de linguagem
subjetiva para alcançar
mais rápido outro coração,
e assim para fazer a reconexão.
Para abrir a porta do seu coração
para ficar e em ti morar
e como a preferida canção tocar.
Para levar para qualquer lugar,
para ouvir sem cansar
e quando sentir a minha falta cantar.
O tempo está mudando
e as ondas quebrando
nostálgicas e fortes
na Ilha das Pombas.
Na embarcação antiga
poemas geográficos
abertos e alcance
sem caleidoscópios.
Razões do dia e da noite
cumprem a missão
de ordenar o coração.
Uma busca para aportar,
colocar os pés no chão
e esperar a chuva passar.
Lembrando delas,
das borboletas grávidas
e todas chilenas,...
nostalgia dolorosa
e sul-americana;
entrego a minha vida
nas tuas sedosas mãos
para acalmar a minha
mente e não deixar
que furtem a lucidez,
pois vocês bem sabem
de quais pessoas que
me refiro e que têm
por hábito fazer pouco
do sofrimento passado.
Que me custe a vida
e cada sílaba aqui dita
nesta Pátria distraída
em zelar por si mesma,
Desta vergonha eu
jamais irei morrer:
o quê pude rogar
para saber a verdade
sobre a Amazônia
incendiada,
falei o quanto pude.
Desta vergonha eu
jamais irei morrer:
o quê pude
lutar por cada
irmão indígena
que esteve ao
meu alcance
nunca me neguei,
a minha vida arrisquei
e jamais desistirei.
Desta vergonha eu
jamais irei morrer:
o quê eu pude fazer
para manter
a consciência pátria,
sempre farei
até o meu
último dia de vida.
Desta vergonha eu
jamais irei morrer
de ter sido omissa
pelos filhos de Bolívar:
pela tropa e o General
que foi preso inocente
jamais deixarei
de pedir a libertação,
e até pelos
Comissários transferidos
para Ramo Verde
também peço
do inferno a salvação.
Não há noite escura
a vida inteira que dure
muito tempo nem
dentro de um poema.
Ao recordar
bem estes
seis muito
tristes anos
da partida
do Comandante,
porto a nostalgia
do princípio da
minha mocidade,
que não permite
jamais deixar
de sentir muito.
Carrego memória
e não admito
a indiferença
de sentir o fardo
da falsa acusação
contra o leal
e bom General.
Carrego o quê
dói nele em mim,
e sigo com
o sentimento
latinoamericanista
que arrebata de
forma continental.
Unidade poética,
luta entre idéias,
batalha por ideais
para irem muito
além de mil vitórias:
cada uma delas
deve vir de mãos
dadas com
a lealdade,
virtude essa
que só o amor
de verdade
ao povo pode
nos ofertar,
que bom seria
se a liberdade
voltasse ao seu lugar.
