Nos somos do Tecido que Sao Feitos nossos Sonhos

⁠Todos os líderes são desafiados a liderar apenas pela razão. Entretanto, os líderes sábios lideram indubitavelmente por princípios.

José Guaracir

⁠Existem pessoas que cobram, exigem, querem o imediato... Porém, no mesmo vigor de sua cobrança, são suas poucas intenções em retribuir e entregam muito pouco ou quase nada ao seu semelhante.

⁠Medos são todos psicológicos. Ter medo da morte, perda de alguém amado e desfiguração são todos potencializados pela sua mente, e isso é algo muito poderoso.

⁠Quando Dialoguei Com José Saramago

Quando dialoguei com José Saramago, em São Paulo, numa de suas últimas visitas, encontrei não apenas um escritor, mas um mestre do sentimento, alguém que transformava palavras em pontes para o infinito. Tive a ousadia de perguntar-lhe como escrever algo que tocasse a alma do leitor, que fosse autêntico e não corrompido pela visão mercadológica do capitalismo.

Ele me olhou com aquele olhar sábio, profundo e sereno, e disse:
“Escrevo, Sr. Joemar Rios, porque amo, goste quem quiser.”

Aquelas palavras foram como uma chave que abriu as portas do meu coração. Desde aquele dia, libertei-me das amarras do formalismo, das grades invisíveis da estética imposta. Passei a escrever com a essência pulsante da minha alma, deixando cada frase carregar uma verdade íntima e, às vezes, rebelde.

Escrevo como quem respira. Escrevo para sentir. Escrevo para viver.

E mesmo que minhas palavras não agradem a todos, elas permanecerão sinceras e autênticas, assim como os conselhos de Saramago que ecoam em mim até hoje.

⁠As maledicências que nos fere, são com efeito justamente, as que manifestam nossas realidades e tendências que pretendemos esconder.

⁠"Nunca carregue o fardo da decisão de outra pessoa, pois escolhas são livres".

⁠As pessoas só vivem no modo status, querendo provar para os outros que são suficientes, postando para serem vistas e isso não é saudável para a nossa sanidade mental.

Estrelas não são desprezadas pelos poetas por não serem contáveis a dedos!

⁠Em meio ao ruído do mundo,
Teus olhos são meu silêncio profundo.
Uma troca sutil, um olhar que diz,
Que em cada batida, a vida se faz feliz.

Nossos corações dançam em harmonia,
Como notas de uma doce melodia.
Sinto que estamos ligados por fios invisíveis,
Uma conexão que transcende os possíveis.

Teu sorriso ilumina até os dias nublados,
E em cada risada, somos entrelaçados.
Nossas almas se falam em um idioma só,
Um laço eterno que nunca se desfaz.

Na simplicidade de um toque sutil,
Encontro o universo, o infinito em um perfil.
Cada conversa é uma viagem sem fim,
Nela, descubro o que há de melhor em mim.

A conexão que temos vai além do físico,
É uma dança sagrada, um amor místico.
Duas metades que se tornam inteiras,
Um elo forte que supera as barreiras.

Então aqui estou eu, com meu coração aberto,
Celebrando essa ligação que me faz tão certo.
Pois amar você é viver em plenitude,
É sentir na essência a verdadeira magnitude.

Não são suas palavras que você me faz que me causam fúria, é o que guardo que me causa dor.⁠

⁠"Não cabe a Deus decidir, se vou para o céu ou inferno, quem decide são minhas escolhas."

⁠As cicatrizes são marcas impressas no corpo e na alma provocadas por traumas significativos revelando que o nosso passado é real.

⁠Oportunidades trazidas por pessoas boas que gostam e torcem nós, são como anjos que podem mudar a nossa vida para melhor.

⁠⁠"Os tempos nunca são exatamente fáceis para ninguém, pois no meio do caminho há uma pedra*.
Tudo foi feito por Deus para ser essa perfeição de imperfeições.
O seu coração, que é o seu grande castelo, é que precisa ser protegido a qualquer preço."



*Frase de Carlos Drummond de Andrade

⁠Ne pressa em ser perfeito
minhas imperfeições são lentas

⁠A Lei da Distração: O Fascínio da Ilusão.
Muitas vezes, a verdade, a consciência e a perfeição são usadas como iscas sedutoras, não para despertar, mas para desviar e manipular. Em qual nível – pessoal, grupal ou global – você está pronto para reconhecer e transcender essa influência?

