Nao me Comove mais

PECADO E VENENO

Minhas mãos tem o cheiro do pecado que eu inventei,
porém ainda não pequei..
O cheiro insano e profano,
de um pecado mundano.

Meus olhos tem a cor do veneno que criei,
porém ainda não envenenei…
Não gritei, não alimentei, não puxei, não pulei.

Nada fiz eu!
Apenas cheguei: Anui e, silente, admirei!

A verdade é que quando estamos assim a nossa cabeçinha inventa de criar modelos de respostas: “Não faça isso, siga em frente”, “Não dá bola”. E na hora H tudo isso não presta pra nada, ficam enrolando, todo mundo já sentiu isso, esse medo terrível de errar e continuar errando, de estar gastando tempo com coisas que no final não valeram de nada.

Nenhum problema é tão grande que não possa ser resolvido. Ninguém pode resolvê-los para nós a não ser nós mesmos.

"Festejar é celebrar a vida. É curtir o hoje, esquecer o ontem e não temer o amanhã. Festejar é deixar que a música seja o maestro soberano do corpo. É perceber que dinheiro nenhum substitui o valor das amizades. Festejar é ser livre para decidir os rumos da própria vida"

" Você tem poder! "

Podem nos chamar de loucos mas se a nossa música não tem letra há uma razão. Nossa língua é única e verdadeiramente universal. Não fala de amores amargurados. Não se trata de um samba carregado de tristeza. Não expressa sonhos e aspiraçoes profunda. Nada disso! Então entenda... Nossa música não tem letra porque deixa soar e se propagar unicamente o presente, aquele presente livre de aflições, egoísmo, posse. Se tudo que podemos viver é o segundo imediato como fazem os recém natos ainda aprendendo a estabelecer conexoes simpáticas. Estamos livres, puros e felizes! É essa música que voce julga sem sentido? Será que somos nós os loucos? Nós, que na nossa tribo, em nossa meditação vara as madrugadas e permite céus que mudem de cor.

Amamos e não amamos por motivos inefáveis, que não estão ao alcance das palavras ou da inteligência racional. Talvez isso explique por que, algumas vezes, amamos aquela pessoa não aprovadas pela maioria de nossos amigos e familiares. Ou por que, noutras vezes, não conseguimos amar aquela que todos dizem ser a ideal para nós, a perfeita.

O Ciume não tras felicidades para o nosso lar

Lamento não ser quem você esperava

Fique calma não vou chorar.
Tudo o que aconteceu, já foi visto antes.
Mesmo perdendo o rumo, esquecendo a história.
O mundo é um lugar bom,
Mas não posso dizer o mesmo das pessoas.
Não se preocupe, tudo acaba bem.
No fim as coisas sempre encontram seu lugar.
É só questão de tempo para se acalentar à alma.
Até não mais existir em seus pensamentos.
Mas algo ainda nos falta.

Sou desapegada ao roteiro grotesco da bajulação fútil por este meio ou qualquer outro em que não me submeta à convivência física.

A poesia é um hábito eterno que não precisa inspirar se na realidade externa. Por isso escrevo, palavras são minha terapia.

O amor é um domingo cansado das falsidades,cansado das máscaras,cansado de mostrar faces feias e não verdadeiras.

Se você senti necessidades de ficar com alguem que não seja o seu amor, é porque é chegado o momento de vc avaliar esse sentimento.

Decidi começar uma espécie de diário dos sonhos. E acho que, finalmente, achei a forma de não achar ridículas estas tentativas de diário.

Não lhes chamaria ilusões ou desilusões, mas muitas foram as vezes em que parti de expectativas altas.

Defraudei cada ilusão e senão o fosse também não saberia nada de mim.

E como eu disse: eu não acredito em interpretações, ou eu sinto, ou eu não sei. E o erro das pessoas é pensar saber. outro erro meu em pauta.

A poesia

Não importa em que porta
Aporta a poesia.
Não importa se torta
Ou mal posta,
Maldita, descrita,
Inscrita, proscrita.
Não importa
Em que hora morta.
O que importa
É o que importa
E o que ela “porta”,
Faz valer o que porta.
Se lírica,
Prosaica,
Melódica,
Dramática,
Não importa…
Da Mata,
De Jarbas,
De Rizzi,
De Tácito,
De Edjane,
De todos os poetas,
Enfim.
O que importa
É que a poesia vive,
Que clama,
Que implora,
Que ri,
Que chama,
Que chora,
Que foi,
Que é,
Que vem,
Que vai,
Não importa…
O que importa?
É que a poesia mora
Na alma,
No que diz,
No que nega,
No que ama,
No que odeia,
No silêncio,
Na guerra,
Na calma,
No conflito,
No que não se diz
E no que está escrito.
Na vida,
Na morte,
A poesia importa
E o que importa,
Declama…

Difícil dizer, difícil falar, mas com palavras não conseguirei expressar.... ♥

Viver

Quero apenas e só apenas viver... Sem sofrer, nem me preocupar em saber se há, ou não, amanhã.

Antes assim, sem sofrer, sem drama, sem chorar, e não é melhor? Viver cada dia sem as incertezas do amanhã? Sim, claro, sempre... O hoje está de forma efêmera, aqui, comigo, contigo, onde quer que a hora esteja.

Não, não há motivos para querer antecipar o tempo, ou sofrer pelo que passou. O que passou foi bom, o que virá pode ser bem melhor. Então: hoje é o calendário do tempo... Vivamos com graça e felicidade cada data, cada dor, cada sorriso, cada amanhecer, mas o hoje é o melhor momento, o hoje nos diz da verdade de estarmos vivos, de sermos o que realmente somos e termos o amor que temos, o abraço que recebemos, o carinho que realmente existe. O resto são gotas de saudades ou lamentos, são sobras de um vivido tempo que chamamos passado.

Não é mero saudosismo, não é isso. É que a vida nos faz como a pedra: duros, marcados pela própria existência, nos mostra rumos que no começo da estrada nos parecem percalços e, no entanto, são rumos certos que sinalizam abrigo. Abrigo que interfere na calma do desabrigo, com muita proeza, com muita certeza e daí, e com muita felicidade, descobrimos o quanto somos frágeis... E como precisamos do certo, mas nada é tão certo quanto as improváveis incertezas da vida.

O tempo passa, e com ele fiquei mais esperta, mais doce, paciente... Tudo que antes me parecia aflição hoje nada mais é que um banal acontecimento.

Olho para a garrafa de vinho, e vejo que já tomei todas as taças... Rs... E sei que assim como o vinho quanto mais velho melhor, quanto mais vivemos, mais entendemos que tudo passa... E o que fica é o que realmente valeu: viver.

(Ednar Andrade)