O Poeta e o Passarinho

⁠A mercê dele, feito uma página em branco;
Sendo tocada com a destreza de um poeta que sabe muito bem o que faz.
As suas mãos vão tecendo versos sobre o meu corpo, um livro aberto sendo preenchido.
Em cada letra, em cada curva que desenha em minha pele... Teus lábios repousam nos meus devagar e deixam ali todo o pesar, todas as dores do mundo. Olhar nos teus olhos é como viver a vida em toda sua plenitude em apenas alguns segundos. Na volúpia dos traçados da caneta, no silêncio que ecoa no ambiente.
Enquanto a minha alma sussurra, meu eu lírico estremece, deitada aqui te imagino de mil maneiras diferentes. No meu pensamento... Ele nem pensa duas vezes, mergulha entre os epílogos das minhas páginas abertas, mas logo o transformo em poesia pra te ler e reler. Tenho todos os teus detalhes em mim, gravados na minha pele, na minha alma. Eu amo o universo que tu és, infinito como o que há aqui dentro de mim. Estás sobre o meu corpo como tatuagem marcado, em cada pedacinho tem tuas digitais gravadas... Quero deitar-me por alguns instantes nos teus braços e respirar o ar puro do seu hálito. Embrenhar-me em teus contornos e sucumbir nos teus lábios doces e felinos.
Eu sou só uma alma perdida perambulando
em teus labirintos, quando quiseres entrar...
Esteja atento ao absurdo dos meus olhos a luz que o fogo de ti rouba. Esteja certo dos meus exageros, irei te consumir em pequenos tragos pra dentro de mim.

⁠Não tente me definir, você não vai conseguir... Tenho alma de Guerreira e coração de Poeta...

⁠O poeta pensa com sua mente iluminada e agraciada,
E escreve com a ponta do dedo.
Todas dádivas doadas a nós pelo mesmo Criador.

Um médico e responsável por curar as feridas da alma; um poeta as da alma.

ego

o poeta, um falsificador
destrincha a escrita
e ele que chora de dor

© Luciano Spagnol - poeta do cerrado - outubro, 2019 - Cerrado goiano

Posso ser poeta mais você é minha poesia, e sem você não escrevo uma só linha.

O poeta transita entre as palavras
Guiado pelos sentimentos
Que reflete a alma silenciosa
Que ressalta aos pensamentos
Que transborda em emoções
Não deixando vírgulas
Nem interrogações.

Uma prova de que até poeta bom pode ser estúpido,
é o fato de Vinicius ter tido sete mulheres..
e nenhum verdadeiro amor!

Escreveu o poeta que as cartas de amor são ridículas
Quem me dera escrever uma carta de amor ridícula
Mas o que sinto não há palavras que consiga expressar
Tu sabes que a nossa vida não tem sido fácil
Não existe sacrifício, mas doação
Não existe renúncia, mas entrega
Não existe amor sem dor
Não existe sentimento sem renúncia
Não existe paixão sem carinho
Não existe rosa sem espinhos
Ninguém sabe o amor que estamos
A viver e vivemos todos os dias
E quando vejo o sorriso das crianças
Não há preocupação, não há dor
E ao teu lado as discussões mais banais
São fúteis e deixam de ser importantes
Quantos anos já se passaram
Quantas histórias já vivemos juntos
Tantas dificuldades e tantas conquistas
Tu és o homem da minha vida
Mesmo passados todos estes anos
Continuas a ser o dono do meu coração
E mesmo sabendo de todos os teus defeitos e qualidades
Sinto que fiz a escolha certa
Sou grata por ter encontrado o homem
Que me faz sentir única e amada cada dia mais e mais
E nas noites em que dormimos juntos
Somos água e fogo, terra e vento, amor e paixão
Gosto quando as minhas palavras
Se aninham na tua alma em silêncio
Gosto quando as minhas palavras sorriem
Para dentro do teu coração, florescendo amor
Gosto de ti como um verso, desses versos
Que se escrevem nos troncos das árvores
Daqueles que ficam eternos sem se conseguir apagar
Não há maneira mais romântica e simples
Do que dizer na língua de Camões: "Amo-te"
Com a certeza que embebedo-me
Nas letras que vou escrevendo pelo teu amor.

"⁠Por um beijo que não promete ficar,
por um riso que chega de manhã.
De um poeta que não quer calcular
a pergunta que virou campeã.

Atraído por uma paz pagã,
adversando uma guerra santa.
Minha retina hoje é tão guardiã
dessa presença que tanto encanta".


Trecho de "Hipotenusa", do livro "Ruas & Rosas".

Se eu fosse um poeta, escreveria versos infinitos sobre a sua beleza. Se eu fosse um pintor, criaria obras de arte inspiradas em seus traços perfeitos. Mas como sou apenas alguém admirador, digo com sinceridade: você é a mais bela princesa que Deus já criou.

⁠o poeta não luta com o silêncio,
combate a omissão.

Enquanto o poeta se esforça para transformar sua dor amorosa em poesias, algumas pessoas atiram pedras no poeta e ignoram suas poesias.

O fotógrafo é o poeta que escreve com luz o que entra pela sua visão e aquece seu coração!

Quem seria poeta sem inspiração?
Quem seria escritor sem a caneta?
O que acontece com o peixe sem a água?
Quem seria o homem sem a mulher!?
Quem és tu sem Deus!?
-Nada és tu sem Deus!

Cicatrizes de um Poeta

Há momentos em que lembramos tudo o que vivemos —
lembranças cravadas como um punhal ou uma espada na memória,
trazendo histórias que insistem em não se apagar.

São vestígios de amores passados que, no tempo,
transformam-se em dores futuras,
numa metamorfose inevitável.
E desse turbilhão nasce o alimento do poeta.

As palavras, muitas vezes, são rabiscadas,
jogadas ao vento ou simplesmente ignoradas.
Mas com os sentimentos não é assim.
O coração, que pulsa no peito e nos mantém vivos,
é também um cofre silencioso,
guardando raiva, dor, amor e até rancor.
Não é justo julgá-lo —
pois vivemos consequências escritas por nossas próprias mãos.

Falar de sentimentos parece simples,
mas sem argumento torna-se árduo.
E falar de amor?
Que sentido teria se nunca tivéssemos amado?

Um dia, me perguntaram se eu ainda sofria por um amor.
Sorri de canto, desviei o olhar… e deixei a resposta perdida no silêncio.

Afinal, como diz o ditado:
“Água mole em pedra dura, tanto bate até que fura.”
Até mesmo a água, com paciência, pode vencer a pedra.

By: Pasq

⁠A tristeza é o alimento do poeta.

O artista, o poeta, mergulha no inconsciente e volta. Já o doente, o louco, não tem o bilhete de volta. Essa é a diferença.

⁠Não era poeta, mas sabia desenhar as palavras certas no papel.

Nasci poeta em um tempo que poesia já não vale nada. E amante na época que amar ainda é um erro.