O Poeta e o Passarinho
O poeta Drummond sempre avisou que 'no meio do caminho tinha uma pedra', mas ELE, com sua sabedoria, seu olhar lírico, sua linguagem figurada, preferiu não revelar que, para muitas pessoas, há tantas pedras, que mal enxergam o caminho.
A dor do poeta não é a dor do poema
a dor do poema e dele mesmo
a dor do poeta se confunde entre letras e lágrimas que escorrem sobre a face/folha de papel do poeta em dor
POETA
Igual poeta,
faço poema.
Rasgo minh` alma,
lanço meus verso,
longe do quarto,
dentro de mim,
sem lucidez,
sem os desvios,
e sem frações.
Múltipla… inteira...
encontro - me!
( 14/01/2019 )
DEVOLVA-ME
(E foi assim que um poeta virou livro. Inspirou outro poeta)
__Devolva-me as palavras doces
e as mais puras gargalhadas...
que te tocaram-lhe os ouvidos!
__Devolva-me !
__Devolvam-me os beijos que com sofreguidão te dei.
__Devolva-me!
As carícias que só eu soube (ou não soube),
mas que desenhei em seu corpo
as marcas da felicidade efêmera.
__Devolva-me!
E se quiseres, te devolverei também os beijos e os abraços.
__Conceda-me uma noite apenas!
E daquela estrada, peço que me retornes de onde parti contigo,
Pois não sei mais voltar, estou perdida.
__Devolva-me!
__Devolva-me a direção do caminho!
O lirismo épico do poeta
Um belo céu azul se forma no infinito
As folhagens das árvores a balançar, fazendo cair ao chão
Pequenas folhas-filhas
O sol ardente expõe a claridade do dia
O vento forte sacode a frondosa árvore na minha frente
O ronco do motor do carro que desce
Desvairado, o declive do Iracema
Nem cisma em ofuscar
O belo dia de sexta-feira
O conflito das lagartixas na parece
Do muro, saltando em largo voo
Rumo ao jardim ainda em formação
Belas Mensagens bíblicas ecoam
Do Corcovado
A rede se coloca na minha
Companhia, solitário
E faminto de tudo, de imaginações
Líricas ao perceber o colibri riscando os céus
O chilrear sincronizado dos bem-te-vis
A descida lenta e calma
Das aves, colorindo o firmamento
Combinando beleza rara
Fazendo nascer do âmago do poeta
A exuberante raridade, reluzente
Mágica e extasiante suavidade do prazer
Fazendo florescer irradiante
Da mais excitante reminiscência
Fértil e louca
Que o presente é incapaz
De retratar em versos épicos
O sangue quente e exuberante
Que há de jorrar do meu
Peito rasgado
Palpitante e suavizado
Em razão da ternura que paira
Num momento de rara felicidade
No recanto belo e aconchegante
À espera do meu anjo
Que perambula nas vielas do Amor
Fraterno.
Não me chame homem.
Sou poeta…
Não sei se sou mais ou menos que os homens?
Mas não falamos do mesmo fenômeno
HOMENAGEM A PABLO NERUDA
Marcial Salaverry
PABLO NERUDA...
Um poeta... Um mito
Marcial Salaverry
Para de Neruda falar,
é preciso poetar...
é preciso conhecer do amor,
todas as maneiras,
todos os meandros...
Desde o amor desesperado.
até o louco amor apaixonado...
O amor não correspondido,
o amor só subentendido...
Neruda do amor não fala,
ele abre a mala,
e o desnuda...
assim é Neruda...
Conhece tudo do amor...
Desde o frio, até aquele cheio de calor...
Fala com simplicidade,
mostrando do amor a verdade...
É fácil seus poemas entender,
basta sabê-los ler...
Suas entrelinhas captar,
ensinando como amar...
Há que se ter sensibilidade,
há que se "ver" a saudade...
É preciso sentir na alma,
a vibração de seus versos...
