Morte

Um escritor é um escritor de verdade até o momento de sua morte. Não faço literatura para ser aplaudido em bienais e feirinhas de livros, nem para ser célebre tomando chá das cinco na ABL, nem para ganhar montes de dinheiro. Mesmo porque só quem ganha um monte de dinheiro é Paulo Coelho. Faço literatura porque é uma arte essencial para mim, faz parte do meu ser inconveniente, e a amo com intensa paixão. Quase desesperado. Minha única ambição na vida é conseguir escrever mais coisas até quando conseguir, mesmo numa cadeira de rodas ou crucificado numa cruz."

A morte é o que valida a vida

Na morte ou no amor
Somente depois da perca
Que se dá verdadeiro valor.

A dor do amor dói a alma,
como estou sentindo neste momento.
É como uma morte sem corpo presente,
é uma ferida no coração
que não sabemos quando irá cicatrizar.

Prefiro sucubir a morte com quem ou aquilo que amo . Do que viver com ou ter que suportar todos os dias que eu não amo , odeio

Todas as coisas foram criadas por Deus, seu filho nos ensinou a crer em Deus, venceu a morte, ressuscitou com poder e glória, é a salvação da humanidade.

A morte,

Para o religioso, a verdadeira vida,
Para o apaixonado, a espera dolorida,
Para o espírita, o retorno da alma,
Para o crente, a paz eterna,

Para o cientista, o ciclo do carbono,
Para o realista, o caminho inevitável,
Para o pessimista, a dor da escuridão,
Para o sofredor, a salvação.

Acredite na vida porque a morte é mentirosa.

A morte é muito mais longa do que a vida como uma tentativa de indenização pelo dano de somente esperar, sem viver.

Já andei entre os vivos,
odiei cada vez que a morte
tocou meu coração,
acordem sinta o momento
venha ao meu encontro,
levantem de um sonho imortal,
bebam e vivam...
pois cantarei para teu coração imortal
dentro do sagrado sangue te amei
agora na minha solidão
pergunta me se ainda a amo,
nas profundezas do teu coração
deixei marcas profundas
nem morte tem o poder...
acorde e veja meu coração bater
em sentimentos que nunca morreram...
dentro do sangue a mais vida que podemos
imaginar, entre as eras vou te amar.

Me visitou.

Novamente a morte me visitou,
A morte fantasiada de sentimento.
Loucura, amor, paixão, clausura.
A morte que sufoca,
faz perder os sentidos.
A morte que embriaga,
consome lentamente e confunde.
Novamente a morte me visitou,
novamente a morte me iludiu,
novamente a morte me transformou.
A morte fantasiada de amor me visitou mais uma vez.
Mais uma vez me deixei levar ao sono profundo,
a tristeza abstrata que interrompe os sentidos,
a falta de ar que alucina.
Mais uma vez a morte me visitou,
mais uma vez fez meu coração parar
mais uma vez me fez sentir
buscando a esperança de amor mortal.
Novamente, mais uma vez, de novo.
O amor novamente me matou.
A morte me visitou mais uma vez,
no dia em que conheci você,
a morte novamente me visitou.

Oh morte, num dia de pouca sorte
Me abrace bem forte, não se importe
Concedais deis de já o meu passaporte
Desporte em meu pescoço sua foice, o corte

Cálida aura, terna vida medida
Perdida, corrida, lida e ouvida
Nascida, cometida e vencida
Ceifada por um homicida na avenida

LEO/PARDO

Naquele momento a presença da Morte informou seu definitivo, irreversível, impagável veredicto:
"Sua vida foi um extraordinário, formidável, elaboradissimo engano.
Você caiu numa cilada perfeita.
Leu os sinais invertidos.
Amor , pelo ódio.
Ódio , pelo amor.
Lealdade, pela traição.
Traição pela lealdade".
Sentença irrecorrível.
A expiação a pagar pela vaidade, o orgulho , a estultice e a pretensão da certeza.
Seduzido pelos cantos da Sereia, dai para frente o mergulho no abismo insuportável
da inexorável dor.
E o flagelo diuturno ( vigília e sono-sonho)
da mágoa,
do arrependimento,
a busca desenfreada, desesperada, por uma reparação fantástica.
Ironia enlouquecedora
dum cruel destino
que faz do planeta um inferno cujas chamas lapidam memórias,
nervos e tensões
alongados ao infinito.
O extático desejo do encontro sem tempo,
dum espaço roubado,
as lágrimas descompassadas que margeiam o perfil
daquele rosto, olhos, mãos, voz, sofrimento, riso, inocência, crueldade, que jamais,
jamais.
Jacob Pinheiro Goldberg
In Ritual de Clivagem

Eu sempre me perguntava oque seria de mim sem você..
Depois de 4 meses da sua morte estou eu escrevendo para poder aliviar toda essa dor que ainda existe.
Segue enfrente..é oque eu ouço de todos que percebem a falta que você me faz.Mas eu não consigo seguir enfrente,pelo simples motivo de que amigos não deixam amigos pra trás.

Senhor dos corvos das letras de um louco
Ouve os seus próprios suspiros de morte. ❀
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A vida é uma eterna distração em relação a morte. E que assim seja.

E se você tiver que passar pelo vale da sombra da morte, resista e lembre-se que quando sair, vai ver um lindo jardim da vida!

Lute , Seja forte . Nao deixe que a Morte torne-se Vida , nem a Vida tornar-se Morte .

Pois, pela morte de Cristo na cruz, nós somos libertados, isto é, os nossos pecados são perdoados. Como é maravilhosa a graça de Deus.

A vida me fez ter menos medo da morte...