Nunca Magoe uma Mulher
NADA MAIS IMPORTA
Estou morrendo! Sim, de fato, uma tragédia!
O meu corpo não responde; sinto o frio
Minerando o interior de meu vazio;
Minha mente só emula minha acédia.
Chicoteia-me, taciturna, a Moléstia
-As lembranças dessa vida- como rio,
Corre, arranha-me a face à cego fio,
Enquanto beija-me a carne a morfeia.
Estou morrendo de tudo que tenho escrito...
Estou morrendo, assim, só. Assim, restrito
A realidade estupidamente morta.
Fragmenta minha alma triste e doente:
Já não há luz, nem vida, nesse ambiente,
Só o silencio. E nada mais importa...
Itamar FS
O crescimento da escassez de novos talentos nas artes plásticas brasileira deriva para uma releitura, uma nova critica e uma super valorização pelo mercado de alguns bons artistas que viveram quase esquecidos, anônimos e abandonados das mídias em um passado próximo. Com isto a revisão histórica nas artes no Brasil é uma pratica constante.
A vida poder ser onde se conta tantas histórias boas, mas também uma passagem de defeitos que são complicados de se fazer o reparo.
Questionam se você já formou, casou e possui filhos como se a vida fosse uma lista de compras, mas ninguém pergunta se você é feliz.
Maturidade é uma aquisição muito feliz. É a percepção de que podemos dominar nossos próprios dragões e ultrapassar mágoas ou sentimentos que antes nos perturbavam.
Devemos encontrar uma maneira de cuidar uns dos outros, como se fossemos uma só tribo.Viva pra você, não para os outros. Não ouça tudo que te falam, ouça apenas o que você quer ouvir.
Esqueça as críticas se elas não te ajudam a crescer!
Esqueça das pessoas que você sabe que querem o teu mal, ou quando você menos espera vão te apunhalar pelas costas.
Não mude por NINGUÉM, seja sempre você!O valor das coisas não está no tempo em que elas duram, mas na intensidade com que acontecem.
Por isso existem momentos inesquecíveis,
coisas inexplicáveis e pessoas incomparáveis".
Priscila Romão
O dia amanheceu escuro, com uma brisa fria e pude observar o quanto são necessários os contrastes para podermos admirar com ênfase a natureza em sua totalidade.
Quando eu mudar minhas atitudes não me questione, apenas faça uma reflexão das suas, assim você entenderá minha mudança, para mim precisa ser recíproca.
A MENINA DE PALMARES
Havia uma menina
cuja infância se foi na cheia
afogada nas águas pretas
e escuras do Rio Una
Daqueles tempos molhados
carrega consigo meia dúzia de fotos
e os espaçamentos da memória
cujas lacunas completam o inteirar de sua história
Na inocência dos seus olhos
brincava com a farra das águas
assistindo do alto da casa que lhe era abrigo
junto com outras crianças que como ela
aguardava o retorno desalojado dos pais
Era uma infância úmida devorada pela fome da boca
inundada de dilúvios e pelo banhar selvagem do rio
Não nasceu dos ossos das costelas
mas da mesma argila e do mesmo barro que Adão
Por sobre as águas das chuvas e do lado
boiavam entre bonecas e tiaras
as sobras flutuantes de suas lembranças
e do vestido submerso de sua primeira comunhão
apenas sobreviveu o terço presenteado de sua mãe
No leito em que hoje dorme convivo com suas noites
e me banho todo dia me enxaguando
nos afetos encharcados dos líquidos
de seus mais profundos amores
Uma pessoa que é infeliz sempre vai contar e espalhar o que não é para ela ser vista como vitima e não como a errada.
Vai inventar e até simular histórias para tentar frustrar a sua felicidade ou de outras pessoas. A rejeição e até a inveja da sua felicidade hoje proporcionam tudo isso.
Eu particularmente não conheço nenhum invejoso que seja feliz. Reparem que todos esses são solitários, sem amor, sem sucesso e dignos de compaixão. Sim, compaixão, somos superiores...
Ricardo Baeta.
A fofoca é uma distribuidora de problemas alheios, não seja o consumidor, não absorva esse tipo de coisa, você pode adoecer...
Tempo
Os anos passam, os meses voam, o tempo não se congela... o tempo é só mais uma de nossas lembranças boas ou ruins ...
Tudo tem tempo, mas porque o tempo não tem seu tempo?
O tempo só é uma fotografia, uma fotografia que guardamos, que observamos.
E nessa fotografia onde tudo permanece, é nessa fotografia em que você volta ao tempo é vê como tudo mudou, mas naquela fotografia, naquele pedaço de papel o tempo para.
Enquanto lá fora o tempo passa...
O tempo voa é não te leva, a vida é piloto automático, te leva ao destino. Mas nem sempre queremos chegar a ele, algumas vezes só queremos reviver o tempo passado, o tão dito tempo perdido.
Mas afinal oque é o tempo?
O tempo?
Porque o tempo?
Qual tempo?
Estamos vivendo em uma época tão chata e tão cheia de mimi, que daqui a pouco não poderemos mais sorrir, porque será preconceito contra os banguelos.
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