É aí que está a grande beleza,
pois ele nos dá a certeza
de que um amor verdadeiro,
tem que ser vivido por inteiro...
E que o amor de um momento,
sempre deixará um lamento...
A obra de Pablo Neruda
destina-se às almas poetais...
Meio termo não existe,
esse é o sentir que persiste...
Neruda será amado
ou odiado...
Como são os amores...
Sempre naquela tênue linha
o amor e o ódio separando...
Marcial Salaverry
a música define o cantor.
as frases define o poeta.
o conhecimento define o intelectua. o amor define quem eu sou,não compreendidas serão minhas palavras, nem mesmo considero ser tudo de um pouco, mas sim? sou capaz de decifrar seu mundo, apenas deixa-me entrar no seu universo.
e te levarei ao infinito do que é o amor verdadeiro.
O triste pensar acaba com qualquer um, mas estou muito bem.
Isto é ser poeta: estar batendo na porta do inferno pra falar sobre o paraíso.
O poeta escreveu a dor
com tanta perfeição
que a chamei de amor
Amor mexe, faz doer e mói a gente
A dor que o poeta escreve
é feito pão que morre no dente
sem ser dor de amor, nem serve
Essa que o poeta escreve
é a ausência tua
fui eu que emprestei
a dor que o poeta escreve.
Todo poeta é um sonhador...
Descreve sonhos e, também, a dor...
Às vezes sabe pouco, mas fala muito do amor...
Encanta a menina moça, ainda sonhadora e bela como uma flor...
A mulher madura, nos seus poemas, revive todo o seu esplendor...
Todo poeta, no fundo, quer que seu leitor lhe dê algum valor...
Realmente, todo poeta é um sonhador!
Pedro Marcos
RESSUSCITAR
NÃO CUSTA RESSUSCITAR
O POETA ADORMECIDO
POIS A MORTE DUROU,
O TEMPO QUE FOI PRECISO.
A VOLTA COBERTA DE AMOR,
E CHEIA DO TEU DESEJO,
TRANSFORMA EM DESPERDICIO,
MORRER E NÃO TER TEU BEIJO.
QUANTAS VEZES FOR PRECISO,
MORRER E TORNAR A VOLTAR,
DO SEPULCRO MAIS PROFUNDO
SÓ PRA PODER TE AMAR.
SE SOU LUZ QUE TE ILUMINA,
NÃO POSSO MORRER DE VEZ,
EI DE SEMPRE ADORMECER,
E TORNAR A VIVER OUTRA VEZ.
E PERDIDOS EM TANTAS LETRAS
VERSOS E POESIAS,
LEVAREMOS NOSSA VIDA
NUM SOMATORIO DE DIAS.
E ASSIM DEPENDEREMOS
UM DO OUTRO PRA VIVER,
ENTREMEANDO OS VERSOS
NUM MOMENTO DE PRAZER.
ASSIM TU CHEGAS BEM PERTO,
ENCHENDO A VIDA DE ALEGRIAS,
E EM VERSO FALAS DO AMOR
E DE NOSSAS FANTASIAS.
VALENTINA FRAGA
Motivo
Está em sepulcro Jade
O poeta pela ausência
Posto que a saudade
Causa-lhe impotência
A presença traz vida
Verdade, amor, desejo
Forma de vida esplêndida
E dela se faz ensejo
O ir e vir presente
Viver na eternidade,
Na ausência descrente
Posto morte em saudade
És me luz que ilumina
Ai se me abandonar
Mesmo se adormecer, menina
Vida ei de lhe insuflar
De nossas letras encontros
Poesia, além da vida
Da troca de versos confronto
Desse coração, guarida
Um do outro palavras
De amar e viver
E com elas lavras
Prazer e vida em meu ser
Mais que perto vives dentro
Nessa sua presença constante
Faz de brisas meu tormento
Um bem viver exuberante
Armando Moro
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