Não sei se quero

Sobre oque?

Não sei. Não quero saber. Não me desperta o interesse. [Afinal, sobre oque mesmo? Sobre oque são seus textos?]
A resposta é simples; Sobre oque há de ver no mundo intimo. No meu intimo conturbado exponho, folha em branco, caneta na mão, inspiração transbordando pelos poros. Pronto, tudo feito, posso cometer o crime de me expor em forma de poema, em paz. Vida de escritor é literalmente um livro aberto. Minha dor agora virou talento, dom, prática.
[Mas, sobre oque?] Ainda não entendeu, meu Deus! Vou responder da minha forma, OK?
Nunca li um livro até o final, eu gostava de ficar inventando finais melhores pra eles, nunca entreva em concordância com o autor. Meus finais não precisavam ser felizes, bastavam ser interessantes. Foi a partir desse momento que comecei a virar fã das minhas próprias ideias. Foi quando resolvi me entender...

[E sobre oque você transborda?]
Não entendi. Mas como frase com palavras bonitas mesmo que não façam sentido viram poesia...Bem,.

"Eu transbordo a paz
De um copo plástico
E a marca de batom
Em suas bordas.
Transbordo a ausência
De quem nunca
esteve presente."

Descobri que as frases escritas em partes erradas não eram erros, eram acertos, apenas poesias disfarçadas de erros. Escrevo minhas dores porque se gritasse elas iriam me chamar de louca. Até que ponto poderei juntar a minha escrita com a minha lucides? A arte é a cultura mais evoluída querendo generalizar a loucura...

[Sobre oque?] Sobre mim, a paz de um domingo de manhã.

Não sei mas oque fazer
Não sei se quero reviver
Um amor que só me fez sofrer.

No que eu mudei?
Nem mesmo eu sei!
Eu não sei se quero saber
Não sei nem o que devo ser
Não sei se o que serei tu vais querer
Porque um dia o que fui e fiz
Você não mais quis
Então de algumas maneiras me desfiz
E ainda tento me desfazer
Tento seu menino deixar de ser!

Não!!

Não sei
Não quero
Não saberei
Não querer

Não ao amor
Não a tristeza
Não a odiar
Não a esquecer

Não a nada
Não a murros
Não a cada

Não a música
Não a letra
Não a Lúdica

Já não sei o que pensar, não sei o que fazer, não sei se quero ou se deixo de querer! Meio bipolar assim, sigo a vida, de um jeito torto, meio sei lá.

Já não sei se quero que me esqueças,
sei que não consigo te esquecer,
já não sei se isso é só paixão passageira,
sei que é forte, que seja verdadeiramente
intenso enquanto dure, e se há um remédio
pro que sinto,recuso a ajuda medica.

Poesia

Não sei se quero ser Deus
nesta terra morta,
onde Rimbaud
ganhou vida de artista
contemplado.

morrer não é ser louco.
ser-se Deus, talvez, sim.
Deus que é antigo
inveja nos poetas
a arte de fazer poesia,
essa perpétua sabedoria
que Camões soubera,
de forma justa dividir

para os seus descendentes.

artista, arte, poesia, poeta
não passam de invenções
humano, para os fazer crer,
que ninguém vive só,
com a vida que leva
presa como um fardo.

conheço o desejo de amor;
os anjos de josé régio
canto-o vivamente,
ridicularizando-o a ideia
de eternidade.

Não sei onde quero chegar, mas sei que já estou indo.

Não sei o quero da vida. Só sei o que não quero dela.

O tempo e meu inimigo e meu amigo aproveito quando posso e reclamo quando passa não sei se quero guarda o futuro ou viver o presente.

Na vida ,o que vAle a pena ?? Não sei !! Não quero saber !! Foda se tudo ,eu quero é viver , abraçar respirar , andar e jamais recuar .

Meus tormentos diários, já fazem parte de minha natureza,do meu eu, já não sei se quero cura, pois já nem sei mais o que é certo!