O Poeta e a poesia

QUADRAGÉSIMO SÉTIMO HEXÁSTICO

Deixa-te voejar sobre o caos
há nele visível beleza
toda representação há
seja sagrada ou profana
não o olhes com tua indiferença:
caos requer visibilidade

QUADRAGÉSIMO OITAVO HEXÁSTICO

Olhar-se profano no caos
saber-se da vida princípio
sugere ao poeta o universal:
ser agora transvalorado
senhor do totem sagrado
livre do veneno moral

QUINQUAGÉSIMO HEXÁSTICO

Há um rio que me navega sempre
na profundeza há águas claras
lâmina cortante na face
lá onde não existe luz
translúcido me gero calmo
aqui onde tudo reluz: guerra

⁠Não sei por que tentam excluir nossa cor,
se uma mão branca e a outra negra juntas
fazem sombras iguais como uma poesia de amor!

⁠Amigo é aquele que pede perdão,
que guarda segredos no coração.
Amigo sente saudades
e mesmo que o tempo passe
não muda a sua amizade.
Amigo é irmandade.


Amigo é como um jardineiro,
cuidando das flores.
Amigo é aquele que vê
nos seus olhos suas dores.
Que rega com carinho
para você voltar a dá flores.

⁠TUDO QUE DEUS CRIOU FOI PENSANDO NA GENTE.

Dividiu o mundo;
Deixando a terra
Para andarmos e plantar o trigo.
A água para bebermos e tomar banho.
Clareou uma parte do escuro
E fez de dia.
Fez os animais
E deixou o que se poderia comer.
Pois o amor no coração do homem,
E o homem jogou fora.
Criou a fé, para homem não ficar atoa.
Criou a poesia, e o homem virou poeta.
Até para o homem ele fez uma parceira.
E por fim, deu seu filho para morrer e ressuscitar por nós.

⁠O relógio

Você olha várias vezes
O relógio,
Pra ver se o tempo
Passa,
Ele não passa,
Ele voa
Como você anda!

⁠Laço

Quero saciar seus lábios
Trocar saliva
Roçando a minha língua
Na sua
Feito o movimentar
Das folhas de uma árvore
Ao bater aquele prazeroso ventinho
Da aurora
Fazendo-nos arrepiar
Os últimos fios de cabelo.
Quero me aprofundar
No seu ser carismático
E dentro dele formarei
Um laço
Que só você pode designar
E dele fazer do nosso amor
Uma eternidade.

⁠A leitura é meu cigarro

Faço minha cabeça com os livros!
Bolo a leitura,
acendo as ideias,
trago as rimas,
prendo o conhecimento.
Solto a folha em branco.
Viajo na leitura.
Seria um pretexto usar droga.
Cara, seja um leitor,
seja um peixe fora d’água.

Eu avistei uma arma
e escolhi o livro.
Vi a droga
e viajei na leitura.
Daí, virei poeta!
E estou traficando meus versos.

(Poesia do livro: Um Semeador De Poesia.)

⁠CAROLINA DE JESUS


Era negra e catadora de papel
Morava na favela.
Mas foi alfabetiza;
Aprendeu a ler e escrever.
Carolina Maria de Jesus se
apaixonou pela leitura;
Nas horas vagas,
Tudo que via e vivia: escrevia nos
Cadernos que a rua lhe dava...
O seu cotidiano pesado deu um diário,
Que virou best-seller: Quarto de Despejo.
Carolina teve três filhos,
E criou todos sozinha.
E ainda virou poetisa.
O seus cadernos ouviu,
e copiou tudo que ela falava.
E Carolina disso sobre o livro:
"Quem não tem amigo mas tem um livro tem uma estrada".

⁠DRUMMOND


Sentou-se numa pedra que havia
No meio do caminho.
E passou o José todo triste;
sem saber pra onde ia.
Logo depois passou um anjo,
E disse: "Vai, Carlos! ser gauche na vida".
E disse Drummond: "Eu não serei poeta de um mundo caduco..."!
E Drummond, saiu recitando: " Eu também já fui brasileiro..."!

Pensamentos
"Acho que escrever sobre meus sentimentos é algo muito contraditório. Nunca me sinto da mesma forma, sei apenas que existe dentro de mim uma dor imensa que me corrói e me deixa incrivelmente cruel. Essa sensação de estar morrendo pouco a pouco a cada dia que passa me deixa solitária. Me vejo como se estivesse completamente, totalmente e inteiramente sozinha; nem meu coração se encontra mais aqui, ele acabou se perdendo pelas inúmeras vezes em que foi quebrado em pedaços. Eu gostaria de acordar amanhã pra voltar no tempo e nunca ter te conhecido, mas sei que me arrependeria pois você foi a melhor coisa que me aconteceu; e a pior, também. Não, você não sabe como me sinto. Você não imagina como sinto-me pela metade, logo eu, que sempre fui tão inteira... Perdoa se te cobrei tantos pequenos detalhes, porém esqueci de avisar-te que sou movida a estes, que são os mais sinceros. E, sim, adoro coisas sinceras, simples e minúsculas, aquelas que não conseguimos enxergar, apenas sentir. Com todas as forças que ainda me restam, eu te amo. Por todas as lágrimas que escorrem pelo meu rosto nesse exato momento, eu te amo. Ignorando cada defeito e erro bobo cometido que me fizeram vários buracos até que eu me destruísse por completa... É, eu te amo. Nunca poderei explicar-te o porquê ou dizer-te até quando, somente sei que mesmo sendo como um puro paradoxo, o sentimento que sinto é completo, único, certo e verdadeiro. E também sinto-lhe informar que desisto de você, mas que ainda te amo."

