Memorias Indestrutiveis

⁠Memoria
Memoria distinta que me intriga
E se eu esquecer
Um pincel sem tinta
E meu quadro ja não é mais o mesmo
Idiota que tem que ver para crer
Que não se lembra da memoria sincera
Que através da morte se encerra
Antes de morrer poderei pintar?
Pintar o mar em minha mente
Calmo como as historias que ouço
Das memorias de quem ja viveu mais do que eu
Farei questão de lembrar
E nunca deixar acabar
E as memorias que gravaram em mim
Não iram ter um fim

⁠Tempo & Passado (Pão torrado)

O passado foi uma cesta cheia de pães torrados,
já comidos e muito bem mastigados,
pelas bocas famintas dos dias arados,
e engolidos pelos tempos já avançados,
mas que ainda continuam sendo ruminados.
Oh, que triste, ruminar os pães velhos na cesta dos enganos,
depois de tantas ausências e tantos anos!
Que queres vós de mim, pensamentos cruéis e insanos?
Deem a volta, retornem aos seus abismos tiranos.
No cais das torturas e do abandono,
o olho do tempo cheio de plano,
sorri sem remorso com ar soberano,
e parte para o futuro com seu gesto desumano.
Lá, bem à frente, na estação dos sonhos,
outros dias famintos esperam com olhos risonhos,
o tempo que chegará com seus humores estranhos,
imprevisível, incalculável, cheio de surpresas, trazendo perdas ou ganhos.

Rozilda Euzebio Costa

⁠E então, resolvera caminhar até aquele local e plantar seus pés por lá todos os dias, não pensara duas vezes. Beleza majestade em face e brilho vívido no olhar, me encantaste com os mais suaves traços e apreços. A partir dali não era mais; vivera naquele tempo. E assim se fez por dias enlaces e esboços floridos de seu perfume, uma vida por um momento.

Cada passo poesia, traço fulgente e convergente de meu ser. Sua esmera presença encontrara meu ritmo; forjara a ferro sua marca para sempre ficar, e desde então me fizera amar assim. Seguia seus passos entre laços sem volta, meu par. Um rubro cintilante, coração pulsante que não quer mais parar: Você foi e sempre será o motivo a me inspirar.

Seu perfume em minhas vestes, eterna lembrança em meu coração que anos se passam e continuo sentindo um vão. Essência que inebria e liberta, aviva e motiva, perdi-te para sempre em ocasião. A inocência à porta de um primeiro amor que não volta, que se perdeu. Sonho com este amor desde então, que vive aos cantos e desencantos dentro de meu coração.

Em memória de meus treze anos.

⁠"Hoje, sonhei com nós três.
Sob um céu estrelado, éramos só você, eu e a nudez.
Acordei com seu gosto na boca, de corpo suado, e nas mãos, ainda era capaz de sentir o seu arrepio ao toque e o aveludar, da sua tez.
Esse sonho, certeza que hei de superar; isso, se já, não o superei.
Não sou capaz, de superar o sonho de outrora, onde novamente, éramos três.
Você, eu e em seus braços, o nosso filho, com pouco menos de um mês.
A imagem de ti, de lágrimas nos olhos, com minha vida em seus braços e o choro inocente, retumbam em minh'alma e acordo em prantos, já não me pertenço, o que você fez?
O pior pesadelo de um homem, são os sonhos que ele não é capaz de realizar, a pior parte é saber, que tais sonhos, vieram e virão na noite, uma, outra e mais uma vez.
Sonhar sonhos impossíveis, é a prova cabal; tenho pouco ou nada, de sensatez.
Hoje, sonhei que realizava, aquele nosso sonho, de nós três..." - EDSON, Wikney - Memórias de Um Pescador, Sonhos Impossíveis

⁠"Sei, que não seremos um paraíso, sei que teremos nossas brigas.
Sei, que venero uma imagem imaculada de perfeição sua, D...; que não existe, sei, digo-lhe que sei, sei que não és perfeita.
Mas só Deus sabe, amada minha, somente o Deus, sobre os céus, sabe, D..., o que eu daria, o que eu faria, pra viver cada dia da minha vida, com cada defeito seu.
Talvez, o defeito seja eu.
Nosso amor, só meu.
O que sei? Sou seu.
Roguei aos céus, por seu amor; ele não veio, então, matei Deus.
Me mate Deus.
Perdão, amada, mas em meus devaneios, em meus desabafos, há muito, que a razão se perdeu.
Se te assusto, com minhas palavras, perdão, de novo.
São só palavras de um amante, de amor, de um louco.
Hoje, lhe escrevo, D..., para que não se vá, na tentativa de fazer com que eu viva, nem que seja por mais um dia, de novo.
Mas caso, tu não me revivas, meu amor; morrerei em nossas memórias, em nossas fantasias, com prazer, inenarrável gosto..." - EDSON, Wikney - Memórias de Um Pescador, A Carta da Primeira Ausência

⁠Você vai sentir muita falta disso…

Sim pai, sim mãe - você sentirá muita falta desses dedinhos espelhados pela casa toda - principalmente naquele espelho que você acabou de deixar impecável e que depois do vapor de um banho, eles vão lá correndo fazer seus desenhos mais incríveis que a imaginação de uma criança pode criar.

