Musicas Escritas

O que é a
poesia
Senão palavras
Escritas
Porque
Antes foram
sentidas...

Sim
❤️

palavras são palavras
são tantas palavras
se escritas viram textos
se faladas viram algazarras
são tantas palavras
gritadas
ruidosas
xingadas
maldosas
balbúrdias
perfídias
falácias
tenho impressão
que não vivemos
na mesma galáxia
tamanha confusão
sem entendimento
sem consentimento
daí o inferno fica cheio
de gente sem coração
é essa a intenção!!!

BOM DIA
A vida é um livro aberto
Com escritas ora registradas no escuro e ausência da luz,
como também em otros momentos
em situações de aperto, dificuldades, tristezas...
Luzes, alegrias, euforias, sonhos...
Não tem como se prever o que vai ocorrer,
no entanto delinea-se momentos que desejamos ver acontecer,
e como caminhar numa linha fina e tênue.
Por ela vamos reforçando nossos passos e desenhando nosso caminho.
À medida que a estrada vai tomando corpo e forma,
vamos ornando-a e tornando esta caminhada melhor e mais saudável,
estável e edificante.
Vida, pra que te quero? Vida?!
Se fosses vivida como mereces,
provável que teria de optar
entre meus prazeres que contrasta às suas lições e sacrifícios.
Embora penalizado entre o ser e o possuir,
por ti tenho amor,
e se tivesse que optar por ti ou desistir de ti,
não hesitaria em agarrar-te e agradecer,
muito... muito... muito!
Porque me fizeste saber
que enquanto sofria
mais argumentos me dava para viver e aprender.
Não te mereço, mas me agradeço por ter que te suportar... hehehe!

Escritas no ar ;

Não me prometa abrigo e me abandone na rua , não diga que sou muito e depois me faça pouco , não permita que eu entre na sua vida , sendo que o tempo todo a intenção era a porta estar fechada , não jogue fora planos do verão , não faça esse tempo gastado ser em vão

PALAVRAS..... sem palavras...

Quantas palavras escritas ao vento
descrevendo tamanho sentimento
tudo que sempre quis ouvir
mas que assim não fazem sentido
estão virando apenas tormento
ninguém pode amar o desconhecido
mesmo que tente me provar
o amor se reconhece no olhar
nesse encontro de olhar se vê a alma
e nela todas as nossas vivências
então como podes me amar
se nunca encontrou meu olhar
se ainda estou sempre a te buscar
esperando a eternidade para te reencontrar.
Genelucia

Leia esta carta:

Deixo agora uma pista
Palavras escritas na geladeira
Lá se tem um recado egoísta
Que indica meu jaleco de madeira

"Deus leva seus filhos. Beijos, te amo!"

Quero que depois de ter lido
Vá ao o lugar da saudade
Se estiver consentido
Saberei que seu amor é verdade

Saudade da mais sofrida
Visita da mais triste
Senti as mãos frias "morrida"
Deixa agora o último toque da vida.

Algumas palavras não me abandonam
Ficam presas em minha alma.
Se foram escritas, se foram ditas
Não há uma importância qualquer.
Elas se prendem em meu ser.
Não ouse dizer falsas palavras
Pois elas ficaram gravadas.
Serão marcas em minha alma.
Não ouse julgar meu sentimentos
São deles o meu sustento
A minha dignidade e a força que me rege.
Não sou mais adolescente, a criança em mim, pensa.
Eu queria odiar, com mesma força que amo.
Mas não cabe em mim tal proeza
Sou fraca em reconhecer mentiras
Dou meus votos de graça, confio, acredito
É só entro em enrascadas
Minha alma sofre, e meus dias se vão.
Se te faz feliz, não sei, jamais saberei responder.
Pois nada que é pisado pode se fazer de uma glória.
Pois hoje estou no chão, mas amanhã posso estar marcada na sua memória.
Não como o tapete, mas como o que está acima dele
FLUTUANDO.

"Não quero mais apenas escrever,
quero a partir de agora através de minhas palavras
escritas, construir um mundo melhor."

Palavras dançam pelas linhas.
Pulam e festejam, por serem escritas.
Formam pares, dançam tango e valsa.
Mas poucos descrevem a profundidade.

Poucas mergulham sobre o mar de sentimentos.
De autores que as ditam, sobre os próprios consentimentos.
É uma viajem do auto reconhecimento.
Pois mal vistos, por sermos apaixonados.

Poetas usam rimas para sentimentos.
Letras para descrevê-los.
Palavras para a própria razão.
A pura e verdadeira sensação por escrito .

╔🍃══════ ೋღღೋ ══════🍃╗

Ei moça!
Às vezes não é poesia.
É só palavras escritas com asas
para que eu possa chegar até você.

╚🍃══════ ೋღღೋ ══════🍃╝

O General e a tropa
surgem em várias
cenas poéticas por
mim escritas para
tentar contar a epopeia
deles e a saga do povo,
Peço que não alimente
ódio porque é o pior
que se pode
oferecer neste jogo.

Não houve mais
notícias da prisão
de cinco letras,
Não sei nem mais
se há esperança,
Eis versos para
não os deixarem
cair estes leais
em esquecimento,
Não vejo a hora
de acabarem
com este tormento
que está condenando
todos ao isolamento.

