Os Seres Vivos
O melhor motivo - Soneto
Cores entrelaçam minha aquarela,
em traços vivos, dou vida ao meu imaginar,
vejo chuva batendo em alguma janela,
água, que o vento não pode secar,
e vivo, vivo de um inverno a outro inverno,
aquecendo-me na estação sonhar,
meu silêncio, não será eterno,
na garganta um nó carrego, para o tempo desatar,
e sigo, vivo minha infinita tempestade,
e em cada segundo que vivo,
sei que és o meu melhor e único motivo.
Contudo, ó insensibilidade,
somos partes de algo escondido.
Somos e vivemos à sombra, de um tempo perdido.
Não devemos temer aos mortos, mas aos vivos e suas tecnologias. Pois isso representa um grande risco.
Uns morrem várias vezes por amor e continuam vivos, outros não querem viver pelo menos uma vez por amor a alguém que os ama de verdade.
"Para os vivos, eu fui embora,
Para os tristes, eu nunca voltarei.
Para os bravos, fui enganado,
Mas para os felizes, estou em paz.
E aos fiéis, eu nunca fui embora.
Não posso falar, mas posso ouvir.
Não posso ser visto, mas posso ser ouvido.
Então, enquanto você está sobre uma costa olhando para um lindo mar,
Enquanto olhas para uma flor e admiras a sua simplicidade,
Lembrem-se de mim.
Lembre-se de mim no seu coração:
Os teus pensamentos e as tuas memórias.
Das vezes que amamos,
As vezes que choramos,
As vezes em que lutamos,
As vezes em que rimos.
Pois se pensares sempre em mim, eu nunca terei ido. ” 🌹
"É possível sobreviver sem o amor, mas é o carinho que nos mantém verdadeiramente vivos. Enquanto o amor pode ser ausente, o carinho é essencial para nutrir a alma e trazer conforto ao coração. É o carinho que nos conecta, acalenta e nos lembra da importância de cuidar e ser cuidado. Sem ele, a vida perde parte de sua essência."
Ao ligarmos o despertador para o dia seguinte nós estamos a ter esperança de que vamos estar vivos para acordar, levantarmos e desligar.
No mundo dos sonhos, estou acordado
No mundo dos vivos, estou morto
morto de cansaço, fadigado, sobrecarregado
Morto-Vivo de tanto saber
de tampouco viver, de ser, de morrer
Penso, logo existo
Existo, mas deixei de pensar
Pensar na dor, no amor
Pensar no suave toque
forte da morte
Saudade que aperta, queima o peito,
Um sentir que nos faz vivos de um jeito,
Traz memórias que o tempo guardou,
De amores que a vida nos ensinou.
A saudade tem cheiro, tem cor, tem voz,
Ecoa no silêncio entre nós,
No sorriso que se perdeu no caminho,
E nos momentos que já foram carinho.
De noite, de tarde, pela manhã,
O coração chama o que se ama,
E no peito, o desejo floresce,
De trazer o passado que não se esquece.
Lutar para reviver o que se foi,
A busca incessante que nos reconstrói,
Porque a saudade é o fogo que aquece,
E o amor é o que sempre prevalece.
Amor: a doce dor que nos mantém vivos. Eternizado em fotografias, um refúgio onde corações nunca se partem e o tempo se curva à memória, desafiando a realidade que insiste em seguir em frente.
Ecos de uma guerra sem fim
Os mortos sabem o que os vivos insistem em negar: a guerra nunca termina. Ela se esconde nos becos e nas esquinas, na miséria que grita silenciosa e nos olhares vazios de quem perdeu tudo, menos o desespero. A farda que um dia vesti carregava o peso de um mundo que sangra, mesmo quando teima em se cobrir com um véu de paz ilusória. Cada dia de patrulha era uma batalha travada não apenas contra homens armados, mas contra as sombras que habitam o coração da sociedade.
Quem segura um fuzil aprende que a verdadeira guerra não está apenas nos disparos ou nas trincheiras; ela está nos ecos que esses sons deixam na alma. O som seco do gatilho não se cala. Ele reverbera nas noites de insônia, nos pesadelos que queimam a mente e nas lembranças que jamais se apagam. Deixar o front não é suficiente para calar esses ruídos. Uma década já se passou desde que me reformei, mas ainda carrego comigo os rostos dos que ficaram para trás e as histórias que nunca serão contadas.
Apenas os mortos encontram o fim da guerra, pois para os vivos, ela continua de formas diferentes. Cada dia longe do campo de batalha é uma nova luta contra os fantasmas que o dever deixou. Esses espectros habitam o silêncio, a solidão, a memória. A farda pode ter sido guardada, mas o espírito do guerreiro não descansa. Ele permanece, marcado pelas cicatrizes invisíveis de uma guerra que não se apaga, mas se transforma em um fardo que poucos conseguem compreender.
A paz, para quem já viveu a guerra, é um sonho distante, quase impossível. Ainda assim, é o que nos move, mesmo sabendo que ela talvez nunca se concretize. A ilusão de que a guerra tem fim é o que mantém muitos vivos. Mas eu sei, como sabem todos que enfrentaram o abismo, que a verdadeira batalha não se encerra no cessar-fogo. Ela continua, para sempre, nos corações daqueles que sobreviveram.