Cesar

"Cesar, você me feriu.
Agora terei de procurar outros derivados para me afogar,
já que os Maurícios foram embora,
os Vinícius preferem ficar sozinhos
e os Eduardos gostam de rapazes (às vezes).
Terei de procurar outros mares em vez desses rios rasos que caí indo te procurar... E de preferência com um Caetano ou um Moraes de salva-vidas.
Cesar, você me partiu.
Agora tudo que me matou quando te ouvi, fez-me sentir mais viva...
mas nem por isso fui atrás dos Rafaeis ou dos Brunos
pois só o seu nome composto, Cesar, me fazia mergulhar em qualquer dicionário.
Cesar, amo-te tanto...
E um segundo sem um beijo seu
é um ponto novo que eu costuro no peito.
Cesar, você faz falta.
Agora qualquer livro de história que eu abro,
eu te vejo.
Sejam títulos os Júlios ou os Caesares
todos sempre me lembram você.
Sejam próximos ou com acento
todos sempre me lembram você.
Caesar;
César;
Cesar."

Desfoque

Ele me faz perder o fôlego e o foco.
Minha visão nunca esteve tão danificada
nem meus lábios tão felizes.
Ele é o meu pecado mais perigoso
e o meu erro mais gostoso.
Ele me deixa com a melancolia profunda
de uma noite inteira aguando
vontade e saudade.
Ele juntou todos os meus cacos
e reconstruiu só a metade
para que enfim, de mim, o que sobrasse,
ele completasse.

Agora que a noite chegou
trouxe a saudade para mim
veio apenas em perfumes
de um suave e adormecido jasmim

Psicólogo

Perpétuo prisioneiro de emoções
Por si se fere com dos outros;
às vezes esconde no vasto interior
Decerto louco é, mas é porque quer

Momento Breve

E eu permaneço aqui olhando as estrelas e assistindo o céu
Sem nenhuma certeza
Eu vou tingindo o papel

Com cores claras e opacas
Com noções raras e breves
Cores tristes e alegres
Sujas de fumaça

Num papel a perigo
Em um ninho de traças
E o meu único pedido
É só mais uma taça
De vinho tinto

Pra me desoriêntar
Pra eu me achar
E me perder no caminho
E entender o que sinto
Ou não...

E ela me chamou
De bandido, de vilão
Pois levei comigo
Teu coração

Mas me chamou
De herói, de mocinho
Me deu um beijo
E pediu carinho

Meu bem fique Mais um Pouquinho, por favor
Querida é que eu
Preciso do teu calor

O tempo é relâmpago: rápido e inconstante, que só pode ser vivido por quem captura o momento certo e aproveita-o da forma mais intensa. Nós somos raios, a vida é tempestade. Somos raios-humanos convocados pela tempestade-vida para possuirmos um momento de experiência e aprendizagem.
Sábio o raio que ao mesmo tempo que é calmo e sereno possui também certa gradação e doses de ousadia. Feliz o raio em que no momento da tempestade-vida venceu seus limites, ampliou seus horizontes e superou a si mesmo com sua grandeza interior, realizando a mais bela performance.
Entretanto, logo a tempestade-vida passará, nós raios-humanos não existiremos mais, seremos completamente esquecidos e consequentemente transportados para uma dimensão desconhecida sem possibilidade de retorno.
Então... Que o relâmpago seja valorizado, os raios ousados, E a tempestade vivida!

Que possamos ouvir a canção
dos passarinhos
e que a vida floresça a céu aberto,
bela como uma primavera em flor.
Mas não é possível contemplar as flores
ao longo do caminho,
tendo um coração deserto
e vazio de amor.

Sagração

Era uma tarde chuvosa de fevereiro,
a janela aberta revelava um céu alvacento
enquanto escutava melodias suaves de piano e flauta.
Uma poetisa apareceu-me de repente. Uma senhora nascida num final de primavera.
Conversamos. Ela declamou-me poesias e, como mágica, as palavras tinham cores e sons.
Eu disse a ela que seus versos me falavam de Deus. Confessei-lhe também que a poesia é mais redentora que os dogmas da religião.
A senhora sorriu um sorriso interrogador aguardando a minha explicação.
Respondi que os dogmas são sempre certeiros. Infalíveis. Escritos por teólogos que sabem definir o Mistério.
A poesia não. A poesia não define o Mistério, a poesia o torna sagrado. E em seguida o lança nos ares do imaginário.
Os teólogos sangram a vida com preceitos. Os poetas, ah, os poetas sagram a vida que o teólogo sangrou.
Então a senhora dos versos sagrados se lançou no desconhecido de minhas próprias palavras e desapareceu.