O Poeta e a poesia

⁠Em cada boca fria um profundo corte. Licor de morte em cada poesia. A face do poeta sonhador também estava fria como o gelo. E a sua despedida - um longo pesadelo... O poeta viveu intensamente o amor...as aventuras e os sonhos por inteiro. Nada de viver aos pedaços. Mas naquela noite havia sangue e lágrimas em seu travesseiro. - Não houve tempo se quer de dar ou receber aquele último e longo abraço. Sobre o chão havia uma folha solta; era a sua última poesia. A caneta ainda estava em sua mão... O poeta era amante da noite,do dia... Gostava das mulheres e do vinho. Mas infelizmente morreu sozinho! A morte daquele que um dia sonhou em ser um grande poeta foi uma morte cheia de poesia, discreta... Era o poeta um maluco sonhador que vivia ocultando a sua dor. Ele sempre estava tentando mudar o que já não tinha jeito, ria do que era belo,admirava o que tinha defeito, via a sua humilde casa como um enorme e elegante castelo... Às vezes na eterna busca daquilo que estava distante o poeta não conseguia enxergar o que estava por perto. Ele sabia viver mil anos em poucos instantes... E tinha sempre o coração aberto! Mas o poeta agora já não ri, já não chora! E ninguém o espera lá fora! Não há ninguém para despedir-se dele em meio a noite silenciosa e fria. Ninguém para ler a sua última poesia! - E agora poeta!? E agora!?..

⁠“O dicionário define poeta como: Autor cuja obra é impregnada de poesia. Mas omite a dor, o amor, o temor, o esplendor de ser detentor de um sonho amador. Escrever, descrever, atrever, comover, nunca prescrever e ter o prazer de morrer e renascer toda vez que alheios deleitam-se com letras escritas com lágrimas de seu exceder”

Um poeta pode morrer. Mas sua poesia continua viva nele e naqueles que carregam consigo no coração.

⁠A poesia é a revelação de um sentimento que o poeta acredita ser interior e pessoal, mas que o leitor reconhece como seu próprio.

⁠Não sou poeta, mas carrego em mim a aurora da poesia. Minha mente é um cosmos de murmúrios, porém, de meus lábios desabrocha apenas um sorriso fugaz. Por dentro, palpito com fervor e vigor, mas na vida exterior, mantenho-me recolhida. Posso parecer gélida, distante, mas no âmago, sou labareda e brasa que consomem em silêncio. Sou mais que um corpo, sou a síntese de uma essência ardente e enigmática, uma melancolia profunda, um mistério até para mim mesma.

⁠Cada enfermeiro é um poeta cuja poesia é escrita não em palavras, mas em atos de amor e dedicação.

⁠Não me tornei um poeta por acaso, sempre precisei de alguém para me escutar, e a poesia me fez este favor e foi assim que encontrei meu grande amor.

⁠A intenção da poesia não é desnudar a alma do poeta, mas atingir com sensibilidade o espírito de quem a lê

⁠"Entre versos, sou prisioneiro das minhas próprias palavras; poeta, cativo da poesia que me habita."

⁠“O coração é a parte fundamental da poesia de um poeta, no entanto, a falta de amor-próprio por esse órgão vital pode consumir o ser que existe por trás da figura de um romântico incurável.”

⁠A poesia muitas vezes é a máscara que esconde a tristeza do poeta e também a porta entreaberta da intimidade, que expõe a nudez do seu coração.

A tristeza, a dor, a alegria, todas elas parem a poesia… Por vezes, o poeta abre armários empoeirados, e de lá brota um Velho novo, algo cheio de melancolia, quem sabe até um preto e branco colorido, quiçá poderá até abrir as gavetas da dor… No entanto, quando a angústia entra em contato com o ar, já não é mais só agonia, Funde- se aos átomos de oxigênio e às moléculas de sabedoria… Transmuta-se em uma dor alegre, uma alegria triste, uma esperança que emerge do nada… O nada que agora pode ser tudo… E o vazio agora não nos amedronta… Encaramos toda a ausência, todo o prosaico da vida e mergulhamos no infinito, na eterna presença do Altíssimo. Pertencemos agora ao Verbo, a palavra, a vida…

⁠o poeta que perdeu sua poesia. Eu amava quando ela me chamava de lindão da tia. Eu adorava os seus abraços longos e apertados, seus beijos demorados e a cada eu te amo eu me apaixonava outra vez por ela. Eu te amo minha linda poesia.

Sou dor, sou alegria, sou tempestade em busca da maresia, sou poeta sem poesia, amor em demasia, sou teu, não sou, quero te dar o meu amor, mas tu não sabe nem quem sou, não do lado do amor, por isso sou dor, por não poder te dar todo o meu amor

Queria ser poeta,mas nada a ver as vezes tudo que preciso é ter ver,minha poesia eu encontro em você.

Nem sempre a poesia é feita por um poéta, não precisa ser poéta para fazer poesia, só é preciso ter inspiração

Meu amor poeta;uma poesia que só tua alma bandida poderia compor, a alma derramada ao pè da foto que pousava com o vestido do primeiro encontro,a declaraçao que sò teu coraçao soube recitar ... gosta dos meus cabelos... (me lembro ) e jamais sera meu amigo... A minha ilusao pode me enganar, pois te procuro em todo lugar,coinscidências ...afinal o amor è loucura ....

Eu poderia ser um Poeta e escrever a poesia mais Linda do Mundo, eu poderia ser um cantor e compor a Musica mais Bonita e mesmo assim eu não poderia descrever com palavras o Quanto você é Linda.

No mundo da poesia é fantástico captar as cenas que o poeta cria a correr na tela de nossos sentidos.

Frases, sentimento, rimas, o que faz um poeta? A poesia não é uma obra-prima para um poeta, é sua vida!