Pensei que Nao te Amava

Não há paixão que abale tanto a sinceridade dos juízos como a cólera.

Corremos sem preocupação para um precipício, após termos posto uma venda para o não poder ver.

Nas ditaduras, a frase, famosa, de Descartes, mudou para «Existo, logo não penso».

A felicidade é como um eco; responde, mas não se aproxima.

Na arte só uma coisa importa: aquilo que não se pode explicar.

Não há ninguém sem defeitos: o melhor é o que menos tem.

Os dias prósperos não vêm por acaso. São granjeados, como as searas, com muita fadiga e com muitos intervalos de desalento.

Pouca ou nenhuma vez se realiza com a ambição coisa que não prejudique terceiros.

As amoras

O meu país sabe às amoras bravas
no verão.
Ninguém ignora que não é grande,
nem inteligente, nem elegante o meu país,
mas tem esta voz doce
de quem acorda cedo para cantar nas silvas.
Raramente falei do meu país, talvez
nem goste dele, mas quando um amigo
me traz amoras bravas
os seus muros parecem-me brancos,
reparo que também no meu país o céu é azul.

Cada ser humano é único; é uma palavra de Deus que não mais se repete.

Não vá o sapateiro além dos sapatos.

O difícil, vocês sabem, não é fácil...

Não existe antídoto mais poderoso contra a baixa sensualidade do que a adoração da beleza.

Nenhum de nós sabe o que existe e o que não existe. Vivemos de palavras. Vamos até à cova com palavras. Submetem-nos, subjugam-nos. Pesam toneladas, têm a espessura de montanhas. São as palavras que nos contêm, são as palavras que nos conduzem. Mas há momentos em que cada um redobra de proporções, há momentos em que a vida se me afigura iluminada por outra claridade. Há momentos em que cada um grita: - Eu não vivi! eu não vivi! eu não vivi! - Há momentos em que deparamos com outra figura maior, que nos mete medo. A vida é só isto?

Não me digas que este problema é difícil; se não fosse difícil não seria um problema.

Ninguém sobe tão alto como quem não sabe para onde vai.

Decidi-vos a não servir mais, e sereis livres.

A ignorância não é inocência, mas pecado.

Faço dizer aos outros aquilo que não posso dizer tão bem, quer por debilidade da minha linguagem, quer por fraqueza dos meus sentidos.

O que o lirismo ocidental exalta não é o prazer dos sentidos, nem a paz fecunda do casal. Não é o amor satisfeito mas sim a paixão do amor. E paixão significa sofrimento.