Nao Ha Passageiros na Nave Espacial Terra

Há belezas que só a natureza constrói.

Deixe a com serva para batata! Dance e saias há tempo, eis equilíbrio em movimento, uno agrupamento é o sempre divinal.

"O olhar de uma criança revela o que há dentro de sua alma".

"Há espíritos que se transportam com o vento... acariciam nossos rostos e penetram nas menores frestas do pensamento...Caminhar juntos com eles é o prazer de criar novos rumos para nossos sonhos"

Eis a diferença dos enlaces: há palavras e frases inteiras mortas e ou que mata-m e no en-tanto letras, pontos e reticências vivas que edificam vidas.

Nada há que reverta o (f)ato de que, quanto mais olho, mais vejo apenas você.

Nem sempre acelerar a marcha nos leva ao destino querido. Há momentos em que é necessário caminhar aos passos da espera.

Feliz a pessoa que descobre que na vida há certos valores que devem ser agregados no seu dia a dia, e como eles fazem bem. São como o sal e o açucar. Temperam, conservam e dão sabor. Dentre eles, nunca esqueça de Deus , que é a essência de tudo, a família que o pilar de sustentação e os amigos que são seus guerreiros de fé e luta. Tudo isso pode tornar a vida mais bela e prazerosa.

Há quem digas que sou é a perfeição dos movimentos, dês-loca-s solfejos do eu para os infames nictos vanilla.

Há pessoas que ajudam, existem outrem que só querem ser ajudadas e tem outras que nem isso querem.

Pensamento do dia 13/08/2016

Mais uma vez preciso discordar de famosos ditados populares, há males que vem para o bem. Sarcástico isso, o que vem para o mal vem para o mal, e o que vem para o bem vem para o bem.

Há coisas muito imperfeitas.
E você pode olhar para elas.

Há coisas muito perfeitas.
E você pode olhar para elas.

Agora, cá entre nós,
Você acha que Deus olha para quais?

AMOR VAZIO
Há uma saudade morando em mim
Uma asa de anjo passeando
Um sorriso bonito suspirando
Por um amor menino que um dia perdi.
A madrugada demora e agonia
Não há vento em meus olhos
Não há lua em meus sentidos
Apenas o silêncio pulsando fantasias.
Um grito surge ao desejá-lo inutilmente
Ao remoer momentos in lírios na mente
O meu peito arde espinho aqui sozinha.
E meu instante se resume num triste rio
Mergulhado num canto de lágrimas e vazio
Por um amor que sonhei ser meu luzir ,mas que não me sorrio.

Há quem me d´era poder falar-te mil frases de amor, colocaria em teus olhos outro clamor.

Uma mulher no baile funk pode até valer uma noite, mas uma mulher interessante há de valer a vida inteira.

Enquanto há adultos imaturos
Querendo ser criança
Há crianças totalmente maduras
Cuja sociedade
Roubou-lhe sua infância

Há momentos, em que temos de ser nossos próprios heróis.

se te amo... é porque despertas a fogueira que há em mim, e no segredo aprendido logo sobressalta uma centelha...celebrando o amor.

Há encontros por acaso que alegra um bocado.

TRANSCRIÇÃO

Toda a poesia acumulada na alma de André
há de ser expelida.
Ainda que ela seja inútil e nunca seja lida,
resta-lhe a esperança de que em uma folha de caderno
seus sentimentos se tornem eternos.

Tem urgência em escrever
- ainda que sem inspiração-
pois, tem medo da morte,
de enlouquecer ao ver o seu amor partir,
de que a saudade aperte e não suporte,
de que a tristeza leve, como em uma correnteza de lágrimas, as palavras que sussurrou aos ouvidos de Estela.

Nunca quis ser poeta.
Considera o fardo muito pesado para um funcionário público, burocrata e tão racional.
Se fosse em sua adolescência, embriagar-se com versos não lhe faria mal,
mas já tem seus trinta e poucos anos,
é considerado um cara sério...
Foi um descuido amar tanto!

E agora, justo nessa hora, pensa em escrever o que sente.
Pensa que se Estela não o compreendeu, o mundo o compreenderá.
Quer desabafar com alguém,
Quer chorar em forma de versos, como seus poetas e compositores favoritos sempre fizeram.
Alguém, alguém há de compreendê-lo!
Alguém há de lhe dar razão!

Quer morrer, mas não deseja que esse amor morra junto.
Não quer levar para o túmulo algo tão bonito.
Só lhe consola a ideia de que alguém chame de poesia o que escreve tão desorientado.
Está convicto de que todo poeta desiludido já nasce modernista.
Desconhece a métrica, a rima pouco importa...
Para ele todo desabafo é poesia.

Mas como já eram três horas da madrugada,
a poesia permaneceu na alma de André,
sem transcrição.
Adormeceu o poeta,
adormeceu a poesia.
Trocou a ideia de escrever pela ideia de sonhar.
Amanhã não se sabe se terá ânimo para recomeçar,
parece que está mais a fim de implorar que Estela volte
do que continuar com a tola ideia de torna-se poeta.