Para o Mundo que eu quero Descer

Tem que se opor, e ele fugirá.
Tem que descer de cima do muro, do mau o caminho recuar...
Tem que vencer o seu lado inseguro, o seu medo tem que enfrentar!
É uma longa batalha, é uma luta diária.
Ser sóbrio e não se rebelar contra mim, Se drogar... Não!
Tem que viver. Tem que se amar, tem que querer se ajudar.
Tem que correr. Tem que suar, pra alcançar nessa vida um lugar.

Se por algum motivo, tiver que descer ao fundo do poço, tenha consciência. A medida da profundidade será mensurada e nivelada de acordo com sua resistência. Evite os poços profundos. É mais seguro.

Se você fez um porão no fundo do seu próprio poço para descer mais ainda, estando lá, de qualquer forma, a única maneira de se salvar é subindo. Assim é a vida, levante e siga o caminho. Não cave porões para se esconder. Onde quer que esteja, sua mente está consigo e dessa, não pode fugir.

Quem sobe o Monte sem saber descer, acaba descendo mesmo sem querer. Tenta novamente subir sem poder, algo com certeza maior que você... Cuidado! Jamais confunda. O poder do amor com o amor, ao "poder".

"o Senhor faz descer ao xeol "inferno" e faz tornar a subir dele" (1.º Samuel, 2:6);

Vou Subindo , sabendo Que Vou Descer
Subo Mais Uma Vez Pra Ver O Que Vai Acontecer

No sobe e desce da vida é melhor subir e saber descer que cair da escada !

E por isso limita-se a subir e a descer o peso... de forma inconsciente e rápida, sem pensar muito nisso.

Não é possível encontrar água, sem antes cavar e descer até o fundo do poço.

Sou tão orgulhoso que já dei sinal pra descer do ônibus no lugar errado, e andei mais de dois kms a pé, só pra não dizer que errei.

O primeiro passo para tentar subir na vida... é descer do próprio orgulho.

As pessoas começavam a subir e descer a rua com aquele olhar no vazio, sempre com pressa, como se fossem máquinas programadas. Pareciam fazer parte de um sistema totalitário, onde quem dita às regras são os senhores feudais da mídia capitalista do consumismo.

Subir ou descer degrau é questão de escolha.

Amarelo Rua a Baixo

Não foi fácil saber quais.
Amarelos que nem usas mais!
Nem descer aquela rua.
Alegre como o campo que não lá havia.
Fôramos apedrejados nesse dia.
Naquele frio,
Que ninguém tinha como nós,
Nem a nossa voz dizia ter sentido.
Mas as gotas do teu cabelo...
Essas sim!
Eram o "mim",
O pouco de ti,
O tudo dos teus e o nada,
Dos empertigados.
(nada que eu quisesse, pelo menos)
No dia em que fomos vistos a passar naquela rua,
Já nos conheciam,
Já lá haviam jardineiros,
Varredores rua a baixo...
Rua a cima!
E os porteiros do Jardim Botânico que nos viam
E os motoqueiros da Telepizza que nos deram!
Mas nesse dia era dia de Janeiro.
Não! Espera!
Era o dia que nos dera, como se fosse o ano inteiro!
Mas chegámos lá.
Ah!... Se chegámos lá, menina dos oníricos amarelos.
Lá a uma estrada,
A um rego de água
E a um caminho âmbar.
E lá alguém passava caminhando menos belo.
Sabendo tudo,
Não querendo dizer nada,
Mas alguém que passava disse:
- Deus vou ajude!
- Deus vou ajude meus filhos!
E ajudou tia!
Ajudou tia!
Tanto que sempre serei a forma da ponta do seu cajado!
Quanto a ti...
Não sei de ti nem pra onde foste!
Apenas deixaste os ganchos do teu cabelo
E a minha gaveta desarrumada.
A saudade da seda molhada
E da gota.
Garota, garota, garota!
É o que vejo agora na refracção da gota!
Três pontinhos.
Não chegam, garota!
Não chegam para cozer a ferida de felicidade,
Exposta pelo teu bisturi... na verdade.
Quando foi o teu estaladiço odor escarlate para depois?
Quando foi?
Quando foi a ferida sangrada pelas danças nocturnas dos dois?
Quando foi?
Pela foz do cais.
Pela voz do Rui.
Pela pedras marginais.
Pelo Porto sem sentido.
Pela cascata de mãos dadas,
No eco das Arrábidas!
Gritos felizes...
Berros no bruto pra escutar no ouvido.
Agora o Cronos,
Olha para o dia da ferida,
Para o depois da felicidade,
Para a parede fria... prá nostalgia
E vê-te a ti, garota,
Vê o teu bisturi,
Vê o corte de felicidade,
O desnorte
E os teus tais três pontos de Saudade!
Saudade, saudade, saudade de ti, garota!
Saudade dos amarelos que não usas mais.

