Morro

Eu não tenho ciúmes, eu morro de ciúmes!

Minha História
Danilo Souza Santos

Da cidade que eu cresci .
Eu morro de muitas saudades
Papai trabalhava numa obra de uma linda casa.
Sinto saudades de quando eu brigava com meus amigos pelas esquinas.

Logo de manhã bem cedinho
O cachorro gritava.
Mamãe já estava de pé fazendo café e cuidando da casa.
logo o sol já nascia.
O dia então clareava e a passarada fazia folia.
Eu nunca vou me esquecer.
Quando meus amigos me chamava para ir a praia para jogamos futebol.

Tudo me vem na lembrança.
Deste lugar que cresci.
Hoje estou na cidade e só resta saudades dos dias ali.
Cada um tem sua história, do lugar onde cresceu.
Essa é minha história e prossigo cantando pra glória de Deus.

Por aí...

Dia cinza com uma garoa fina
Tive muitos passos pra fazer
Subi o morro, e fui lá em cima
E ouvi o silêncio a me surpreender

Vi que a paisagem estava triste
Pois sua essência está a morrer
Mesmo assim minha mente insiste
Em voltar lá, e me sentar pra ver

O que resta de uma antiga beleza
Que poucos podem parar e ver
Já que precisam por comida na mesa
E se ocupam demais com o "vir a ser"

Não temo a morte. A cada noite eu morro quando vou dormir. Sempre sigo um ritual. Primeiro me lembro de todos os erros que cometi, dos vacilos e das bobagens e tento ver o que aprendi com isso. Depois me recordo de todos os momentos bons que vivi, das alegrias, dos momento felizes e inesquecíveis. Então respiro fundo e lentamente, e com um leve sorriso agradeço a Deus por tudo que Ele me confiou nesta aventura. Devolvo tudo para Ele e me entrego ao sono na certeza que tudo foi válido.

De você eu morro de saudades, dela eu morro de amores!

Não pode ser
Não pode ser
Por que eu
Assim desse jeito
Cantando choro
Chorando morro
Sem ter você
Sem ter você

voce me diz:
"eu me importo com você". "Por voce eu morro". "Tenho muito respeito por voce". "Queria você do meu lado para sempre". "Sinto saudade de tudo". "Senti saudade". "Não Vai embora, fica, se você for nós dois vamos sofrer mais". "Você é minha irmã, minha amiga".
E com isso não consigo saber o que você sente.
Confusão de sentimento.

"Não sei o que fazer
Se morro
Ou se sumo
Se eu morrer, te perco
Se sumir, não te vejo
Prefiro viver
E me perder em seus beijos”

"Eu amo se morrer a morte, mas morro a morte platônica do amar poético!"

Prefiro que eu morro primeiro do que a minha mulher, porque só assim terei a certeza que meu flho será bem encaminhado...

(...) Morro todos os dias com suas dores, medos e vazios. Vez ou outra me enforco com teus caprichos. Volte e leve-os contigo todas as conjugações e períodos do verbo sentir.

Não morro por amor.Mas não vivo sem ele

E daí se ela veio do cabaré ou das areias do deserto egípcio? E daí se ela nasceu no morro do Alemão ou na realeza da Inglaterra? E daí se o nome é Ballet ou Cha Cha Cha? Você vai deixar de se expressar por isso, vai deixar de amar o MOVIMENTO?

