Ora
Insônia Insólita
A noite já excedia o dia, madrugada adentro, ora quente, ora fria e a hora a despertar a aurora a qual agora de minha velha cara ria, enquanto, a mim me acometia certa azia angelical a atiçar melancolia informal de cólica e arritmia. Coisa que nunca acontecia. Foi a gula que engolia a velha mente dum ancião displicente. E o meu velho castiçal dentro do meu embornal, luz a mim pedia, e a esbórnia solitária parecia fantástica orgia fantasiosa, mas ardia, e aquela procissão seguia, apesar de minha agonia. Levantei-me para queixar ao parnaso nesta poesia. O poeta não se arrasa facilmente, dando azo ao azar de estar doente num arrazoado de mente demente. A saúde amiúde vem da saúde da mente que a gente agencia e ponderada diuturnamente, assim como a parturiente vai cuidar de sua cria, o seu mais novo parente. O ser já nasce doente até mesmo antes de nascer e continua em seus dias a morrer, assim é que deve ser: Viver morrendo, sucessivamente dia a dia. O nascituro sai do escuro ao sol da vida a ver sua vista doer. Dando vazão à sua visão vai ver seus amantes, parentes, irmãos, amigos e todas as especiarias de entes a lhe dar boas-vindas à confusão desse enorme caldeirão de calor-frio, dor e às vezes compaixão.
Então, será ou seria o pimentão ou aquela melancia a causa de nefasta indigestão a delirar-se em poesia?
O delírio não vem dum pimentão ansioso por uma melancia, não; tampouco, da flor de lírio, porém, vem da mente da gente quando atacada por semente dessa ebulição vigente e viciante a enganar a consciência de que ela não é o elo do corpo presente e que sempre vai adiante aplainando o seu caminho, referto de carinho, ou não, desde antigamente. É a mente da gente que dita a direção, é o filtro da sub imaginação.
O poeta nada pode escrever sem a inspiração de seu subconsciente, até mesmo no seu padecer, morada da Musa encantada, eterna enamorada do abobalhado poeta de coração esgarçado.
Tudo isso não é muito engraçado?
Porém, cuide do seu pensamento sem desdém, com seu olho do centro da testa, vigiando-o sempre para desviá-lo de tudo o que não presta, centrado somente ao que lhe convém, e peça aos anjos que digam: Amém.
Sua mente advém do além, para o mal e para o bem.
Simplificando: Analise seus pensamentos e seus resultados, quando em bons atos plasmados, e creia, Deus estará ao seu lado.
Não se deixe enganar pelo seu pensamento, pois, com todo o respeito, não existe burrice maior do que a de ser enganado por si mesmo, assim agem os viciados, pois, somente a consciência nisso pode dar jeito, e a você o meu respeito, e meu muito obrigado por ter-me aturado.
jbcampos
Nesse momento de pandemia, quando cessarem as "tentativas" de doutrinação política, as orações serão mais eficazes.
Ele é brincalhão, as vezes é devoção,
Ora canção, ora solidão, quer porque quer que a minha alma pura viva de aventura... Este é o meu coração!
Oceano
Me defino como um misterioso oceano...
Profundo e nada raso,
Ora escuro, ora claro...
É preciso navegar,
Mergulhar,
Respeitar as águas,
Velejar as mágoas,
Encarar as tempestades,
Decifrar os 7 mares...
Ora sou Índico, ora Pacífico
Feito areia, feito sereia...
Nada é simples,
Mas tudo é belo...
Se tiver paciência
E calmaria para descobrir...
O Titanic perdido em mim,
Um tesouro, indecifrável, escondido, enfim...
Sou assim,
Complexa, serena,
Revolta, grande e pequena,
Doce e salgada,
Odiada e amada.
Maré e Tsunami,
Vapor, vento e gelo,
Iceberg, amor e zelo...
Fome e sede,
Árvore e semente,
Ninfa e serpente,
Complexa, diferente.
Excêntrica e deserta,
Fechada e aberta...
Vulcão submarino,
Enigma infinito.
Há tanto a se descobrir,
Muito além da superfície
Quilômetros e quilômetros
Milhas e milhas
Ondas e ilhas
Rios que desaguam
Barcos e navios que atracam
Segredos, medos, desejos...
Face virginal,
Lugar descomunal,
Criatura angelical,
Descobertas que nunca chegam ao final...
Um oceano é assim...
Um contínuo desvendar,
Um incessante aprofundar,
Flutuar, surfar e mergulhar
Em águas intensas e intrigantes
Transcendentes e transbordantes
De um azul salgado penetrante,
Que cabe a somente um único amante
Desnudar.
Ora, deve saber que o óbvio não excita a alma de um artista, não traz nenhum manisfesto, para o que se encontra adormecido nele.
In A verdade Arte do Eu
Do Livro Último Suspiro
Fujo para vários sítios e sempre volto para o mesmo, ora quando as tuas suaves mãos deslizam sobre as minhas querida, bem sei que a paz exalará sobre o meu espírito a harmonia com os antepassados meus.
O roto confinado em mim fica exposto, diante de tu Mulher.
“Somos porções de terra, ora rochosa, ora árida e as vezes fértil, passamos a vida a semear, as vezes na escuridão nada vem a brotar, mas a luz do Espírito do senhor que nos permite encontrar a porção fértil do coração.”
Giovane Silva Santos
Poetas,
profanos,
poemas.
Nas mãos uma pena,
nas mentes dilemas.
Joelhos balbuciam rezas,
Ora se entregam,
ora renegam.
O breu acendeu...
vontades dionisíacas,
A pena ganhou o poetae o poeta, ganhou vida.
Por respeito devemos dar ouvidos aos adultos por mais inútil que seja o que dizem, ora dar ouvidos não quer por si dizer tomar em consideração a ideia inútil.
Eis a bela arte de evitar conflitos.
In, Em conversa com Ndumane
Se crê, cria expectativas
ora choradas, ora atendidas
ora passadas, horas perdidas
Mas vivo a acreditar
na luz que ilumina e no fim,
que não termina
Ora, Não exija que o ano seja bom e diferente
Se você continua sendo o mesmo
Não exija o brilho do sol se quando ele aparece você se ensconde
Não exija amor do teu próximo se você não tem a mesma reciprocidade
E lembre- se a mudança que você espera dos outros
Faça em você
Comece em você mesmo
Feliz 2021
Vivemos em uma estação, ora nos despedimos, ora alguém se despede, e neste decorrer de tempo, há ainda os que não nos despedimos.
A beleza das coisas adora brincar de- esconde esconde, ora exibe a barra da saia florida ao sol ora esconde-se do sol no atrás do cercado.
