Mulher Bruta

Sejas como a PEDRA BRUTA, que após percorrer o leito de cascalhos dos rios, transforma-se em sua embocadura em PEDRA POLIDA .

Indi(Gente)!

As mãos sujas pelo mau trato da vida, vasculha de forma bruta o saco junto ao meio fio, a cada volta da sua mão na aquele paraíso de sobras humanas, faz escapar o fedor de toda uma sociedade que ignora sua existência.
O rosto baixo com o corpo meio curvado e os olhos tristes, como quem se esconde de outros olhares falsamente piedosos, ouve múrmuros quase imperceptíveis, embora sua cabeça insista em lhe alucinar, que seja sobre sua humilhação.
Sem saber que horas são, sem se importar que seja dia, noite, ou madrugada a fora, sem obrigações legais, sem obrigações sociais, sem falsas ideologias ou filosofias baratas. Apenas com a esperança de encontrar uma sobra que possa comer, ou vender para conseguir poucos centavos.
Mesmo que seu sofrer lhe de motivos para sorrir, dificilmente saberia que se trata de felicidade, pois a pele queimada do sol e marcada pelo descaso, já não tem a sensibilidade necessária para sentir algo além da dor. Acostumou-se a dar passos vazios, há ser invisível, há ignorar seus sonhos e desejos, não poderia ser nada além de alguma coisa qualquer, quase que um objeto decorativo, essencial em qualquer sociedade trincada e obsoleta.
Percebe que não é bem vindo, percebe que não sabe para onde está indo, e que de alguma forma é motivo de risos, indelicados e indecisos. Que com suas marcas estampadas, seres ligados no automático esquecem-se de vestir-se de humanidade. Seu olhar corre pelas calçadas mal cuidadas, pelos muros pichados, uma cidade morta, cinza e explorada pela incessante busca de poder aquisitivo, que não se lembra mais qual é seu verdadeiro objetivo.
Pensa com sigo mesmo, como mudar, como sobreviver a esses tempos tão incertos, não poderia ser ele o único invisível em um lugar que parece ser bom apenas para sobreviver. Aos poucos se levanta, exalando o cheiro de seu viver pelos poros entupidos de verdades nunca ditas, abandona o saco, já sem nada para lhe oferecer, da alguns poucos passos com seus pés calejados, prostrando em frente aquilo que pode ser mais uma refeição, cai uma lagrima lhe dando esperança de que ainda não foi totalmente destruído e que lhe resta uma gota de humanidade e assim segue sua sina, imposta por outras línguas que não conseguem identificar o sentido da vida.

Se você é grande ou pequeno diante da sociedade não importa. Não é a força bruta que o fará vencer batalhas, é a força da inteligência. Se você se acha pequeno demais diante de gigantes da sociedade, venda ideias aos pequenos, médios e grandes. Junte forças para também ser um gigante. Pense grande e será um dos grandes. Pense em algo que vá mudar sua vida, ou simplesmente, defenda suas causas.

Toda autoridade, mantida pela coerção e força bruta, será sempre questionada.

Aprendendo, Companheiro...

Pedra bruta...
Meu espírito, alma.
E polida, luta...

Sou uma meiga bruta, a razão e a sensibilidade caminhando juntas,conflitos e aflitos de uma alma incompreendida por um mundo!

na materia bruta esta a força de indestrutividade ate serto ponto , e ali ela pode ser destruida mais nao ultrapassada.

⁠Não,
Ela não tem coração gelado
Ela não é insensível
Ela não é bruta.

Ela apenas cansou de acreditar nas palavras doces e ações amargas,
Ela cansou de se despir de sua armadura e ser golpeada sem piedade,
Ela aprendeu a se defender das dores provocadas pelo punhal que atinge a alma.

Não,
Ela não é coração gelado
Seu coração é quente como a lava de um vulcão
E somente quem for merecedor conhecerá todo o calor de seu corpo e de seu coração que não, não é gelado.

⁠Quer matar uma pessoa bruta ? Seja educado com ela.

⁠O que fazer quando o ourives que lapida a pedra bruta também é feito de rocha e se mistura?

⁠Ser simples de coração e viver com a beleza bruta do universo .

Lá fora comi uma amora
Pra saborear o tempo
Que amadurece a fruta
E amolece a pedra bruta

⁠Palavras! Quem as entende?
Ora doce, suave, meiga e terna.
Ora triste, agressiva, áspera e bruta.
Provocam saudades e tormentos.
Machucam e amarguram.
Afligem e alegram.
Torturam.

⁠Palavras! Quem as entende?
Ora doce e suave, ora ardil e bruta.
Queria possuir palavras-alvitres inclinando prudência e resistência.
Que a tênue linha da vida, haja extremos de lisa arquitetura e de bel-prazer

⁠Lua

Viva aquele amor da forma bruta que é!
A ame, mostre para ela, a sua importância.
Seja na dificuldade, na alegria, na tristeza, seja onde for!
Mas viva o seu amor!
Se dedique!
Ela não é a mulher que você sonhou a vida toda!
Ela é a mulher que você quer viver a vida toda ao lado dela!

