Nao Gosto do que Vejo

Frequentemente tive a ocasião de observar que quando a beneficência não prejudica o benfeitor, mata o beneficiado.

Lembre-se não apenas de dizer a coisa certa no lugar certo, mas muito mais difícil ainda, de deixar não dito a coisa errada no momento tentador.

Não há um lado mau da vida: a vida é una.

Não é o fim que é interessante, mas os meios para lá chegar.

A virtude não iria tão longe se a vaidade lhe não fizesse companhia.

Se não tivéssemos orgulho, não nos queixaríamos dos outros.

Os amores são como os bebês recém-nascidos: enquanto não choram, não se sabe se vivem.

A mente não é uma vasilha para ser enchida, mas um fogo para ser acendido.

O estilo não passa do movimento da alma.

Reta ação é a praticada sem apego, sem paixão, por dever, não por prazer, nem ódio, nem proveito próprio.

Não banho as minhas palavras na mentira. A ação é o controle de todo o homem.

Aquele que não sabe nada, não duvida de nada.

O homem não é apenas um ser que sabe, mas é também um ser que sabe que sabe.

Se você tem de dizer aos outros quem é, você não é ninguém.

Do irreal resulta a impotência; o que não somos capazes de conceber não podemos dominar.

Os componentes da sociedade não são os seres humanos, mas as relações que existem entre eles.

Duas verdades em que os homens em geral nunca acreditarão: a primeira, a de não saber nada, a segunda, a de não ser nada. Acrescente a terceira, que depende muito da segunda: a de não ter nada a esperar depois da morte.

Contemplação

Sonho de olhos abertos, caminhando
Não entre as formas já e as aparências,
Mas vendo a face imóvel das essências,
Entre ideias e espíritos pairando...

Que é o Mundo ante mim? fumo ondeando,
Visões sem ser, fragmentos de existências...
Uma névoa de enganos e impotências
Sobre vácuo insondável rastejando...

E dentre a névoa e a sombra universais
Só me chega um murmúrio, feito de ais...
É a queixa, o profundíssimo gemido

Das coisas, que procuram cegamente
Na sua noite e dolorosamente
Outra luz, outro fim só pressentindo...

O poeta não deve crer nos anjos, mas nas palavras que os criam.

A estirpe herda-se e a virtude conquista-se; e a virtude vale por si só o que a estirpe não vale.