Mensagem Escrita

⁠Eu sou uma mulher e sou latina. Essas são as coisas que tornam minha escrita distinta. Essas são as coisas que dão poder ao que escrevo.

⁠A escrita nunca foi relativa, sempre foi absoluta, absolutamente mordaz para o que deseja revelar

⁠A prática da escrita é não deixar rastros de culpa no campo minado da responsabilidade

⁠#É porquê eu te amo

Para você uma simples carta escrita
Mas um texto várias letras contidas
Expressando sentidos diferentes
E a maior diferença está em nós

Te amo é oque eu posso dizer
Te proteger é oque eu posso fazer
Num lugar que ninguém ama
Num lugar que ninguém protege

Hoje Cores vermelhas estão pintando corações
A distância entre nós marcando dimensões

Não Diga que não me ama
Porque os seus lábios desejam os meus
Te amo hoje, Amanhã e Nos céus!


_Se fosse possível_

⁠Não que eu seja

da prepotência

mais uma filha,

Cada linha escrita

na existência

não necessita

de terceiros

para serem arautos,



(Tem gente que

olvida que o seguro

morreu de velho).



Não que eu seja

orgulhosa,

Cada linha escrita

apenas necessita

das pausas estranhas

da minha cidade,

Porque a minha

poética tem vida própria,



(Ela mesmo só

precisa dos olhos

e dos teus sonhos).



Não que eu seja

ostracista,

Cada linha escrita

nasceu do convívio

como noiva eterna

do Pablo Neruda,

e que hoje conta

com os beijos da Lua,



(Que não se permite

fazer parte nunca

de antologia nenhuma).

⁠
As rugas são em parte a vida escrita na nossa face e o rosto é a vitrine das emoções. Sorrir traz suas marcas, no rosto e na alma!

⁠
Poema inacabado.


É Poeta...
És Tu...
E sua poesia solitária..
Nas iniciais de uma escrita qualquer...
Surge um verso improvisado...
Na alta hora da madrugada...
Tuas asas se fundem com a dela...
Uma dor e uma cratera...
Abandonado...
O poema começado se perdeu e ficou pra traz...
Em breve o Sol irá nascer...
E mais uma vez...
Ficará jogado no tempo....
E uma poesia inacabada se diluirá...
O que era pra ser doce...
Daquela alegria ingrata...
Sozinho...
Saudade ,amargura sentida....
De mais um verso que não acabou..
E ficou...
Nesse tempo sofrido e gelado....



Autor Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.

⁠O meu curso de Escrita Artística vem do Céu. As minhas aulas são ministradas por um Ser Superior.

⁠Minha paixão inventada
Minha paixão esquisita
Por um instante é nada
Se tornou poesia escrita

⁠Tenho vícios de linguagem...
As trago na escrita talvez pela falta do som, da aspereza na voz, de severidades no olhar.
Na falta de aspectos sisudos, prudentes, dou gritos entre reticências.
E nas minhas figuras de linguagens, metáforas, paralelismos, anáforas, enfim, encontro nomes sem pronomes, sujeitos sem predicados, damas sem honras, homens de papel....

⁠Basta uma palavra sua, escrita pelas suas mãos ou ditas pelos seus lábios, para minha mente correr feito um louco que acaba de fugir de um manicômio. Parece doentio, mas é um pouco mais que isso. Meu nome misturado com sua boca poderia ser uma bela melodia.

A morte consome todos diplomas e bens que temos, mas aquele que tem a palavra Deus escrita no seu coração, mesmo em vida, já venceu a morte!⁠

⁠A Palavra escrita é como uma espada (Efésios 6.17; Hebreus 4.12), e a Palavra Viva (João 1.14) tem uma espada (Apocalipse 1.16; Apocalipse 19.15).

Aqueles que trazem a Palavra de Deus escrita no seu coração, acenderam a Luz Eterna na sua vida e jamais se perderão na escuridão do mundo.

A⁠ biblioteca foi escrita por indivíduos cuja mentalidades eram inferiores as dos filósofos do período Grego onde mataram seus deuses. Ao plagiarem culturas mais antigas, mentiram quanto haver um único deus, estando eles vivendo no politeísmo com vários outros deuses cananeus.

⁠As vezes um poema uma história escrita ou falada
caí tão bem, mas em outras ocasiões o silêncio é melhor.
Sabedoria é definir o tempo certo da fina sintonia.

⁠Em vez de dizer, prefiro escrever.

Ninguém tira a escrita de nós ou o nosso valor.

Nunca estaremos errados ou vão dizer que nossas palavras são erradas.

Estamos certos, pois escrita é nossa.

⁠AMANDO

Amor, pequeno na escrita grande
como sentimento.
Com o amor não se brinca, é um
pulo da alegria ao sofrimento.
Amar é um momento lindo que o ser
humano conhece.
Amor é um envolvimento superior,torna
o mundo pequeno, o ser amado, dele é
o centro.
Amor é um doce remédio que aos poucos
tomamos.
Porém de amor não se morre.
Morre-se quando se tem a ausência, de
quem amamos.

Roldão Aires

Membro Honorário da Academia Cabista
Membro Honorário da Academia de Letras do Brasil
Membro da U.B.E
Acadêmico Acilbras - Roldão Aires
Cadeira 681 -
Patrono- Armando Caaraüra- Presidente

⁠Escritor com anastagia de escrita e como a lua um dia cheira e Brilhosa que espira a escrita , um dia ela e Mingante que nao brilha tanto mais tem sua bela na escrita , um dia ela e Lua Nova não brilhar mais tem seus encantos na escrita , um dia ela e Crescente

Sabe onde minha escrita pode chegar? Meus pensamentos e desejos?
Cada parágrafo de minha inteligência ou até mesmo burrice?
Minhas linhas tortas chegam a ser digitadas no teclado e os olhos chegam a ver. ⁠sou do tamanho delas. Vivo por elas, e a cada parte de minha vida elas são interpretadas com um piscar de olhos.
Tem tanto lugar lindo pra se ver, tanta história bonita pra contar, tantos desejos e vozes pra escutar. Tantos textos pra ler e compreender e minha escrita aonde chegar pra se ver.
Meus rodeios são meu cérebro, eles rodeiam feito um trem na linha, na curva, na chegada e na saída mas não sabem onde parar. Posso dizer em um círculo imaginário ou num beco sem saída.
É!!!! Achei meu labirinto. Mas onde posso chegar??