Mensagem dia do Livro

Nós temos um fraquinho por homens feridos… Achamos que podemos ser aquelas que vão magicamente consertá-los com o nosso amor.

⁠“Os cães têm muito amor fiel para dá, mas no mundo há muita gente sem se dá a chance de apreciar...”

⁠“Se vimos
o dia terminar é, porque o presente da vida foi entregue... quando acordamos pela manhã...”

⁠Mulheres sábias compartilham suas histórias para que outras possam se curar.

⁠"Você já se sentiu como se não fosse bom o suficiente em algum momento de sua vida ou quase todo tempo? Já parou para pensar que de alguma forma todos tinham recebido o manual para a vida, menos você?"

⁠“Palavras e gestos frágeis têm o poder de controlar mentes e corações poderosos”,

⁠“A grande reputação de um homem nunca é substituída por outra maior e, sim, pela que o difama”.

⁠“A cotação dos nossos dias mostra que a mentira ganha cada vez mais valorização em relação a verdade”.

"⁠A velhice não precisa ser apenas o resultado da perda do fator físico. Pode ser o resultado de ganho de sabedoria."

⁠Uma pessoa, no fim das contas, é como uma ilha. Sozinha e solitária. Não acho que isso seja necessariamente ruim. A solidão nos liberta e traz profundidade à nossa vida.

⁠No fim das contas, só há apenas uma resposta: a que está no seu coração no momento. Afinal, não é isso que significa viver?

⁠Quanto mais lemos, mais empáticos nós ficamos. Os livros nos fazem parar e olhar para as pessoas à nossa volta, em vez de viver incessantemente em busca do sucesso. Por isso, acho que, se mais pessoas lessem, o mundo seria melhor.

⁠Acho que é uma boa ideia tentar se levantar do fundo do poço. Nunca se sabe o que pode acontecer, então por que não tentar pelo menos uma vez? Você não tem curiosidade de descobrir o que pode acontecer se você se levantar?

⁠Graças aos livros, não ficamos acima ou à frente dos outros. Em vez disso, acho que os livros nos ajudam a ficar ao lado deles.

⁠Fosse manhã ou noite, sexta-feira ou domingo, era tudo indiferente, o que havia era sempre o mesmo: uma dor surda, torturante, que não sossegava um instante sequer; a consciência da vida que não cessava de afastar-se sem esperança, mas que ainda não partira de todo; a mesma morte odiosa, terrível, que se aproximava e que era a única realidade; e sempre a mesma mentira. Para quê então os dias, semanas e horas do dia?

⁠Mas o que é isto? Para quê? Não pode ser. A vida não pode ser assim sem sentido, asquerosa. E se ela foi realmente tão asquerosa e sem sentido, neste caso, para quê morrer, e ainda morrer sofrendo? Alguma coisa não está certa.

⁠Tudo aquilo de que viveste e de que vives é uma mentira, um embuste, que oculta de ti a vida e a morte.

⁠E sozinho tinha que viver assim à beira da perdição, sem nenhuma pessoa que o compreendesse e se apiedasse dele.

⁠Sempre o mesmo. Ora brilha uma gota de esperança, ora tumultua um mar de desespero, e sempre a dor, sempre a dor, sempre a angústia, é sempre o mesmo.

⁠Não podia mentir a si mesmo: acontecia nele algo terrível, novo e muito significativo, o mais significativo que lhe acontecera na vida.