⁠"Estudar é amargo, mas os frutos são doces"

⁠"Algumas pessoas são pálidas, umas são brilhantes, outras são coloridas, ja eu sou chato."

⁠‎Dia 25.
‎
‎Domingo,
‎Sempre eles são os mais difíceis sem você,
‎Tua alegria, sorriso, companhia,
‎Que por onde passa irradia,
‎
‎Saudade de fazer vários nadas contigo,
‎Tentar assistir algum filme sem cair no riso,
‎Ou só ficar do lado de fora de casa vendo o tempo passar...
‎
‎Ah o tempo, como passa lento sem você voltar,
‎Mas, sei e tenho certeza, logo tudo irá se acalmar,
‎
‎Para o Universo peço,
‎Com a confiança de estar aqui,
‎À te esperar.

O Trem das Cinco e Quinze

Na Suíça, os trens são pontuais como o bater de um relógio de cuco. Foi às cinco e quinze da tarde, precisamente, que ela entrou no vagão carregando uma mala de rodinhas desengonçada e um livro sob o braço. Ele já estava lá, sentado próximo à janela, com os olhos perdidos nos Alpes que desfilavam como pinceladas brancas e cinzas. O sol de inverno, baixo e pálido, fazia o lago de Zurique cintilar à distância, como um espelho quebrado.

Ele a viu primeiro tropeçar no degrau do trem, recuperar o equilíbrio com uma risada abafada pelo cachecol vermelho. Ela se sentou diagonalmente a ele, dois assentos de distância. Entre eles, apenas o silêncio alpino e o leve rangido do trem nos trilhos. Até que, em algum momento após St. Gallen, ele perguntou, em um alemão hesitante, se ela sabia a que horas chegariam a Lucerna. Ela respondeu em inglês, com sotaque francês: "Você fala como quem decorou as frases de um manual ontem à noite". Ele riu, confessando que era brasileiro, um arquiteto em fuga de um projeto mal resolvido no Rio. Ela, por sua vez, era belga, pianista, voltando de um concerto em Viena onde havia tocado Chopin para uma plateia de casacos de pele e suspiros contidos.

No vagão-restaurante, dividiram uma garrafa de vinho branco suíço tão seco quanto o humor dela. Ele falou de linhas retas e concreto; ela, de escalas menores e metrônomo. Quando o trem atravessou um túnel, a escuridão os uniu mais do que a luz: naquele breu repentino, suas mãos se encontraram sobre a mesa de mármore, e nenhum dos dois soube dizer quem havia se movido primeiro.

Em Lucerna, desceram juntos, embora ela devesse seguir para Bruxelas e ele para Milão. Na plataforma número 3, sob o relógio que marcava sete e quarenta e três, ele lhe deu um cartão de visita rabiscado com o número de um hotel em Veneza. Ela lhe entregou uma partitura improvisada no verso de um mapa de trem, com notas que subiam e desciam como os trilhos que os haviam levado até ali. Prometeram escrever, ligar, encontrar-se na primavera. O beijo foi breve — um sopro de vapor no ar gelado —, mas suficiente para que, anos depois, ambos ainda se perguntassem se o gosto daquele momento havia sido de vinho, neve derretida ou simplesmente de *quase*.

Ele seguiu para o sul, onde o concreto de seus projetos ganharia raízes. Ela voltou ao norte, onde as teclas do piano a esperavam, frias e pacientes. Escreveram-se por um tempo, cartas que levavam semanas para cruzar a Europa, até que uma delas se perdeu no correio de Berna, e a outra, por orgulho ou cansaço, nunca foi reenviada.

Anos mais tarde, numa estação em Genebra, ele reconheceria uma melodia ao piano distante — *Nocturne op. 9 nº 2* — tocada por mãos que já não usavam anel. Sentado num banco, deixaria o trem das cinco e quinze partir sem ele, paralisado pela doce crueldade de um destino que os reunia apenas em segundas estrelas, estações erradas, e em todas as versões não vividas daquela tarde nos Alpes, onde o amor foi tão preciso quanto um horário de trem, e tão fugaz quanto o vapor de seu hálito misturando-se ao frio.