"Do morro mais alto
Do morro mais alto, vejo as nuvens brancas contornadas por um azul acinzentado.
No fim da tarde, os últimos raios de sol encobrem as nuvens com um rosinha avermelhado.
É no morro mais alto que percebo o aquietar do coração e o voo deslumbrante dos pássaros na sua perfeita maestria.
Sinto Deus. Sinto que ele existe. Mesmo quando há só um fio de esperança.
Olhando ao longe, da árvore mais alta posso ver a sua copa. As folhas parecem encostar no céu, com recortes estereotipados, dignos de um designer sobrenatural.
O vento leve na superfície da Terra delineia as nuvens mais abstratas no seu infinito. As observo e tenho um forte sentimento. Sinto-me viva. Sinto-me bem.
Dos coqueiros que alcançam o meu olhar, penso em como Deus é perfeito na sua arte de criar. Às vezes reclamo, mas também sou sua obra de arte... É, então, que sinto-me alguém.
Porém, quando, por infortúnio do acaso, ouço a buzina de um carro ecoando ao longe. Sinto que ecoa solidão. Ecoa invasão. Ecoa ingratidão.
E tudo o que eu sinto é que, só sei por qual motivo vim quando olho no abstrato infinito desenhado no céu. No entanto, sinto náuseas ao ver que, no formigueiro da espécie humana, tão pouco encontro um olhar simbionte ao meu."

O Presente não Dado

Ao pé do fim do morro,
com o mais fino embrulho,
carregava embaixo do braço
um presente não dado
que eu há anos afundo.

Fazia tempo que pairava
que até a cor perdera.
Na minha estante repousava
junto com o medo de ir entregá-lo
para a pessoa que o merecera.

Agora, encontro-me debaixo de chuva,
no início do morro íngreme,
tentando encontrar palavras
e dizer para a menina matuta
o tanto que ela me inspire.

O embrulho é prateado
bem, era.
A água revolta tratou de deturpá-lo,
junto com o tempo adiado
com isso, das minhas lembranças levado
na correnteza foi para o ralo
que de cor ficou apagado.

Menina, me perdoe por antes não ter falado
que eu tinha um presente guardado
lá na estante empoeirada
feita de madeira, no meu quarto.
Sinto que consegui ser amaldiçoado
pelo fracasso de amar.

Se agora choro, fustigo meu coração.
Amasso-o como um padeiro trabalha o pão.
Sou aspirante a poeta, menina bonita, peço perdão,
pela falta de fala expressa pessoalmente,
e o grande número de escritas correntes
no papel escondido na gaveta da minha prisão.

Voltei todos os dias pra casa,
hoje também voltei.
Com a mão firme, cheia e suada
carregando o presente que nunca dei.
Recoloco-o na estante mais uma vez.
e deito ao relento da noite
me odiando por todas às vezes que fraquejei.

Odeio essa culpa que me consome, mais morro de medo do mostro que me tornaria sem a presença dela!

Vocês querem a verdade? Aqui vem. Eu tenho medo, na realidade, eu morro de medo. Eu sou o medo em pessoa. Faço essa imagem toda confiante, mas só pra não demonstrar esse medo. Eu tenho medo do que eu sou, do que eu posso me tornar... Tenho medo de acordar e não ter mais algumas pessoas ao meu lado, e é por isso que eu crio essa barreira enorme... Acho que seria mais fácil viver sem algo que nunca se teve do que aprender a viver sem. Tenho medo de me abrir, e usarem o que eu expus contra mim. Tenho medo de confiar, e me desapontar. Tenho medo de simplesmente ninguém me amar, por me fechar tanto... Mas eu me fecho, por medo. Irônico, né? Tenho medo de quando alguém chega perto de mim, e não é fobia social, é só medo do novo. Medo de conhecer o novo, e logo eu que pareço não ter esse medo. Até que eu gosto de mudanças, mas tenho medo. “Vai que...” resume a minha vida. E eu tenho que parar com esse medo: medo de viver. Medo de viver e me arrepender. Acho que a pressão é tão grande, que eu tenho medo de decepcionar todo mundo; e pior que se decepcionar, é decepcionar alguém.

Morro de medo de envelhecer, de não ser mais útil, de ser dependente de tudo, de não prestar mais para nada, de ter direitos de idoso, de não ser mais sexy...
Morro de medo!

Já satisfiz o desejo de velhos por dinheiro. Morro de medo de um dia precisar pagar alguém para me satisfazer também.

Eu só peço que esses homens nunca descubram realmente o que eu penso sobre eles. Do contrário, morro solteirona.