⁠Vamos conservar



Mata bruta,
Astuta...
Verde mata,
Seus arbustos,
Entregue ao tempo,

Folhas verdes,
Seus cipós,
Muitos nós,
Mata fechada,
Intensa floresta,

Sua cor verde,
Entregue ao tempo,
Tudo ao relento,
Vai crescendo,
Entregue a sorte,

Suas plantas,
Mera medicina,
Folhas secas,
Caem cobrindo o solo,
Trampando raizez,
Suas meretrizes,

Raízes,
Vai rastejando,
Nessa selva,
Se alastrando,

Suas copas,
Sobem alto,
Fazendo prova,
Suas plantas nativas
É do sul,
Oeste,
Norte,
Segue ao leste,

O seu verdejar,
A humanidade,
Deve poupar,
Árvores,
Suas cascas,
Se soltam,
Fazendo lascas,

Sua obra tem planos,,
Na vida do povo
Na esperança dos humanos,
Espero que não caiam do cano,

A brotar da terra
Renasce,
Primavera,
Te faz bela,

Sua fonte,
Vai longe,
Alimentando animais,
Sua excelência,
Trás a essência,
Sua quimica,
Industrias te domina,
Criando,
A perfumaria,

Seu caule,
Traz o leite,
Disso temos,
O látex,
Formosa borracha
Escorre,
Enchendo frascos,

Salpicos soltos
Por todo o lado,
Um galho
Flores lindas,
Criando atalhos,

Sua madeira,
Mole e dura,
Grandes aroeiras,
Alfazemas,
Lírios dos vales,
Nesse talhe,
Tudo se cale,

Rosas....
Belas rosas,
Florescem no rasteiro,
Sobem alto,
Até o copeiro,

No colorido,
Tem seus filhos,
Suas tribos,
Indios atrevidos,
Raça boa,
Sangue quente,
Fazendo deles,
Inocentes,

Selvagem tu és,
No seu traço.
Vai rompendo,
Céu a dentro,
Segurando tempestades,
Em sua idade,

Espero que a maldade,
Não te cale,
Colocando você no châo,
Pra um dia,
Esse mundo,
Não se abale.......

Autor: José Ricardo

⁠Vida no campo.


Na Selva de minha alma...
O limite é desconhecido...
Mata bruta...
Campos de frutas e arvoredo florido...
Vida no campo...
Minha vida lá foi prometida...
Açudes de peixes...
Lagos e cachoeiras...
Oh prazer...
Não deixei nada na cidadezinha...
Voltar lá...?
Só se for pra comprar sal e farinha...
Não quero reviver...
O que a cidade me deu...
Foi só desprazer...
Sentimento matuto é o meu...
As pessoas no campo são batutas...
Trabalham muito...
É suor que não derramam prantos...
Esta vontade de está no sítio...
As vezes foge até de mim...
Aqui eu planto...
Aqui eu semeio...
Aqui eu cultivo...
Aqui eu colho e como....
Aqui eu pesco...
E em falar tudo isso...
Não sou desonesto...
Acreditei na alvenaria...
Paredes blindadas e gradiadas...
Será mesmo que só assim..?
Poderemos viver em paz...?
Não...!
Minha casa de sapê...
Ou de madeira serrada...
O soalho é avermelhado...
Madeira de lei que peguei lá no serrado...
A árvore foi cortada...
Mas as sementes foram brotadas...
O tempo trará outras..
Enquanto isso...
As galheiras é para a fogueira...
A panela é de barro...
E o quintal tem galinha aos bocados...
Porco no chiqueiro...
Gado no curral e são tudo leiteiros...
Aqui eu me encontro...
Sem precisar me humilhar...
E pedir descontos...
Aos domingos...
Vou na igreja...
E quando volto...
Arreio o meu alazão...
E passeio no grotão...
Armo a arapuca....
Esperando a saracura....
Franguinho do mato para remediar...
E depois eu volto pra cozinhar...
Sou assim....
Sensível com os pássaros na floresta...
A coruja pia e a noite faz sua festa...
Na mistura do barulho...
Faço canção e poesia...
E ouço o gado berrar la no pasto...
E também chia a cutia......
Sou caboclo do mato...
Tenho uma inspiração e é nela que me regalo...
Tudo aqui é verde e amarelo...
O ar é puro é singelo...
O azul caí do céu...
E o vermelho é o sangue de minhas veias...
Uma mistura de cores que não são alcalinas...
Minha parceira é gente fina...
Minha flor nega menina...
Lava roupa no Ribeirão....
E estende debaixo da mangueira...
Cascavilhei esse tema...
Porquê sou apaixonado pela Natureza...
Não chamem isso de poesia....
Chamem de iguaria...
Na pradaria do lajeado que piso...
Falo e repito...
Não há nada que possa...
Substituir tudo isso....



Autor:Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.

⁠As palavras são o pensamento em matéria bruta.

⁠Bora pra luta que a vida é bruta!

⁠As melhores joias estão no fundo do oceano, e mesmo a pedra bruta, se polida, brilha!