e nada mais é
se não arte
uma bica
e um fim de tarde
em Marte

Uma vez a caminho do trabalho perto de descer, avistei um caminhão de engradado, acho, parado, não lembro ao certo rente ao calçamento, atrapalhando um pouco a circulação dos veículos. Só sei que não sei porque tampei os olhos de uma mocinha que trabalhava comigo, que estava na porta esperando descer feito eu, de brincadeira eu disse, : - Não olhe, não! Depois tirei a mão e ela arregalou os olhos e abriu a boca fazendo uma fisionomia de pavor, a espanto, aí quando ônibus começou a andar vi de relance um pedaço de bola de futebol cortada com alguns cabelos. Pedaço de bola com cabelos... Aí caiu feito um raio a percepção. Ao descer reparei uma aglomeração de pessoas olhando, tirando fotos, , com suas curiosidades morbidas, soube que era um corpo de um homem que trafegava numa bicicleta rente ao caminhão, aí a bicicleta tombou de lado, de repente, como que empurrada pela mão do destino, acredito que devido a algum buraco, entulho da avenida em reforma, uma desculpa qualquer, o deformando-o. Teve uma morte boa, penso, apesar de trágica. O ideal era não morrer, mas, não há outra opção. Apagou feito uma lâmpada, como um fio cortado ao meio, interrompendo a corrente, impedindo a iluminação. Nem dor deve ter sentido, medo, foi pego se surpresa, não agonizando dias, até a exaustão no leito. Foi surpreendido pelas costas, covardemente, como se obedecessse a nossa lógica e razão. Incomodou quem ficou olhando só, ele não, isso é forma de morrer, pavorosa, preconceituosos. Em plena saúde, provavente, vigor do corpo fisico, pensando em nada, despreocupado, preocupado no máximo pra não atrasar no trabalho, agora nao vai mais nao. No máximo, lembrando de algo agradável, quem sabe, a cerveja do final de semana, o futebol do seu time, coisas simples, o aniversario naquele dia, talvez. Poxa! tinha outro dia pra isso acontecer nao? So sei que apagou como uma lâmpada, ou uma vela? Um passarinho abatido, um pintassilgo, uma criança que não sane e bota a mão. Morreu sem saber, "morreu na contra mão atrapalhando o trafego".

Descer o mais profundo
no mais invisível
no mais incompreensível
muitas vezes não é o saber
é apenas ter a pele trêmula.

⁠A vida é um comboio com uma passagem paga. Basta subir e escolher em que estação se quer descer, sabendo à partida que existe uma paragem obrigatória que não depende de ti.
Resta-te aproveitar a viagem e ser feliz!!

Rotina - setembro 13
... eles cantavam... entre um descer e subir do caminhão eles cantavam... canções de amor eles cantavam... ao pegar sacos pretos e sacolas eles cantavam... o seu canto o odor fétido do lixo suavizava... e ouvindo seu canto respirei um outro cheiro... cheiro que não estava no ar... este ar humano fétido... mas um cheiro íntimo... daqueles que num dia infernal é angélico... (márcio adriano moraes)

A caminho em direção às estações dos sonhos, onde desembarquei no momento exato para descer e encontrar você, porque você é o maior sonho que já realizei. Todas essas paradas das estações que as portas vão se abrir, as paralisações foi os momentos mais fortes de emoções ao viver realizações, de sentir o que define as mais profundas palpitações. Chegando no cruzamento na ponte do destino que me vai me levar até você, foi vivenciando os dias que o meu único refúgio é no seu coração e seus abraços, o porto mais seguro de sentir entrelaçado no aconchego dos teus braços, um abrigo sua alma, fazendo que todos os meus medos é por não estar escrevendo os verdadeiros sentidos, que primeiramente vem os rascunhos da nossa vida para depois que o destino chegou a estação final e agora vai ser tudo passado a limpo.

Viver é salto e não se fica imparcial
Vida é manancial e não se escolhe não descer pra
Alimentar a chama do sonho amar
Procurar a alma que se perder
Aquecer a esperança que esfriar
E não deixar de zelar por você, irmão