Música Antiga
... a Filosofia,
originária na Grécia Antiga,
significa 'amor à sabedoria'...
Servindo como ferramenta medular
de quem busca incessantemente o
conhecimento - não de quem
diz já possuí-lo!
Khirbat al-Zababida
O vento ainda canta a antiga
canção beduína,
Cestos com cereais e frutas
cítricas e a poesia
de Khirbat al-Zababida,
O direito de regresso
é uma das leis da vida.
chamar a esposa de minha rainha
além de ser uma antiga tradição
de respeito
é de um simbolismo matrimonial profundo.
Degusto um bom vinho,
em uma taça antiga,
que me lembra as antigas ruas de Viena,
lembrando-me, por algum acaso, do brilho das doces moças das peles claras e olhos claros,
sem ter nada contra, é claro, das índias brasileiras, doces também, de fato.
Escrevo com delicadeza, estas letras sensíveis,
para que teus olhares, as vendo, sejam puros e delicados,
como um fino papel, não resistente a nem uma gota de mísera chuva,
e muito menos, as lágrimas de uma moça vítima de adultério.
Sonho em apenas imaginar teus olhares emaranhados em minhas linhas neste poema,
linhas singelas que pretendem alterar seus sentimentos somente para te tê-la em meus braços,
delicada donzela,
dona de meus pensamentos, mesmo que esteja lúcido ou com os olhos fechados,
pois mesmo assim, estarei ligado e sonhando com ti.
Muitas vezes me bate uma saudade dos velhos
amigos de infância, da minha terra, da minha
antiga vida. Saudades da inocência e da
esperança, saudade dos amores de infância,
saudade de sair correndo e gritando "quem
chegar por último é a mulher do padre!.". A
gente cresce e descobre que pega pega não é só
pega pega. Descobrimos que brincar também
dói, dói quando as pessoas brincam com nossos
sentimentos. Descobrimos que o mau não está
na cara de mau. Descobrimos que ser criança
era muito mais fácil. Descobrimos que crescer é
descobrir a vida e crescer é ver realmente que a
vida não é justa e que vemos humanos, mas não
humanidade. Num mundo onde presam pela
verdade, é tão descriminador ser você mesmo.
Quem me dera ser novamente criança.
Amor Eterno
Amor que nunca se acabou.
Ficou guardado como foto antiga
que se deixa dentro de um livro.
Amor que se achou
e se perdeu,
e agora se encontra de novo.
Antigo e amigo amor,
que o tempo conservou,
e sempre caminhou por perto.
Quando procurei por ele
me olhava com o mesmo carinho
daquele menino que conheci.
Me abraça,
me lembra quem fui,
me traz de volta pra casa.
Leva meus medos embora,
seca minhas lágrimas.
Cuida de mim.
Nossa (antiga) Petrobrás
A Petrobrás
– dizia uma campanha –
era nossa
do povo brasileiro.
Hoje
– na cidade de Vitória –
a sua sede
tem grades no canteiro.
Já passou tanto tempo,que nem lembro como era minha antiga trajetória...
Mudou muito,tantas coisas,que nem sei dizer...
Me passaram flashes na memória(...)
"Eu sou assim
mesmo,convencio
nal,antiga, sei lá,chame
como quiser! Gosto ficar
junto,perto... Me
importo,me preocupo,quero
cuidar. Ninguém substitui
ninguém. . . As histórias não
se repetem. . . (ainda bem).
Cada um cria uma nova
história,desper ta novos
sentimentos. . . Hoje posso
dizer que sou
feliz,assim,des se jeito. . .
Nova história,novas
sensações,novos caminhos!
Um novo sentimento que
me faz cada dia mais feliz!
Cada dia descobrindo que a
vida tá aí pra gente ser
feliz,nada é por acaso!
Feliz ! E . . . Que seja
infinito!!!"
PRESSA
Eu só ando com pressa.
Esta constatação é antiga
No entanto ninguém nunca me perguntou,
Porque da pressa, desses abertos passos?
- Para chegar onde temo não sair,
Para um lugar ao sol, pra me encobrir,
Para me distanciar das iluisões daqui,
Dos sonhos lentos,
Das irrealizações previstas.
E me apresso... mas os meus pensamentos seguem lentos,
Estáticos como a vida de quem fujo,
Eu quero logo um lugar futuro,
Correndo do passado,
Sem nem querer pisar o momento.
Eu me apresso enquanto o mundo
Ainda é um buraco raso,
E talvez por baixo ainda exista
Algum farelo de minério,
Alguma coisa que valha algo.
Eu vou com pressa, por que se estendo o braço
Ele vai além do que posso alcançar,
E eu não quero nada, a não ser andar apressado.
Sei que quem anda como eu, aperreado,
Pouco tem tempo de juntar,
Mas o que era de meu já juntei,
O que eu tinha pra levar, já levei.
Por isso ando nesta pressa,
Porque minha pressa é a de chegar.
Não a pressa de estar,
Não a pressa de ficar,
Minha pressa é a de continuar.
Assim, depressa,
Que a pressa é inimiga da razão.