Eu sei que a bagunça da casa te incomoda. Todos aqueles brinquedos espalhados por todo lado, que às vezes você não consegue nem encarar sua própria sala.

E não importa quantas vezes você limpe, em um estalar de dedos volta tudo a tona. Por isso não adianta pai, não adianta mãe… Eu te proponho: DESISTA!

Desista de querer manter tudo limpo,
Desista de querer manter tudo no lugar,
Desista das bagunça que seus filhos fazem.

Sei que é difícil, mas tudo isso é passageiro e você vai sentir muita falta…

Falta das mãozinhas marcadas por tudo,
Falta do colorido dos brinquedos espalhados,
Falta daquela parede cheia de tinta de canetinha,
Falta da pilha de roupa suja que você sofre pra lavar…

Eu já fui o pai chato que não deixava meu filho tirar nada do lugar, e somente depois de perceber o que realmente importa pude ser mais feliz com eles.

Como esse espelho do banheiro marcado com um coração pelo meu filho. Depois de uma semana exaustiva, tudo que queremos é poder deixar nossa casa em ordem, e foi exatamente o que eu fiz. Eu havia acabado de limpar tudo, e no primeiro banho o Nathan faz esse desenho no espelho.

Em outros tempos eu havia dado uns “puxões de orelha” por ter sujado o que o pai tinha acabado de limpar, mas hoje eu pude sorrir.

Sorrir pelas boas memórias que meu filho pode me proporcionar.

A infância do seu filho só acontece uma vez, e você nunca se arrependerá de ter deixado ele ser criança.

⁠Lembro de como adorava passear na casa dela
Ali eu brincava sentindo cheiro da cozinha
Eu rodeava , rodeava em volta dela
Ela dizia vai pra fora moleque , mas sabia o que eu queria

A suas mãos eram magicas no preparo do que queria
Lembro bem dos salgados, paçoca e cocada
Manifesto estava o seu amor nas delicias que fazia

Como é bom te ter dentro de minha memória afetiva
Aqui você sempre esteve e sempre estará por toda vida
E grato sou por experimentar pouco desse amor
Se no céu uma cozinha tiver , as suas delicias a Deus será um louvor

Em memória a minha tia Isabel 💜

⁠"Não sei qual dos homens é o pior, meu caro amigo; aquele que sente demais ou aquele que teve a sorte, de nunca sentir algo.
Sabe, eu amaldiçoo os clérigos, os padres, por nos venderem a imagem de um inferno, que sei não existir.
Meu irmão pescador, aqui pagamos nossos pecados, o inferno é aqui.
Deus nos amaldiçoou com os nossos sentimentos.
Nós sentimos sem poder escolher, sem a certeza que seremos retribuídos da mesma maneira.
A única retribuição que se tem no amor é o ódio, a indiferença de quem se ama, o sofrer.
E todo homem que sente, todo homem que ama, vive o seu próprio purgatório diário.
Louco é aquele que ama, e escolhe viver sem quem se ama.
Acredito, que quando se escolhe a vida ao amor, não se amou de verdade.
O amor é o veneno da alma, e por isso Deus é imortal, pois ele não ama, impossível ele nos amar e nos fazer sentir.
Eu escolho a morte, todas as vezes, meu amigo, todas as vezes, nessa vida e na próxima, eu hei de escolher a morte
Quando n'outro plano, eu não puder ter com Deus, lhe asseguro, meu amigo, ele deu sorte..." - EDSON, Wikney - Memórias de Um Pescador - Os Sinais

⁠Ponta Porã Linha do Tempo

Por Yhulds Giovani Pereira Bueno

Na linha tênue que separa e une o Brasil e o Paraguai, repousa Ponta Porã — ou como carinhosamente dizem por ali, *a Princesinha dos Ervais*. Uma cidade que não se contenta em estar na margem de um mapa: ela ocupa o coração de duas nações, dois idiomas, duas culturas... e muitas histórias.

É difícil caminhar por suas ruas sem perceber que o tempo se mistura como o chimarrão servido em roda de amigos: quente, forte, com traços guaranis e sotaques sul-mato-grossenses em perfeita harmonia.

O português e o espanhol se cruzam como os passos de quem atravessa a linha internacional sem perceber — porque, em Ponta Porã, fronteira é apenas um detalhe simbólico.

