Machado e Juca Luiz Antonio Aguiar
Cá estou eu mais uma vez, gente moderna,
embrenhado nas planícies, estou perdido;
quem me ajuda a encontrar uma lanterna,
para o campo iluminar o meu sentido...
Vós que sois lá da cidade e sabem tudo,
tragam tudo para alguém que não tem nada,
mas não venham com pézinhos de veludo
para a terra que não foi sequer lavrada...
Sinto a terra num repouso absoluto,
sem um braço de trabalho, em campo aberto,
que me diga, em alta voz, o que não escuto,
nestas verdes pradarias do deserto...
Não desandem todos juntos, o campo espera
pela luz que vós trazeis, e, entrementes,
tragam água para o campo (é primavera)
e mil braços de trabalho com as sementes.
Os hipócritas querem-nos sempre tentar convencer de que todos somos hipócritas, e os subservientes dizem-nos que sempre foi assim.
O poeta que compactua com o sistema em que vivemos não é um poeta, é uma marioneta sentimental e literária.
Num mundo de amor e paz, eu vi uma pomba branca, com um raminho no bico, o seu voo era tão rico, a sua pose era tão franca... Voou como uma alavanca, com dez pombas logo atrás, ela disse-me que é capaz de pôr fim ao mal do mundo, para que o bem seja profundo, num mundo de amor e paz.
A trovoada está segura, troveja nesta cidade, sem dar ares de muitas pressas... E cai água com fartura, pra lavar a ruindade que há em muitas cabeças.
Sempre tive grande respeito e admiração pelas sementes que dão bons frutos entre as pedras da calçada, onde todos pisam.
Parti crente no meu destino,
rumo ao cais da devoção,
como um simples peregrino
que caminha em oração.
Quando desejamos felicidade a todas as pessoas, esquecemos que há pessoas que são felizes com a nossa infelicidade.
Falsas ladainhas saem sem rastilho,
outras lengalengas são sinais de fumo,
aos que neste mundo são sempre um codilho,
ou um fruto amargo, um limão sem sumo.
Ocultam na rama dúbias calhandrices,
que entre as pernadas deitam carapetos,
com picos maduros entre as pastelices,
germinando a seiva que sai dos carretos.
Depois, nos engaços do sumo perdido,
há ainda os bagos feitos por capricho,
e um coral sem nome, no mesmo sentido,
produzido a manha para cada bicho.
Mexem-se aranhóis, soltam-se as formigas,
pelo acerto a prumo dessa sociedade,
convivendo à rasca pelas vãs intrigas,
que os faz ser magros desde tenra idade.
O trabalho tem sentimentos
e alegria de sobra,
quando afia os instrumentos
que aprimoram toda a obra.
25 de Abril sempre!
A força desta nossa Liberdade
travou nas bravas lutas das batalhas
as sombras que já não sabia a idade
dos firmes maus intentos dos canalhas…
Firmou-se a alta voz das velhas gralhas,
dos ratos desta enorme bandalheira…
Sugaram fardos, bolos e migalhas,
na sombra que sobrou da azinheira…
Por tal fraternidade, é companheira
dos velhos ideais que o povo ordena…
E hoje, quer se queira, quer não queira,
a sombra é mais escura e mais pequena.
25 de Abril sempre!
Deram-me confiança,
com as palavras certas,
como uma criança
que vê a esperança
de portas abertas...
Entrei na quimera
dos Homens de Bem,
e sem muita espera,
vi que a primavera
não lembra a ninguém...
Viva a liberdade!
Já ninguém conspira!
De livre vontade,
quem fala a verdade
passa a ser mentira...
Salvam-se ou doutores,
outros de igual porte,
sem que os bastidores
mostrem sonhadores
com a mesma sorte...
Assim, o alimento
das frases discretas
nutre o pensamento,
com descaramento
de alguns poetas...
E nessa empreitada
do que mais convém,
vi nesta saldada
que nem Deus agrada
aos Homens de Bem.
O vento batia na saia,
estremecia o estendedor,
a saia mudava de cor
na leveza da cambraia...
O vento batia na saia,
batia, batia, batia,
a saia o vento sentia,
o vento batia na saia.
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