Envolvo-me em teus braços
e sinto protegida
entre beijos e abraços
vai curando minha antiga ferida
Um simples toque nos cabelos
e entrego-me ao teu corpo
realizando meus invulgares desejos
tu és meu seguro porto
Sussurra baixinho tudo o que quero escutar
me chama de rainha, me chama de mulher
tenho medo, tenho medo de me apaixonar
mas sei que é diferente, não é um mero qualquer
Depois da nossa intensa noite de união
e os gritos avassaladores
olha pra mim com assombrosa razão
e pergunta-me sobre os antigos amores
Disse tudo e mais um pouco
mas me senti bem assim
tudo tão incrível, tudo tão louco
quero voce somente pra mim
Entre papéis rasgados e matérias não completas, eis que acho uma conversa esquecida e meio antiga. Mas mesmo assim, não me deixa menos feliz desde a primeira vez que li.
Ela: Você é chato, mas eu o aturo :)
Ele: Chato é quem me chama e eu não suporto kkk.
Ela: Sei, sei...
Ele: Não sabe não kkk
Ela: Então você não me suporta? Tá bom então...
Ele: Então tá pessoa insuportavelmente linda, legal, meiga, inteligente e madura, rsrs..
E foi assim, que seu rosto ficou marcado em meus pensamentos. Até hoje.
CONFUSÃO INSONOLENTA
Insônia…
Antiga companheira que hoje novamente me visita.
Não pelos motivos de outrora,
Mas pela dúvida angustiante em nem saber qual o motivo…
Reflexo de uma mente confusa…
Confusa pelas dúvidas…
Confusa pela solidão perturbada…
Pelas burlescas palavras impensadas e ditas sem sentido,
Que me afundam em opróbrio…
Talvez ditas pela necessidade de falar…
De escrever…
Sem ainda entender o porquê…
Misturadas num mar caótico de sentimentos ainda não compreendidos…
Pois afinal, o que estou fazendo?
Pode o céu ter ciúme da lua pelo mar abraçar o seu reflexo?
Por que o martírio?
Aonde guardei a máscara do sorriso?
Qual o meu papel nessa peça?
Quais meus passos nessa dança?
Existe peça, existe dança?
Ou são pensamentos precipitados que vislumbram algo inexistente?
Por que os pensamentos não me abandonam?
O semblante colado em minha retina,
Como mancha de sol que permanece mesmo quando olhamos ao redor
Ah, malditos olhos!
Por que tinha de ter esses olhos?!
“Detesto seus olhos!
Porque me enfeitiçaram e me dividiram: uma metade minha é sua,
E a outra metade é sua.”
Onde está minha solidão?
Solidão que sempre me acolheu em seus braços cálidos
Que nunca confundiu minha mente
E sempre me trouxe certezas…
Tenho de buscá-la novamente
Minha cura maligna…
Talvez… a única que me sirva.
Estamos jogados num tempo distante sem sabermos da história antiga/
sem saber da história esquecida/ chegamos tão longe e mesmo assim
tão distante da verdade não dita .
Composição dum Nada
Ao som da orquestralma, que solenelucida
nossa antiga caosciladora descida,
subimos agora escada avulsa e comprida.
Tal como composição por aglutinação,
tornamo-nos um. Para isso, perdi-me
em ti, que te perdeste em mim. Por tanto,
perdemo-nos em nada. Por quê?
Somos um, somos nada.
Ser que me envolve e tem, ancião
tu és de mim. Já que sou tu,
me chame pelo teu nome;
já que és eu, fogo cru,
chamarei-te pelo meu.
Porque te necessito assim como ar.
Porque te almejo assim como andar.
Porém estou sufocada por esse nada
e paralisada por aglutinação indesejada.
"Como o tempo nos muda"
comenta a velha senhora, velha poetisa,
mirando a foto antiga na orelha da obra.
Estação após estação
ela amou o viço das cores, o sabor das rosas,
a graça dos movimentos, o passar dos rios,
as nuvens douradas tangidas pelo vento.
Ano a ano alimentou-se de lírios e livros
e amores poucos, porém intensos.
O sol já não banha sua face com a juventude da brisa
a mão erra pelas páginas, tocando paisagens mudas
as letras tornaram-se miúdas,
os amores se foram,
os sonhos se incorporaram ao céu azul-negrume.
Somos só perfume.
As estações despertam sem pressa
nascem todas por igual
na muda do tempo que não muda
sob terra e cal.
Gostávamos da casa porque, além de espaçosa e antiga (hoje que as casas antigas sucumbem à mais vantajosa liquidação de seus materiais), guardava as recordações de nossos bisavós, o avô paterno, nossos pais e toda a infância.
Habituamo-nos, Irene e eu, a permanecer nela sozinhos, o que era uma loucura, pois nessa casa podiam viver oito pessoas sem se molestarem. Fazíamos a limpeza pela manhã, levantando-nos às sete, e pelas onze eu deixava a Irene as últimas peças por repassar e ia à cozinha. Almoçávamos ao meio-dia; sempre pontuais; então não ficava nada por fazer além de uns poucos pratos sujos. Era para nós agradável almoçar pensando na casa ampla e silenciosa; e em como nos bastávamos para mantê-la limpa.
A violência é a pior coisa existente na sociedade e também a mais antiga,
pois, biblicamente falando, o primeiro homicídio foi cometido nos primórdios da
história da humanidade, entre os primeiros filhos da terra, quando Caim matou seu irmão Abel.
