Nojo

⁠⁠Quando leio ou escuto
estorinhas do velho mercenário,
O nojo torna a minha cabeça
cheia tal qual o volume d'água
da Represa de Nova Kakhovka,
Coloco as cartas na mesa
para você não transformar
o agressor em vítima ou herói:

(O vício da destruição pertence
ao invasor e não ao invadido).

Só cúmplices cooperam com
as estorinhas que não
convencem nem mais os ingênuos
e os desinformados,
O invasor não deveria nem
mesmo ter começado esta guerra
no ano de dois mil e catorze:

(O invasor deve deixar
a Ucrânia e voltar para onde
nunca deveria ter saído).

Este meu poemário tem a verdade
histórica como compromisso,
e jamais cede aos contos do invasor
e as constantes tentativas de feitiço.

A Represa de Nova Kakhovka
vocês sabem por quem
foi invadida e agredida,
Detesto gente ordinária
e que se faz de desentendida.

⁠A sabedoria tem nojo da arrogância e suspira pela humildade.

A hipocrisia nas intenções dos seres humanos causa nojo, ora amam, ora mentem. Prefiro a clareza da sacanagem à certeza do vazio.

Mal sabem as pessoas que as verdadeiras cobras não se rastejam, elas andam sob dois pés, não tocam guizo, elas pronunciam palavras lindas de amor e carinho, as cobras só atacam quando se sentem ameaçadas, as pessoas te atacam simplesmente por não conseguir ser quem você é, e nem ter o que você tem. Quando você se arrisca a por a mão em uma cobra você sabe que dentro dela existe um veneno que pode te matar, mas fique sabendo que você lida com inúmeras cobras venenosas todos os dias e não faz a mínima ideia do quão poderoso é o veneno que existe dentro delas, conhecido como inveja, e como de costume as cobras sempre acabam solitárias enfiadas em um buraco escuro por aí...
Você tem medo de cobras? Eu tenho medo de pessoas..

Sabe porquê tenho medo de amar novamente? Porque tenho medo de tudo se repetir, e ter que sentir nojo de mais uma pessoa.

⁠Eu já vaguei por caminhos lamacentos
Com o perigo em minha volta
A pouca água que me restava
Refletia o nojo
Que habita o meu interior

⁠Medos e arrependimentos
A angústia que me dominava
E bem nesses momentos
Esse ser nojento
Aparece novamente no espelho

Você já sentiu nojo de si próprio?

É assim que eu me sinto. Completamente desfigurada. Cheia de feridas pesadas, nojentas, que não vão curar. E vão causar sempre essa sensação de repulsa. Minha. Nem abraço nem toque nem nada reconforta, porque o que eu sinto é nojo. Quando alguém me encosta, eu tenho medo e nojo. Vou sujar a pessoa com meu pus e ela vai deixar que minhas feridas infeccionem.

Ódio, é isto o que estou sentindo.


Madrugada, 2 de novembro de 2010
01:14 h


Vergonha de Deus?
Não sei ao certo.
Não sei o que se passa na 'cabecinha oca' dessas pessoas.
O que achar de uma pessoa que sente-se ridicularizada apenas por dizer que serve a Deus?
Isso é como se sentem com Deus. Como será que
seria com nós humanos seguidores de Cristo?
Suponho que vergonha, mas desta vez muito maior.
É, e quando falo isso, sempre tenho razão.
O que eu penso deles?
- Bem, pra mim não passam de indivíduos fúteis que
preferem uma 'amizade' ridícula, ao invés de professar
a sua fé publicamente.
O que eu sinto por eles?
- Nojo!

Se ela diz que sente saudade, você ainda a tem. Se ela sente raiva, você ainda a tem. Preocupe-se quando ela começar a sentir nojo.

Quando tudo é feito pra ser quebrado.


Não percebemos, mas é assim: tudo é feito pra ser quebrado, despedaçado.
Se quebra um espelho, se quebra um móvel, se quebra a madeira, rompe as amizades, se rompe uma vida.
É assim, faz parte do espantoso conceito que se chama “vida”.
E não tem nada a ver o teu vínculo com essa, só tem a ver o destino.
Destino, sorte, fato. Pode chamar como quiser. Primeiro ou depois o destino entra em jogo e não se pode fazer nada, nada.
E faz medo, por que o destino já está escrito. Tudo há um propósito e tudo há uma lógica, mesmo se parece tudo assim, sem lógica, uma bagunça.
Você vê o destino? Não.
Tudo está escrito e nada se pode ler.
Nos sentimos intocáveis, pensamos poder mover as montanhas.
Temos dezoito anos e pensamos que podemos fazer tudo.
Não é assim, não somos nós que podemos fazer tudo.
Não movemos as montanhas, as montanhas nos despedaça,
E faz nojo, tudo faz nojo, mas é assim.

Você é um ser admirável, você é um ser bonitão, você faz parte dessa porcaria, você faz parte dessa podridão.

O tempo se retransmiti, a hora decrepitada se resulta em nada, o hoje repugnante que trânsfuga, outrora menciona a um paradoxo hermeticamente insondável, um presente que se retém a um agora inverso de mentiras já provadas, a solidão égide do péssimo, só o vindouro já obsoleto passadismo.

Onde existe amor, nada é nojento. Nojento é trair.

O Amor só é bonito em livros.

⁠Te enxergava laranja, agora você é verde vômito.

Ode
Noites de desespero.
Outrora fazia-me coita ter
Jamais o subordinarei novamente, espero,
Obscuridade do meu ser
Deveres teres subterfugires algo,
Exímio fidalgo.
Vossa excelência,
Ode eras tuas palavras a mim,
Carnificina de minha complacência,
Escuridão de meu jardim.
Dizem que quando não se conhece,
Estremece teu valor.
Porem a mim foi diferente,
Olho agora para o conhecido
Depreciado, não mais inerente,
E agora apodrecido.

O que me move é o amor que sinto pelas pessoas que amo, não a "inveja que sinto" daqueles que me causam nojo.

⁠Pare de me amar imediatamente, me odeie agora.
Demonstre todo o seu desprezo pelo meu rosto, toda a sua raiva pela minha voz.
Me odeie para que eu possa te amar intensamente.
Deixe seu amor por mim se tornar nojo.

As provas da existência do inimigo interior são palpáveis. É aquele que cruza seu caminho todos os dias destruindo o que vale a pena. É aquele que lhe mostra a sua baixeza. E de seus amigos. É aquele que faz você sentir nojo de si mesmo.