Nao Gosto do que Vejo

Hoje senti pena de algumas pessoas. Não por estarem doentes, mas porque a enfermidade que carregavam parecia ser de outra natureza: uma enfermidade intelectual.

E quem sou eu para falar de sabedoria? Um zé-ninguém, sem grande conhecimento escolar ou mesmo daquele conhecimento comum que se adquire pela simples disposição de observar, ouvir e pensar.

Estava eu apenas observando e ouvindo as junções de vogais e letras dos coleguinhas, que nem palavras conseguiam formar, mas estufavam o peito como pombo, sem sequer saber por que permaneciam sempre tufados.

Entretanto, quando juntavam várias palavras para formar frases, revelavam não apenas a ausência de nexo, mas uma espécie de moléstia educacional diante dos ouvintes. As palavras estavam presentes, mas o pensamento parecia ter faltado ao encontro.

Foi então que percebi: talvez eu também seja um analfabeto. Porém, ainda não fui completamente bestializado, porque consigo ouvir uma palavra maltratada e sentir vergonha.

Vergonha da pá(lavra).

Um termo meu, talvez estranho, mas que carrega uma ideia que me agrada: a palavra precisa ser lavrada. Assim como a terra, ela precisa ser trabalhada para que alguma coisa nasça. Uma palavra não deveria apenas sair da boca; deveria carregar consigo algum sentido, alguma coerência, alguma possibilidade de pensamento.

Lavrar a palavra é cultivar o pensamento.

E talvez seja justamente aí que esteja a verdadeira pobreza intelectual: não na falta de palavras, mas na abundância delas sem pensamento.

Falam muito, juntam letras, empilham frases, estufam o peito… mas nada nasce.

Nem sequer uma ideia.

Que teve uma mãe como eu, não consegue viver uma vida comum.(Terezinha Gandra)

O pequeno empreendedor não precisa de mais ferramentas. Precisa de mais horas no dia.

Como você trata quem não pode te oferecer nada revela o seu caráter.

Continuar na direção errada só porque já faz muito tempo que você está nela, isso não vai torná-la a direção certa.


Volte e recomece na direção certa, não perca mais tempo do que já perdeu.

Que a morte seja meu lembrete, não meu medo.
Que ela me sussurre o fim, só pra eu não esquecer de viver.

Que a vida me ensine a não jogar fora nenhum segundo,
porque cada instante, mesmo passando, fica pra sempre em mim.

Automatizar não é substituir pessoas. É devolver tempo para quem sabe pensar.

⁠Não é tudo que é especial. Não é assim que essa palavra funciona.

Ele vivia no concreto. Aprendeu cedo que o mundo não abraça, então construiu suas próprias paredes. Ele falava a língua dos fatos, das soluções e das cordas que seguram o peso. Quando o caos batia à porta, Ele organizava a casa, lavava a louça e escrevia sobre o dia. No papel, Ele era um gigante; na vida real, Ele se escondia atrás da praticidade para não ter que sentir o vendaval.


Ela vivia nas entrelinhas. Aprendeu cedo que a vida pode ser dura, então fez do seu peito um lugar de abrigo. Ela falava a língua dos afetos, dos ecos e das perguntas profundas. Quando o caos batia à porta, Ela queria conversar, queria um abraço demorado, queria que Ele sentisse a dor com ela. Ela não precisava que Ele resolvesse o mundo; Ela só precisava que Ele chorasse com ela.


Eles se amavam. Desse amor raro, que a gente acha que é suficiente.


Eles se encontravam na montanha, e Ele, com toda a sua técnica, explicou a cordada: um segura o outro para não cair. Ela sorriu e aceitou. Mas o tempo passou, e Ela percebeu que estavam na mesma corda, mas escalando paredes diferentes. Ele olhava para o cume; Ela olhava para o horizonte.


Quando Ela chorava, Ele lhe entregava um gráfico. Quando Ele se calava, Ela se desesperava. Quando Ela escrevia um texto imenso, Ele respondia "que bom". Quando Ele se fechava no quarto, Ela achava que não era mais amada.


Eles tentaram. Deus, como tentaram. Ela passou a aceitar o silêncio dele; Ele passou a tentar decifrar o choro dela. Mas o abismo entre as vias era grande demais. Ela precisava de eco; Ele só sabia dar direção.