Se você entende
este lamento
e pode ajudar,
Entenda que eu
tenho o sido o eco
da voz deles mesmo
sem estar ouvindo,
Porque mesmo
de longe venho
sentindo o desespero.⁠

Companhia

⁠De escritas arrumadas, em arranjos adornados, escrevi de mim o sentimento, que transborda ao seu lado

Com vícios repetidos, o anseio ultrapassado, não conseguiu ver em mim contentamento, pois não tinha me tinha do seu lado

Do seu lado, me conflito, tendo a andar desajeitado, vejo no olhar, o tom risonho, de quem sabe lá no fundo, que o seu lugar é ao meu lado.

⁠A Porta e a Rosa

Se desamassar uma folha de papel, algumas palavras ainda poderão ser escritas nela, mas as marcas ainda permanecerão nela. Um coração partido pode ser concertado, mesmo que as cicatrizes estejam lá.
As vezes um coração partido é como uma velha casa que precisa reparar o que está quebrado. Seu único morador a concerta aos poucos em silêncio. Portas e janelas fechadas, para a sua própria proteção, mantendo o que ainda existe lá dentro a salvo. Mas sempre fica uma porta destrancada... Sempre fica uma porta entreaberta...
Pela porta entreaberta ela entrou, não se importou com o estado da casa, quis conhecer o seu interior, e lá dentro ela falou ao morador "Posso entrar? Gostaria de conhecer a sua casa", sua voz era suave, seu perfume sutil, um sorriso cativante um brilho no olhar. E ele respondeu "A casa está vazia, não sei se gostaria de conhecer...". E novamente ela falou "Me mostre sua casa aos poucos, assim voltarei outras vezes".
E assim aconteceu, uma primeira visita ela fez e por outras vezes ela voltou, a casa que outrora precisa de concerto, aos poucos o morador a reparou. Nem todos os dias ela o visitava, mas o morador sempre arrumava a casa esperando por sua vinda.
O morador ainda não mostrou toda a casa, há um lugar especial, há um jardim. Ele prepara o jardim, e será neste lugar que irá cuidar da sua Rosa...
Mas será ela a Rosa? O morador não tem certeza, mas ele deseja que sim...
Enquanto isso o morador vai deixar a mesma porta entreaberta, para que, se ela quiser, entre novamente e conheça o jardim...
No jardim do morador, Rosa se escreve com L ...

⁠Poetas

Poetas tem uma arma
das escritas amargas
às mais doces
as palavras mais gordas
às mais magras

Poetas trazem aos seus amores
algumas flores
e um poema rico de fascínio
que preenchem suas dores
e os enchem de carinho

⁠Um amanhecer,
Dois gumes,
Três desejos,
Quatro linhas escritas,
Cinco minutos de olhos fechados?
Seis horas, é hora de zarpar,
Sete vezes sete deve ser colocado em prática,
Oito em ponto é momento de testar a paciência,
Nove horas tenho encontro marcado contigo,
Dez é o número da camisa que você joga no meu time,
Onze é um enigma pra mim,
Doze já foi, quem viveu, viveu!
E Treze é hoje, para alguns uma sexta-feira agourenta e para outros sexta-feira de boniteza,

⁠Talvez seja isso...
As pessoas tentam me decifrar por frases escritas por mim , por fotos postado por mim, por pensamentos copiado de terceiros e respostado por mim. Mas essas pessoas não me decifra , elas apenas querem me julgar por isso ! Elas querem se sentir melhor em fazer isso, elas querer apontar o dedo e dizer que isso e errado e quer me convencer que o erro que ela faz é o certo .
Então pra deixar ela feliz e deixar ela descarregar a infelicodade dela em mim , eu escuto a pessoa , concordo só pra que ela achar que realmente está certa sem estar, entra por um ouvido e sai pelo o outro, e ligo o meu foda-se e vivo feliz sem me estressar.

⁠Do discurso do orador.

Existem obras escritas cujo conteúdo, assemelha-se muito a um discurso de um polido orador.
O livro representa o orador. O conteúdo escrito, representa seu discurso. E o leitor, a plateia a quem se dirige o discurso. É com acertado brilhantismo que disse o Poeta: "a minha língua é como a pena de um habilidoso escritor".


🦉

⁠As mais belas cartas de amor,
são escritas com bico fino,
toda vez que ele beija-flor.

Só os poetas românticos... compreendem e Podem definir em suas longas escritas o verdadeiro sentido do Amor...

⁠

⁠ARREDIA
No armagedon digital
o cliché cospe na sabedoria.
Proliferam-se escritas sem alma,
métricas perfeitas sem poesia.
Frases de efeito simulando profundidade.
Moralismo decadente sob a aura de verdade.
Romantismo velhaco
retirando das mulheres seu valor
na conversa fiada do que se supõe amor.
A produção literária continua patriarcal.
Overdose de postagens cômicas
disfarçando nossa decadência cultural.
O exibicionismo corporal
fazendo das palavras escadaria.
A miserabilidade educacional de um povo
disfarçada de alegria.