Morrem Jovens

passam-se os dias,os meses ,os anos e só quando os sonhos morrem é que a gente acorda pra vida ... e ai recomeçamos um novo sonho.

“Sentimentos bons
morrem todos os dias
vítimas da sequidão
de corações “Sertão”.
Uma trovoada de amor,
no solo rachado pela dor,
chovendo até jorrar
pode mudar a situação
e o coração curar
as boas sementes
dos sentimentos lançados,
enfim, brotarão e florescerão
para o “Ser tão” feliz. “

Viviane Andrade

Se as pessoas morrem pelo o amor, então elas são salvas pelo o ódio.

No mar de vaidosos, todos morrem afogados.

Os heróis sempre morrem no final, por uma causa muito maior, inflamar os corações dos justos e nascerem milhões de novos super heróis.

Uns morrem e são esquecidos facilmente. Eu estou nesse mundo para ser lembrado diariamente

Palavras não morrem, o que morre é o sentimento.

Me mata, por vezes, o modo como as pessoas morrem.

Vim buscar o riso das flores no horto e deixar as lágrimas no silêncio, poetas morrem meninos ainda que velhos.

"As relações que se alimentam apenas de palavras morrem de fome!".

Cuide, algunhas coisas morrem ao descaso.

Eu ouvi dizer ...

Eu ouvi dizer que as flores morrem,
Mas as flores que eu te dei, não
Não que elas sejam imortais, pois não são flores reais
São artificiais, igual o amor que tu me deu.
Eu ouvi dizer que na primavera florece, mas não no meu quintal
Flores de plástico não brotam do pé, igual o amor que tu me deu
E o quintal florido, colorido, bonito nunca foi meu, nem seu
Porque tu sempre foi inverno,
E eu sempre fui um mix de estações
Eu fui raíz, fui chão, não passei
Tu foi enfeite de estante, que não morre mas cansa, iguais as flores que eu te dei.

Todos os homens nascem iguais,
mas nem todos morrem iguais, alguns alcançaram a grandiosidade de terem sido humanos...

“Pessoas sábias falam pela boca. Fofoqueiras morrem por ela.”

Jogo de palavras:
Se até sempre vivas flores lindas e puras morrem, imagine a criatura que nada tem de flora de flor ou de pura.

É triste saber que inúmeros animais e plantas morrem todos os dias para manter certos tipos de pessoas vivas.

Poetas morrem por sua própria dor, por sua própria pena e por suas próprias palavras.

Todos nós nascemos como uma página em branco, mas, alguns morrem com vários rascunhos e outros poucos com grandes projetos bem desenhados.

A quem me deseja o mal, saiba: poetas nunca morrem. Renascem até sob cinzas!

As rosas mais belas
Não se comparam a ti
Morrem de ciúmes ao sentir tua presença que lhes tira toda a atenção que antes era dada.
O vento toca os teus cabelos que ao balança-lo exala o melhor perfume do mundo que me faz delirar.
Tudo em ti é perfeito até mesmo os teus defeitos,
Como posso não te amar?