Ontem, Ela soltou a corda. Não porque quisesse cair, mas porque os braços doíam de segurar sozinha a expectativa de um amor que não sabia descer ao porão dela. Ele continuou lá, olhando para a corda solta, sem saber muito bem o que fazer com as mãos que sempre estavam acostumadas a segurar.


Hoje, eles conversaram como se a corda ainda estivesse ali. Ele escreveu sobre o café, sobre a calma que a mensagem dela trouxe. Ela respondeu com carinho, mas seus olhos liam a crônica tentando achar o enigma:


Se ele consegue ser tão profundo no papel, por que não consegue ser assim comigo?


Ele e Ela ainda se amam. Mas o enigma que os ronda não é sobre o amor.


O enigma é saber se a distância entre uma parede e um abismo pode ser vencida, ou se algumas pessoas só sabem ser refúgio na escrita, e nunca no meio do vento.


...sobre Ele e Ela

Não adianta automatizar um processo ruim. Primeiro se entende o negócio, depois se ensina a máquina.

A IA não tem pressa, não tem mau humor e não esquece o cliente. O dono do negócio ainda precisa ter propósito.

Minha ilusão de Junho.


A criança insegura beijou
Soltou muito ar
não brincou de tocar
Não sabia o que fazia
E nem os seus olhos fechou.


Foi em Junho, eu me lembro,
No guarda-roupa de sua casa.
Minha mão parou em teu ombro
E na tua boca me senti em casa.


Eu gostei da sensação
Chorei de emoção
Jurei que contigo teria um casamento
Mas agora lembro de ti com dor
E ressentimento.


Porém te amo, meu varão
Mas te amar foi ilusão.
Ao mundo com dor testemunho
Tu foste Minha ilusão de Junho.

"Não participes do sistema que destrói a verdade. Mesmo que fiques sozinho, que te silenciem, morre com integridade. Este é o meu verdadeiro conselho".

Neste lugar, as pessoas esquecem-se da vida, da morte… não sei. Mas esquecem-se sempre de alguma. coisa."

"Quando não fores entendido, é sinal de que estás certo."

Quando alguém pensa que tem sempre a razão, já não consegue ver os próprios erros.
Juntar pessoas na rua é fácil, mas o mais difícil é mostrar o caminho depois da confusão. A rua é força, é voz, é movimento, mas sem direção vira só poeira levantada pelo vento.


Muitas vezes fala-se de esperança, mas acaba em desilusão porque não existe continuação. São muitos gritos e poucas soluções, levantar bandeiras sem saber para onde ir não ajuda.


Sem visão clara, o povo é usado como combustível, queimado só no calor das palavras. E cada vez que isso acontece, a confiança desaparece. Falar sem mostrar saída é armadilha; a rua não pode ser lugar de ensaio. A esperança não cresce com barulho, cresce com planos firmes

Muitos não querem saber da tua obra. Querem saber se és casado, pobre, bonito ou religioso.

“O maior crime dos poderosos não é roubar dinheiro, é roubar tempo: décadas que nunca mais voltam.”

Aqui cada um cumpre o papel que lhe calhou: uns possuem o que não podem vender, outros desejam o que não podem comprar.

Há homens que não querem apenas viver no mundo. Querem possuí-lo.


O primeiro erro de quem deseja governar o mundo é não compreender que o mundo não é um trono, é um organismo. Não é um objecto de comando, mas uma soma viva de vontades, culturas, interesses, medos e resistências.


Quem tenta governar tudo, precisa controlar tudo. E para controlar tudo, precisa destruir o que não controla. Assim começam as ruínas. A história ensina que o desejo de domínio absoluto sempre terminou em cinzas.


O mundo não se curva; ele absorve, desgasta e, por fim, derruba. Basta lembrar o colapso do projecto imperial de Adolf Hitler ou o império expansionista de Napoleão Bonaparte ambos tentaram moldar o mundo à sua imagem e encontraram a resistência da própria realidade.


Governar o mundo exige eliminar diferenças. Eliminar diferenças exige violência. Violência constante gera medo. E o medo nunca constrói, apenas adia o colapso. Quem tenta governar tudo acaba por destruir o próprio espaço que deseja comandar. Porque o mundo não é um território. É um equilíbrio frágil.