Ali, as feiras fervilham com o colorido dos tecidos paraguaios, a música sertaneja divide espaço com a polca e a cumbia, e os sabores revelam encontros: chipa e pão de queijo, sopa paraguaia e arroz carreteiro. Nada ali é puro — e ainda bem. A identidade ponta-poranense é mestiça, e é nessa mistura que ela se fortalece.

Histórias de colonos vindos da Europa, indígenas resistentes, paraguaios que fincaram raízes, brasileiros que abraçaram a lindeza fronteiriça. Cada um deixou um tijolo, uma receita, um costume.
O passado ali não se guarda em livros, mas nas varandas com cadeiras de fio, nas rodas de tereré sob a sombra dos ipês, nos nomes que não soam de um só lugar.

Ponta Porã é palco de somas e divisões. Soma de sonhos, divisões de saudades. Porque todo mundo ali tem alguém “do outro lado”, e isso não separa — aproxima. Mistura que não se dissolve, mas que se reinventa a cada geração.

E assim segue a Princesinha dos Ervais: de vestido bordado com ervas mate, cabelo com aroma de fronteira e um olhar que enxerga longe, para além da linha imaginária, onde a cultura não pede passaporte, só respeito e celebração.

⁠O Ouro Verde da Fronteira

Nas margens da Laguna Punta Porã, onde o Brasil e o Paraguai se tocam com as mãos entrelaçadas, a história da erva-mate floresceu como um elo entre povos, terras e destinos.

Antes mesmo de as fronteiras serem traçadas no mapa, a planta nativa já era cultivada pelos guaranis, que a consideravam sagrada. Com a chegada dos colonizadores e das missões jesuíticas, a erva-mate passou a circular além dos limites da mata, tornando-se mercadoria e símbolo de riqueza.

No pós-Guerra do Paraguai, a economia local foi devastada, mas a erva-mate emergiu como um novo ciclo econômico. A Companhia Matte Laranjeira, fundada por Thomaz Larangeira, explorou o potencial da planta, estabelecendo-se em Porto Murtinho e expandindo suas operações.

A produção e exportação de erva-mate impulsionaram o desenvolvimento da região, tornando Ponta Porã um centro produtor e exportador de destaque.

A erva-mate, conhecida como "ouro verde", desempenhou um papel crucial na formação da identidade cultural da região. O tereré, bebida típica feita com a planta, tornou-se símbolo de hospitalidade e convivência entre brasileiros e paraguaios. As rodas de tereré, compartilhadas em praças e ruas, representam a união e a amizade que transcendem fronteiras.

Com o tempo, a produção de erva-mate enfrentou desafios, incluindo crises econômicas e mudanças no mercado. No entanto, a planta continua a ser um elemento central na cultura da região, presente nas tradições, na culinária e no cotidiano das pessoas.

Assim, a erva-mate permanece como um testemunho vivo da história e da cultura da fronteira, conectando passado e presente, Brasil e Paraguai, em um laço verde que resiste ao tempo.

⁠Instante de Felicidade

É quando o tempo esquece do tempo,
e tudo cabe num suspiro leve:
o riso solto sem nenhum lamento,
o agora inteiro que nunca se atreve
a prometer mais do que entrega.

Felicidade não grita, sussurra.
É cheiro de pão na manhã que escura
vai se rendendo à luz que se achega.
É o toque breve, quase distraído,
mas que acende em nós o sentido.

Talvez more num olhar que entende,
num silêncio que acolhe e não fere,
numa lembrança que sempre se rende
a voltar como se nunca partisse.

É fração do dia, fragmento de tudo,
um átimo de paz no meio do mundo.
E, mesmo quando vai embora,
fica escondida na memória.

De repente lembrei do seu sorriso,
E saiu no meu

Eu disse Oi, mas ela fingiu que não ouviu, fingi também que não havia falado nada

Eu queria um abraço nada mais

Ter amigos imaginários é o máximo.

Ela é um anjo, mais um anjo desorientado da vida

Meu amor...
não se desespere quando uma mensagem não chegar
não se desespere quando o telefone não tocar
não se desespere quando eu não aparecer.
pois nesse momento estarei escrevendo para você.

⁠Quantas tardes,
voltei por este mesmo caminho ?
quantas histórias moram nesse chão?
escureceu, é hora de partir...

Mas essa é a coisa complicada, a memória de ninguém é perfeita ou completa. Nós confundimos as coisas. Perdemos a noção do tempo. Estamos em um lugar e em outro. E tudo parece um longo e inescapável momento. É como minha mãe costumava dizer: o carrossel nunca para de girar.
Dizem que podemos reprimir nossas memórias. Eu me pergunto se estamos apenas mantendo-as a salvo em algum lugar. Porque não importa o quão dolorosas elas são, são as posses mais valiosas. Nossas vidas são construídas tanto nos nossos erros quanto nos acertos. Elas nos fazem quem somos.”

"Eu posso te garantir uma coisa, eu disse uma, duas não"