O Poeta e o Passarinho
Talvez em tais palavras Não seja possível saber,mas a ordem gramatical impede o poeta de escrever como se sente,mesmo que tente jamais será como em seu cérebro adolescente,que na juventude conheceu o amor e em seus versos busca saborear a memória que um dia o completou,sim todo poeta já se apaixonou,mas nem todos redijiram o seu amor,o mundo está cheio desses poetas,que sem palavras expressam o seu amor,me pergunte a utilidade do amor que eu lhe respondo que nunca amou.
'POETA UM TROVADOR'
Ser poeta é ser sincero,
No coração muito amor,
Em seu reino encantado,
Com todo seu esplendor ;
Desliza a tinta no papel,
Esse grande trovador !
Ser poeta é dançar com estrelas,
Navegar pelo universo dos sonhos,
Mesmo em sua tristeza,
Mostrando seu lado risonho.
Escreve em meio a risos,
as vezes, as lágrimas molham
O seu papel ,
Sua mente traz lembranças,
declamadas numa história,
Como antigo menestrel !
Poeta é um grande sonhador
Que nunca perde a esperança
Que ainda acredita no amor !
As vezes, taxado de louco,
Sem perder a esperança ,
Começa tudo de novo.
Sua vida não é um mar de rosas .
Mas ele a torna formosa .
Em sua claridade luzindo,
sai o poeta pela vida sorrindo !
Poeta um trovador ,
Faz das histórias trágicas,
Belos conto de amores,
Com versos encantadores.
Talvez um amor do passado
Traz-lhe emoções, nostálgicas;
Um poeta é simplesmente,
um escritor de Letras mágicas !
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' A SEMENTE DO POETA '
O amor de um Poeta
É de grande, pura emoção
Transmitindo o que sente
Escreve com coração
Com tinta ou com a luz da lua
A caneta desliza no papel
O poeta assim fulgura
O que sente, que seja
Com um pincel
Na madrugada seu ser inflama
A lua por ele chama,
É das estrelas o sonhador
O poeta alinha as rimas
descrevendo o amor
O poeta no peito carrega
Tudo que ele sente
E no papel descarrega
A poesia; sua semente.
Maria Francisca Leite
Eu diria que Justiça é uma espécie de Mal, praticada contra a Maldade. E segundo o Poeta Inglês John Milton como bem dissertou em seu Paraíso Perdido: o Mal contra o Mal, é uma espécie de Bem.
Então a Justiça é uma Maldade do Bem, praticada contra o próprio Mal.
⚖️
Às 09h05 in 15.04.2024
Quando a voz do poeta se cala, ele fica em silêncio para ouvir sua alma.
Há tanto sentir em um só ser que é necessário respirar e processar o que vai escrever.
Frase de Islene Souza
Deus escreve sempre certo .
Usando as canetas que estão disponíveis,
o poeta é uma das canetas de Deus .
No silêncio da noite o poeta reluta em controlar seus sentimentos ja exausto rende-se às forças exteriores que invadem suas entranhas . Ja perdi as contas, de quantas noites no escuro , me deito com a esperança que aqulela luz apareça e ilumine tudo. Já não ouço aquela voz. O silencio se fez por completo. Na mania de versos, eu vou escrevendo sobre o nada que me rodeia. O sentimento de tristeza anda morando em mim sem a minha permissão. De repente aquele desejo incontrolável já não há mais razão até mesmo a lógica partiu para o infinito. Tudo agora e encanto minha alma busca desesperada mente no arquivo da memória aquele corpo ausente. Boa noite.
"Por um beijo que não promete ficar,
por um riso que chega de manhã.
De um poeta que não quer calcular
a pergunta que virou campeã.
Atraído por uma paz pagã,
adversando uma guerra santa.
Minha retina hoje é tão guardiã
dessa presença que tanto encanta".
Trecho de "Hipotenusa", do livro "Ruas & Rosas".
" O que adianta um poeta sem amor, um pintor sem inspiração, um escritor sem caneta ou Cupido sem flecha?... "
O Poeta na Cama...
Quero
despertar feras
no teu corpo!
Enquanto chove lá fora...
Esta noite eu quero
Riscar
fósforos
na tua pele!
Nutrir
o teu mais louco desejo
Ser -permanecer-ficar-cantar-viver-feliz
teu alimento!
Te dar de beber
na boca...
chocolate quente
Pra espantar o frio
indecente!
O artista, o poeta, mergulha no inconsciente e volta. Já o doente, o louco, não tem o bilhete de volta. Essa é a diferença.
O poeta aprendiz
Ele era um menino
Valente e caprino
Um pequeno infante
Sadio e grimpante.
Anos tinha dez
E asinhas nos pés
Com chumbo e bodoque
Era plic e ploc.
O olhar verde-gaio
Parecia um raio
Para tangerina
Pião ou menina.
Seu corpo moreno
Vivia correndo
Pulava no escuro
Não importa que muro
E caía exato
Como cai um gato.
No diabolô
Que bom jogador
Bilboquê então
Era plim e plão.
Saltava de anjo
Melhor que marmanjo
E dava o mergulho
Sem fazer barulho.
No fundo do mar
Sabia encontrar
Estrelas, ouriços
E até deixa-dissos.
Às vezes nadava
Um mundo de água
E não era menino
Por nada mofino
Sendo que uma vez
Embolou com três.
Sua coleção
De achados do chão
Abundava em conchas
Botões, coisas tronchas
Seixos, caramujos
Marulhantes, cujos
Colocava ao ouvido
Com ar entendido
Rolhas, espoletas
E malacachetas
Cacos coloridos
E bolas de vidro
E dez pelo menos
Camisas-de-vênus.
Em gude de bilha
Era maravilha
E em bola de meia
Jogando de meia –
Direita ou de ponta
Passava da conta
De tanto driblar.
Amava era amar.
Amava sua ama
Nos jogos de cama
Amava as criadas
Varrendo as escadas
Amava as gurias
Da rua, vadias
Amava suas primas
Levadas e opimas
Amava suas tias
De peles macias
Amava as artistas
Das cine-revistas
Amava a mulher
A mais não poder.
Por isso fazia
Seu grão de poesia
E achava bonita
A palavra escrita.
Por isso sofria.
Da melancolia
De sonhar o poeta
Que quem sabe um dia
Poderia ser.
Montevidéu, 02.11.1958
in Para viver um grande amor (crônicas e poemas)
in Poesia completa e prosa: "A lua de Montevidéu"
in Poesia completa e prosa: "Cancioneiro"
Ser poeta é...
Dizer palavras lindas, vindas de um coração equivalente, mas também é não poder esconder seus sentimentos, mesmo quando deveria.
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