Paixão Amor
Chama da paixão
Teus olhos iluminam meu dia...
Tua chegada acende a paixão!
Tua presença sacia minha sede...
Tua partida arde em chamas meu coração!
O que eu tenho? Depois de aceitar um novo amor. Depois de aceitar, por um segundo, que estava morto.
O que eu tenho! A certeza de que é você quem eu quero.
Embora seja grande a minha dor,
Não poderia deixar de agonizar as delícias do seu amor.
Amor este que me consome e desfaz,
Entenda, antes ter você ao reconquistar a minha paz!
Aleluia é aleluia em qualquer idioma. O amor pode ser diferente nas palavras, inexplicável aos normais. Contudo, exegético no ser. Aleluia pode ser paixão. Mas, amor sempre é amor.
O amor é licito
Amo-te porque é licito
Gosto-te porque aos meus sentimentos convém
Porém a meu coração, repreende-lo-ei
Tolo sempre perseguindo a inocentes
Uma outra vez serei ríspido
E contra as ondas serei barreira
Impedi-las-ei que a praia cheguem
A reciprocidade, sua face continua a negar
A carga das ondas, menor tormenta é
Que as resignadas lágrimas de um simplório não
Me perdoe biografia,
Dessa vez não me atreverei a aventurar-me.
Não queria ter que pedir que você me mande flores, que me ligue de madrugada, ou fale de amores. Acho que se experimentase me amar... Você já se aposaria de tudo que desejo baby.
Dizem que o amor termina com o tempo, que toda a dor acaba com o tempo, e que toda a saudade passa com o tempo. Mas a verdade é que o tempo não termina, não acaba e não passa...o tempo se renova a cada segundo e entre ontem e amanhã, hoje a saudade só aumentou a dor que sinto com a ausência desse amor.
às vezes eu penso que a pessoa que não retribuí o meu amor esta perdendo um diamante enquanto coleciona pedras, mas será que não sou eu que estou perdendo o brilho da lua enquanto conto as estrelas?
De todos os amores que a vida me trouxe continuo preferindo o próprio e me apaixonando mais e mais a cada dia.
Quando a indiferença silencia a paixão não há voz que enuncie sentimento capaz de emitir um sussurro de interesse.
Aproximo-me daqueles que cultivam e disseminam o amor e suas vertentes benévolas. Sou um templo de sentimentos bons. O conjunto que compõe o meu ser não se encanta e não permite a entrada da maleficência e seus discípulos.
Eu quero uma história de amor,
daquelas que me tiram o ar,
Por favor,
Me faz de novo acreditar,
E tira de dentro de mim
esse meu medo de sonhar....
Suspiro, um assobio no vento encontra um sorriso tímido e gentil. E por descuido o amor surgiu, e ali repousa, das tardes de outono onde as folhas secas emolduram o florescer do incansável inverno. Das flores as cores renascem belas como um olhar apaixonado, nada sensato, carregado de desejo e ternura trazendo assim a primavera. E aqui permanecemos, na chuva ensolarada dançamos, despreocupados com a chegada do verão.
A Arte no Amor e o Crítico na vida.
Após um bom tempo me recuperei de todos os danos que você causou.
O coração já não dói mais, os lugares não me abalam, seu nome já não significa mais nada, o ar já não pesa.
O tempo muda as prioridades, saem os figurantes , muda-se o protagonismo e o palco se transforma. O cenário que antes contribuíam para as memórias hoje já não existe! E o roteiro desse drama que te vangloriava eu rasguei em pedaços, como você fez comigo ao final da nossa história.
Você ficou mal não é? Perdeu sua atenção, bajulação, holofotes, seu público. Não aplaudo mais suas cenas de amor dissimulado. Cansei de viver de monólogos improvisados na esperança de que essa ficção me traria um final feliz. Bem, o final veio, e a felicidade é apenas o alívio que eu sinto em ter escolhido escrever meus próprios finais.
você deve se perguntar, e "eu"? Você Continua nela, porém no eu lírico do aprendizado de que as Obras de artes são para serem interpretadas, cuidadas, amadas, protegidas! Como a preciosidade que elas são, elementos importantes e incomparáveis em que despensa críticos sem conceito.
Conceito esse que você sabe bem a qual me refiro! Mas que se recusa a dizer por que ao seu modo de vida o amor é algo raso, mal feito, repetitivas pinceladas incompreensíveis demais , porem o que você não consegue entender é que
A arte não imita, se interpreta...
Criatividade é permitir a si mesmo cometer erros. Arte é saber qual dos erros manter.
Então não se preocupe mais com esse espetáculo todo! Não me ligue mais! Não me mande cartas, emails, solicitação nas redes sociais. E boa leitura as suas futuras escolhas, não se esqueça de mim! Não por eu ser uma boa leitora ou ouvinte como antes, mais sim pela moral da história em que você está se deparando! Não trate como crônica a verdade que só você tem.
Até porque já diziam: O amor é arte e nem todos são artistas.
