Mensagem de Despedida para quem Morre
“Quando se está começando a gostar de alguém, você tem duas escolhas. Ou mata, ou morre. Mata o sentimento, ou morre de amor. ”
"Quando morre um poeta ficamos um pouco mais mudos e surdos. Não conseguimos os sentidos que a poesia apura. Quando morre um poeta ficamos pobres...de sentimentos nobres e puros, de deslumbramentos pelas coisas mais inusitadas e até pobres de espírito, tanto do bem quanto do mal. Nossa alma se entristece e sentimos a dor da perda daquele que abastece nossa alma de versos, rimas, contos e encantos".
Luiza Gosuen
“Sou aquele tipo de pessoa que morre de amor. Sim, morro de amor mesmo, morro de felicidade também, morro de tristeza, morro de cansaço, morro de rir. Entendeu né? Ponho intensidade em tudo.”
Quando morre um escritor morre uma estrela do céu,
meu coração compadece pois sempre vou escreve,
mais seria uma estrela pois minha alma é um constelação,
num mar de solidão compreendo a existência...
pois mar se dá como ar de uma estrela...
mesmo morta está no céu.
por celso roberto nadilo
ninguém morre de amor,
então para de drama e
vai viver sua vida da mesma
maneira que a
pessoa que te deixou
tá vivendo!!
Você nasce para morrer, ou morre para nascer?
A pergunta certa não é nenhuma dessas, mas sim, o que temos de fazer enquanto estamos vivos, e presentes em nosso próprio futuro.
Se uma Arvore se quebra toda, em um grande temporal, mais sua "Raiz" não morre!
Ela se ergue de novo, com novos galhos, novas folhas e novas flores, e aquelas grandes cicatrizes, com o tempo vai se fechando e se tornando apenas casca.
APENAS, PENA!
A vida não se pretende nunca doente, tanto é que se
Move oponente e morre de pena quando fica doente!
Guria da Poesia Gaúcha
Meu coração:
NASCEU para Jesus.
CRESCE com Jesus.
REPRODUZ a palavra de Jesus.
MORRE para os costumes mundanos.
Dizem que se não houver altos e baixos na nossa vida, a gente morre. Então, acho que deve ser melhor viver algo baixo do que não viver nenhuma das opções. Pois sendo assim, você morre. É assim que eu me sinto. Morta. Pois nada acontece aqui. A vida simplesmente para.
Minha inspiração
Como posso eu sofrer e a inspiração morre dentro de mim?
Não tenho prazer nem pra onde recorrer pra me mostrar feliz,
A não ser deter a morte e o prazer do homem infeliz,
Que não quer ver a inspiração morrer só para viver feliz.
No fim das contas, eu morro, tu morres, ele morre, nós morremos, vós morreis, eles morrem. E toda essa história não passa de um passa tempo, e todo esse pensamento é tudo em vão, assim como nossa difícil passagem pela terra.
A MORTE DO POETA
Aos poucos se matam,
Aos poucos se morre
Convencionalmente
Feliz,vivido,esquecido
Ao que servia e já não é mais lembrado.
Jamais falou
Jamais julgou
Agora colhe o que plantou
A Beira da morte
Quando se foge da realidade ultraje
entre a vida e a arte
E apenas um elo fraco
Que ninguém se lembrará
Mais jamais esquecerão
Não se foi Com veneno
Nem arrependido
Magoado
Acoado
Ou torturado
Sujeito honrado
Porém vago
Em si próprio
Não se via Em medo
Em peso
Apenas o brilho
De quem já foi menino
E vagamente se perdeu
E jamais achou.
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